Als ich 17 Jahre alt war und aufs Gymnasium ging -- machte ich in Decatur, Georgia mein Abitur und hielt die Abschiedsrede an meinem Gymnasium. Ich war sehr stolz auf mich. Aufgewachsen bin ich in einer finanzschwachen Gemeinde in Mississippi, wir zogen von Mississippi nach Georgia, damit meine Eltern sich zu Pastoren der Evangelisch-methodistische Kirche ausbilden lassen konnten. Wir waren arm, aber noch nicht arm genug, so entschieden sie sich für endgültige Armut. (Lachen) Sie studierten an der Emory Universität, ich ging zur Avondale High School und wurde Abschiedsrednerin. Als Abschiedsrednerin in Georgia, erhält man eine Einladung zu einem Treffen mit dem Gouverneur von Georgia. Ich war mäßig interessiert am Treffen. Es war irgendwie cool. Es faszinierte mich viel mehr, dass er in einer Villa wohnte, denn als Kind schaute ich viel "General Hospital" und "Der Denver-Clan" (Lachen) Also stand ich an diesem Morgen auf, bereit, den Gouverneur zu besuchen. Meine Mutter und mein Vater, die auch eingeladen waren, standen auf und wir gingen nach draußen. Aber wir stiegen nicht in unser Auto. Im Süden ist ein Auto eine Notwendigkeit. Es gibt kaum öffentliche Verkehrsmittel und nur wenig Möglichkeiten. Wer das Glück hat, in einer Gemeinde zu leben, wo kein Auto zu haben normal ist, ist man angewiesen auf den öffentlichen Nahverkehr. So auch wir. Also nahmen wir den Bus. Wir fuhren die ganze Strecke von Decatur nach Buckhead, wo die Gouverneursvilla wirklich schön gelegen war, mit einem langen gusseisernen Zaun, der das Grundstück säumte. Bei der Gouverneursvilla angekommen, ziehen wir am Hebel, um zu zeigen, dass hier unsere Station ist, wir steigen aus dem Bus, meine Mutter, mein Vater und ich gehen über die Straße zur Einfahrt. Autos fahren die Einfahrt herauf, die Schüler aus allen Teilen Georgias bringen. Also gehen wir im Gänsemarsch an der Seite entlang. Ich gehe eng zwischen meinen Eltern, damit ich nicht von den Autos überfahren werde, die die anderen Abschiedsredner bringen. So gehen wir auf das gesicherte Tor zu. Am Tor ankommen, tritt der Sicherheitsmann heraus. Er schaut mich an, er schaut meine Eltern an und sagt: "Sie gehören nicht hierher, dies ist eine Privatveranstaltung" Mein Vater sagte: "Nein, das ist meine Tochter Stacey. Sie ist eine der Abschiedsrednerinnen." Aber der Sicherheitsmann sucht nicht in der Gästeliste in seinen Händen. Er bittet meine Mutter nicht um die Einladung, die unten in ihrer riesigen Handtasche lag. Stattdessen schauter er über uns hinweg zum Bus, denn in seinem Kopf sagte der Bus, wer wir sind. Der Umstand, dass wir zu arm für ein eigenes Auto waren -- sagte ihm alles. Vielleicht sah er etwas in meiner Hautfarbe, vielleicht auch in meiner Kleidung; Ich kenne seinen Gedankengang nicht. Aber er kam zu dem Schluss, mich wieder anzuschauen mit Verachtung im Blick, meinte er: "Wie gesagt, das ist eine private Veranstaltung. Sie gehören nicht dazu." Nun, meine Eltern wurden zwar zu methodistischen Pastoren ausgebildet, aber noch waren sie keine. (Lachen) Also verwickelten sie den Herren in eine Grundsatzdiskussion über seine Entscheidungskompetenz. (Lachen) Mein Vater erwähnte wohl, dass er die Ewigkeit an einem feurigen Ort verbringen würde, wenn er meinen Namen nicht auf der Gästeliste fände. Tatsächlich geht der Mann die Liste endlich durch, er fand meinen Namen und ließ uns ein. Ich erinnere mich nicht an das Treffen mit dem Gouverneur von Georgia. Ich erinnere mich nicht an die anderen Abschiedsredner aus 180 Schul-Distrikten. Die einzig klare Erinnerung an diesen Tag, ist der Mann, der draußen vor dem mächtigsten Ort Georgias stand, mich ansah und mir sagte, ich gehöre nicht dazu. Also entschied ich etwa 20 Jahre später, die Person zu sein, die die Türen öffnet. (Beifall) (Applaus) Sie haben sicher den Rest der Geschichte gelesen. Leider hat es nicht so recht geklappt. Nun aber muss ich herausfinden: Wie mache ich weiter? Denn ich wollte die Türen nicht nur für junge schwarze Frauen öffnen, denen gesagt wurde, sie gehören nicht dazu und die unterschätzt wurden. Ich wollte die Türen für Latinas und asiatische Amerikaner öffnen. Ich wollte die Türen für nicht erfasste und erfasste Migranten öffnen. Ich wollte die Türen als Mitstreiterin für die LGBTQ-Gemeinschaft öffnen. Ich wollte die Türen für Familien öffnen, die Opfer von Schusswaffen geworden sind. Ich wollte die Türen weit öffnen, für jeden in Georgia, weil das unser Staat ist und unsere Nation, weil wir alle dazugehören. (Beifall) (Applaus) Aber ich musste einsehen, dass der erste Versuch nicht reichte. Meine neue Frage lautete: Wie mache ich weiter? Wie überwinde ich die Bitterkeit und die Traurigkeit und die Lethargie und das übertrieben viele Fernsehen, während ich Eis esse? (Lachen) Was tue ich als nächstes? Ich werde tun, was ich immer getan habe. Ich gehe vorwärts, denn zurück ist keine Option und Stillstand ist nicht genug. (Applaus) Meinen Wahlkampf zur Gouverneurin begann ich damit zu analysieren, wer ich war und was ich sein wollte. Hier sind drei Fragen, die ich mir bei allem stelle, was ich tue, egal ob ich mich für ein Amt bewerbe oder ein Unternehmen gründe; als ich das New Georgia Project gründete, um Wähler zu registrieren; oder als ich meinen neuesten Prozess, Fair Fight Georgia einleitete. Egal, was ich tue, ich stelle mir diese drei Fragen: Was will ich? Warum will ich es? Und wie bekomme ich es? In diesem Fall, weiß ich, was ich will. Ich will Veränderung. Das ist es, was ich will. Aber die Frage bleibt: Wie soll diese Veränderung aussehen? Die Fragen, die ich mir selbst stellen muss sind: Erstens, wie groß sind meine Ambitionen wirklich? Denn es ist leicht zu glauben, man müsse seine Ziele niedriger stecken, wenn man nicht erreicht hat, was man wollte. Aber ich sage Ihnen, gehen Sie mit Ihren Ambitionen offensiv um. Erlauben Sie Ihren Rückschlägen nicht, Sie zurückzuwerfen. (Applaus) Zweitens, verstehen Sie Ihre Fehler. Aber verstehen Sie auch deren Fehler, denn gerade uns Frauen wird beigebracht, wenn etwas nicht klappt, ist es bestimmt unser Fehler. Man hätte immer etwas besser machen können, aber uns wurde beigebracht, nicht danach zu fragen, was die anderen hätten tun können. Das ist nicht parteiisch -- das ist menschlich. Uns wird zu oft erklärt, dass unsere Fehler allein unsere sind, aber dass der Erfolg ein gemeinsamer ist. Was ich damit sagen will ist, sehen Sie Ihre Fehler, aber sehen Sie auch die Fehler der Anderen. Mit einem klaren Kopf. Seinen Sie ehrlich mit sich selbst und mit denen, die Sie unterstützen. Aber wenn Sie wissen, was Sie wollen, verstehen Sie auch, warum Sie es wollen. Auch wenn es sich gut anfühlt, Rache ist kein guter Grund. (Lachen) Überzeugen Sie sich lieber davon, dass es nichts ist, was Sie tun sollen, aber etwas, das Sie tun müssen. Es muss etwas sein, was Sie nachts vom Schlafen abhält, außer Sie träumen davon; etwas das Sie morgens weckt und euphorisch stimmt; oder etwas, das Sie so wütend macht, dass Sie etwas dagegen tun müssen. Aber wissen Sie, warum Sie es tun. Und warum es getan werden muss. Sie haben Frauen weltweit gehört, die erklären, warum etwas getan werden muss. Finden Sie heraus, was das "Warum" für Sie ist. Vom "Was" direkt zum "Machen" zu springen, ist bedeutungslos, wenn Sie nicht wissen, warum. Denn wenn es schwierig wird, wenn es anstrengend wird, wenn Ihre Freunde Sie verlassen, wenn Ihre Unterstützung Sie im Stich lässt, wenn Sie nicht im ersten Anlauf Erfolg haben -- wenn Sie nicht wissen warum, haben Sie keinen zweiten Versuch. Also, erstens, wissen Sie, was Sie wollen. Zweitens, wissen Sie, warum sie es wollen, drittens, wissen Sie, wie Sie es schaffen können. In diesem Wahlkampf stand ich vor einigen Hürden. (Lachen) Nur ein paar. Aber ich machte weiter und wurde so zur allerersten schwarze Frau, in der Geschichte der Vereinigten Staaten von Amerika, die sich für eine große Partei, um das Amt des Gouverneurs bewirbt. (Beifall) (Applaus) Aber was noch viel wichtiger ist, in Georgia bewegten wir 1,2 Millionen Afroamerikaner dazu, zu wählen. Das sind mehr Wähler als Kreuzchen für Demokraten auf den Wahlzetteln im Jahr 2014. (Applaus) Unsere Kampagne verdreifachte die Zahl der Latinos, die daran glaubten, dass ihre Stimmen im Staat Georgia zählen. Wir verdreifachten die Zahl der asiatischen Amerikaner, die aufstanden und sagten: "Das ist auch unser Staat." Diese Erfolge zeigen mir, wie ich etwas erreichen kann. Sie zeigten mir auch, dass die Hürden bezwingbar sind. Sie sind nur ein wenig hoch. Aber ich weiß auch, dass uns drei Dinge immer zurückhalten. Ersten, das Finanzielle. Sie haben bestimmt von meinen Schulden gehört. Wenn Sie nichts gehört haben, sind Sie nicht rausgegangen. (Lachen) Unsere Finanzen behindern uns so oft, unsere Träume werden von unseren Ressourcen limitiert. Wir hören immer wieder Geschichten von denen, die dieses Problem bewältigt haben. Aber Sie können nichts bewältigen, über das Sie nicht sprechen. Im Wahlkampf ließ ich nicht zu, dass sie mich wegen meiner Schulden bloßstellten. Niemand sollte mir vorwerfen, dass meine geringen Chancen mich vom Wahlkampf disqualifizieren würden. Sie können mir glauben, man hat es versucht. Freunde rieten mir ab, zu kandidieren. Verbündete rieten mir ab, zu kandidieren. "USA Today" schrieb, dass ich nicht kandidieren solle. (Lachen) Aber egal was es war, ich begriff, dass Geldmangel uns oft am träumen hindert. Ich glaube nicht, dass man diese Hürden immer überwinden kann, aber sie werden es bereuen, wenn Sie es nicht versuchen. (Applaus) Zweitens, die Angst. Angst ist real. Angst ist lähmend. Sie ist entsetzlich. Aber sie kann auch Kraft geben, denn kennen Sie den Grund Ihrer Angst, können Sie einen Ausweg finden. Und drittens, Erschöpfung. Manchmal wird man das Bemühen müde. Sie werden es leid, sich über Prozesse und Politik zu informieren und die Steine aus dem Weg zu räumen. Manchmal führt Erschöpfung dazu, dass wir unsere Machtlosigkeit hinnehmen. Wir lassen zu, dass uns jemand mit einer Position vertröstet, statt zu wissen was wir wollen und uns unserer Sache sicher zu sein, selbst wenn wir müde sind. Deshalb erfand Gott das Nickerchen. (Lachen) Aber die Momente der Erschöpfung zeigen uns auch, wie sehr wir etwas wollen. Denn wenn Sie ganz unten sind, wenn Sie so hart wie möglich gearbeitet haben, wenn Sie alles getan haben, was Sie sich vorgenommen haben und Sie kommen trotzdem nicht weiter, kann Ermüdung an ihren Kräften zehren. Greifen Sie deshalb zurück auf Ihr "Warum". Ich weiß, dass wir Frauen brauchen, die für solche ohne Stimme sprechen. Ich weiß, dass wir Menschen mit gutem Gewissen brauchen, die sich gegen Unterdrückung wehren. Ich weiß, dass wir Menschen brauchen, die begreifen, wie wichtig soziale Gerechtigkeit ist. Und das lässt mich jeden Tag aufstehen und noch härter kämpfen. Denn ich gehe meinen Weg weiter, wohl wissend woher ich komme. Ich kenne die Steine, die sie mir in den Weg legen. Ich weiß, was sie tun werden und ich bin mir ziemlich sicher, dass sie gerade an neuen Hürden für mich arbeiten. Sie haben vier Jahre Zeit zum tüfteln. (Lachen) (Applaus) Vielleicht zwei. (Beifall) (Applaus) Aber was ich meine ist, ich weiß, was ich will, und ich will Gerechtigkeit. Ich weiß, warum ich sie anstrebe, weil Armut unmoralisch ist und der Schandfleck unserer Nation. Und ich weiß, wie ich es schaffe: in dem ich weitergehe, jeden Tag ein kleines Stück. Danke Ihnen vielmals. (Beifall) (Applaus)
When I was in high school at the age of 17 -- I graduated from high school in Decatur, Georgia, as valedictorian of my high school -- I was very proud of myself. I was from a low-income community, I had grown up in Mississippi, we'd moved from Mississippi to Georgia so my parents could pursue their degrees as United Methodist ministers. We were poor, but they didn't think we were poor enough, so they were going for permanent poverty. (Laughter) And so, while they studied at Emory, I studied at Avondale, and I became valedictorian. Well, one of the joys of being valedictorian in the state of Georgia is that you get invited to meet the governor of Georgia. I was mildly interested in meeting him. It was kind of cool. I was more intrigued by the fact that he lived in a mansion, because I watched a lot of "General Hospital" and "Dynasty" as a child. (Laughter) And so I got up that morning, ready to go to visit the governor. My mom and my dad, who were also invited, got up, and we went outside. But we didn't get in our car. And in the South, a car is a necessary thing. We don't have a lot of public transit, there aren't a lot of options. But if you're lucky enough to live in a community where you don't have a car, the only option is public transit. And that's what we had to take. And so we got on the bus. And we took the bus from Decatur all the way to Buckhead, where the Governor's Mansion sat on this really beautiful acreage of land, with these long black gates that ran the length of the property. We get to the Governor's Mansion, we pull the little lever that lets them know this is our stop, we get off the bus, my mom, my dad and I, we walk across the street. We walk up the driveway, because there are cars coming up, cars bringing in students from all across the state of Georgia. So we're walking along the side. And as we walk single file along the side, my mom and dad sandwiching me to make sure I don't get hit by one of the cars bringing in the other valedictorians, we approach the guard gate. When we get to the guard gate, the guard comes out. He looks at me, and he looks at my parents, and he says, "You don't belong here, this is a private event." My dad says, "No, this is my daughter, Stacey. She's one of the valedictorians." But the guard doesn't look at the checklist that's in his hands. He doesn't ask my mom for the invitation that's at the bottom of her very voluminous purse. Instead, he looks over our shoulder at the bus, because in his mind, the bus is telling him a story about who should be there. And the fact that we were too poor to have our own car -- that was a story he told himself. And he may have seen something in my skin color, he may have seen something in my attire; I don't know what went through his mind. But his conclusion was to look at me again, and with a look of disdain, say, "I told you, this is a private event. You don't belong here." Now, my parents were studying to become United Methodist ministers, but they were not pastors yet. (Laughter) And so they proceeded to engage this gentleman in a very robust discussion of his decision-making skills. (Laughter) My father may have mentioned that he was going to spend eternity in a very fiery place if he didn't find my name on that checklist. And indeed, the man checks the checklist eventually, and he found my name, and he let us inside. But I don't remember meeting the governor of Georgia. I don't recall meeting my fellow valedictorians from 180 school districts. The only clear memory I have of that day was a man standing in front of the most powerful place in Georgia, looking at me and telling me I don't belong. And so I decided, 20-some-odd years later, to be the person who got to open the gates. (Cheers) (Applause) Unfortunately, you may have read the rest of the story. It didn't quite work out that way. And now I'm tasked with figuring out: How do I move forward? Because, you see, I didn't just want to open the gates for young black women who had been underestimated and told they don't belong. I wanted to open those gates for Latinas and for Asian Americans. I wanted to open those gates for the undocumented and the documented. I wanted to open those gates as an ally of the LGBTQ community. I wanted to open those gates for the families that have to call themselves the victims of gun violence. I wanted to open those gates wide for everyone in Georgia, because that is our state, and this is our nation, and we all belong here. (Cheers) (Applause) But what I recognized is that the first try wasn't enough. And my question became: How do I move forward? How do I get beyond the bitterness and the sadness and the lethargy and watching an inordinate amount of television as I eat ice cream? (Laughter) What do I do next? And I'm going to do what I've always done. I'm going to move forward, because going backwards isn't an option and standing still is not enough. (Applause) You see, I began my race for governor by analyzing who I was and what I wanted to be. And there are three questions I ask myself about everything I do, whether it's running for office or starting a business; when I decided to start the New Georgia Project to register people to vote; or when I started the latest action, Fair Fight Georgia. No matter what I do, I ask myself three questions: What do I want? Why do I want it? And how do I get it? And in this case, I know what I want. I want change. That is what I want. But the question is: What change do I want to see? And I know that the questions I have to ask myself are: One, am I honest about the scope of my ambition? Because it's easy to figure out that once you didn't get what you wanted, then maybe you should have set your sights a little lower, but I'm here to tell you to be aggressive about your ambition. Do not allow setbacks to set you back. (Applause) Number two, let yourself understand your mistakes. But also understand their mistakes, because, as women in particular, we're taught that if something doesn't work out, it's probably our fault. And usually, there is something we could do better, but we've been told not to investigate too much what the other side could have done. And this isn't partisan -- it's people. We're too often told that our mistakes are ours alone, but victory is a shared benefit. And so what I tell you to do is understand your mistakes, but understand the mistakes of others. And be clearheaded about it. And be honest with yourself and honest with those who support you. But once you know what you want, understand why you want it. And even though it feels good, revenge is not a good reason. (Laughter) Instead, make sure you want it because there's something not that you should do, but something you must do. It has to be something that doesn't allow you to sleep at night unless you're dreaming about it; something that wakes you up in the morning and gets you excited about it; or something that makes you so angry, you know you have to do something about it. But know why you're doing it. And know why it must be done. You've listened to women from across this world talk about why things have to happen. But figure out what the "why" is for you, because jumping from the "what" to the "do" is meaningless if you don't know why. Because when it gets hard, when it gets tough, when your friends walk away from you, when your supporters forget you, when you don't win your first race -- if you don't know why, you can't try again. So, first know what you want. Second, know why you want it, but third, know how you're going to get it done. I faced a few obstacles in this race. (Laughter) Just a few. But in the pursuit, I became the first black woman to ever become the nominee for governor in the history of the United States of America for a major party. (Cheers) (Applause) But more importantly, in this process, we turned out 1.2 million African American voters in Georgia. That is more voters than voted on the Democratic side of the ticket in 2014. (Applause) Our campaign tripled the number of Latinos who believed their voices mattered in the state of Georgia. We tripled the number of Asian Americans who stood up and said, "This is our state, too." Those are successes that tell me how I can get it done. But they also let me understand the obstacles aren't insurmountable. They're just a little high. But I also understand that there are three things that always hold us hostage. The first is finances. Now, you may have heard, I'm in a little bit of debt. If you didn't hear about it, you did not go outside. (Laughter) And finances are something that holds us back so often, our dreams are bounded by how much we have in resources. But we hear again and again the stories of those who overcome those resource challenges. But you can't overcome something you don't talk about. And that's why I didn't allow them to debt-shame me in my campaign. I didn't allow anyone to tell me that my lack of opportunity was a reason to disqualify me from running. And believe me, people tried to tell me I shouldn't run. Friends told me not to run. Allies told me not to run. "USA Today" mentioned maybe I shouldn't run. (Laughter) But no matter who it was, I understood that finances are often a reason we don't let ourselves dream. I can't say that you will always overcome those obstacles, but I will tell you, you will be damned if you do not try. (Applause) The second is fear. And fear is real. It is paralyzing. It is terrifying. But it can also be energizing, because once you know what you're afraid of, you can figure out how to get around it. And the third is fatigue. Sometimes you just get tired of trying. You get tired of reading about processes and politics and the things that stop you from getting where you want to be. Sometimes, fatigue means that we accept position instead of power. We let someone give us a title as a consolation prize, rather than realizing we know what we want and we're going to get it, even if we're tired. That's why God created naps. (Laughter) But we also learn in those moments that fatigue is an opportunity to evaluate how much we want it. Because if you are beaten down, if you have worked as hard as you can, if you have done everything you said you should, and it still doesn't work out, fatigue can sap you of your energy. But that's why you go back to the "why" of it. Because I know we have to have women who speak for the voiceless. I know we have to have people of good conscience who stand up against oppression. I know we have to have people who understand that social justice belongs to us all. And that wakes me up every morning, and that makes me fight even harder. Because I am moving forward, knowing what is in my past. I know the obstacles they have for me. I know what they're going to do, and I'm fairly certain they're energizing and creating new obstacles now. But they've got four years to figure it out. (Laughter) (Applause) Maybe two. (Cheers) (Applause) But here's my point: I know what I want, and that is justice. I know why I want it, because poverty is immoral, and it is a stain on our nation. And I know how I'm going to get it: by moving forward every single day. Thank you so much. (Cheers) (Applause)