For the last 50 years, a lot of smart, well-resourced people -- some of you, no doubt -- have been trying to figure out how to reduce poverty in the United States. People have created and invested millions of dollars into non-profit organizations with the mission of helping people who are poor.
In de laatste vijftig jaar hebben een hoop slimme, rijke mensen -- vast ook sommigen onder jullie -- geprobeerd de armoede in de Verenigde Staten aan te pakken. Er zijn non-profit organisaties opgericht waar miljoenen dollars in zijn gestoken met als doel arme mensen te helpen.
They've created think tanks that study issues like education, job creation and asset-building, and then advocated for policies to support our most marginalized communities. They've written books and columns and given passionate speeches, decrying the wealth gap that is leaving more and more people entrenched at the bottom end of the income scale. And that effort has helped. But it's not enough. Our poverty rates haven't changed that much in the last 50 years, since the War on Poverty was launched. I'm here to tell you that we have overlooked the most powerful and practical resource. Here it is: people who are poor.
Er zijn denktanks in het leven geroepen om aspecten als opleiding, werkgelegenheid en vermogensopbouw te bestuderen en om beleid ter ondersteuning van de minstbedeelde groepen te bepleiten. Ze hebben boeken en columns geschreven en gedreven speeches gegeven waarin ze van leer trokken tegen de welvaartskloof die steeds meer mensen vastketent op de bodem van de inkomensschaal. Dat heeft geholpen. Maar het is niet genoeg. Sinds we vijftig jaar geleden die strijd met de armoede zijn aangegaan, zijn onze armoedecijfers niet veel veranderd. Ik kom jullie vandaag vertellen dat we de krachtigste en meest voor de hand liggende hulpbron over het hoofd hebben gezien. En wel: mensen die leven in armoede.
Up in the left-hand corner is Jobana, Sintia and Bertha. They met when they all had small children, through a parenting class at a family resource center in San Francisco. As they grew together as parents and friends, they talked a lot about how hard it was to make money when your kids are little. Child care is expensive, more than they'd earn in a job. Their husbands worked, but they wanted to contribute financially, too.
Linksboven zie je Jobana, Sintia en Bertha. Ze kennen elkaar sinds hun kinderen klein waren, van een ouderschapscursus bij een steunpunt voor gezinnen in San Francisco. Ze groeiden naar elkaar toe, als ouders en als vrienden. Ze praatten over hoe moeilijk het was om geld te verdienen als je kleine kinderen hebt. De zorg voor een kind kostte meer dan ze met een baan konden verdienen. Hun mannen werkten, maar zij wilden financieel ook wat bijdragen.
So they hatched a plan. They started a cleaning business. They plastered neighborhoods with flyers and handed business cards out to their families and friends, and soon, they had clients calling. Two of them would clean the office or house and one of them would watch the kids. They'd rotate who'd cleaned and who'd watch the kids. (Laughs) It's awesome, right?
Dus maakten ze een plan. Ze begonnen een schoonmaakbedrijf. Ze hingen de buurt vol brochures, deelden visitekaartjes uit aan familie en vrienden, en al snel kwamen er klanten. Twee van hen deden het schoonmaakwerk en de derde zorgde voor de kinderen. Ze wisselden af wie schoonmaakte en wie bij de kinderen bleef. Geweldig, toch?
(Laughter)
(Gelach)
And they split the money three ways. It was not a full-time gig, no one could watch the little ones all day. But it made a difference for their families. Extra money to pay for bills when a husband's work hours were cut. Money to buy the kids clothes as they were growing. A little extra money in their pockets to make them feel some independence.
Ze deelden het geld met z'n drieën. Het was geen voltijdbaan, niemand kon de hele dag op de kinderen passen. Maar het hielp hun gezinnen wel. Extra geld te besteden wanneer hun man minder werk kon krijgen. Geld om kleren te kopen voor groeiende kinderen. Wat extra geld op zak waarmee ze zich wat onafhankelijker voelden.
Up in the top-right corner is Theresa and her daughter, Brianna. Brianna is one of those kids with this sparkly, infectious, outgoing personality. For example, when Rosie, a little girl who spoke only Spanish, moved in next door, Brianna, who spoke only English, borrowed her mother's tablet and found a translation app so the two of them could communicate.
Rechtsboven zie je Theresa en haar dochter Brianna. Brianna is zo'n kind met zo'n aanstekelijk, sprankelend, open karakter. Toen bijvoorbeeld Rosie, een meisje dat alleen maar Spaans sprak, naast hun kwam wonen, leende Brianna, die alleen Engels sprak, haar moeders tablet, en zocht ze een vertaal app zodat ze konden communiceren.
(Laughter)
(Gelach)
I know, right? Rosie's family credits Brianna with helping Rosie to learn English.
Mooi toch? Rosie's familie is Brianna dankbaar omdat ze Rosie zo helpt Engels te leren.
A few years ago, Brianna started to struggle academically. She was growing frustrated and kind of withdrawn and acting out in class. And her mother was heartbroken over what was happening. Then they found out that she was going to have to repeat second grade and Brianna was devastated. Her mother felt hopeless and overwhelmed and alone because she knew that her daughter was not getting the support she needed, and she did not know how to help her. One afternoon, Theresa was catching up with a group of friends, and one of them said, "Theresa, how are you?" And she burst into tears. After she shared her story, one of her friends said, "I went through the exact same thing with my son about a year ago." And in that moment, Theresa realized that so much of her struggle was not having anybody to talk with about it. So she created a support group for parents like her. The first meeting was her and two other people. But word spread, and soon 20 people, 30 people were showing up for these monthly meetings that she put together. She went from feeling helpless to realizing how capable she was of supporting her daughter, with the support of other people who were going through the same struggle. And Brianna is doing fantastic -- she's doing great academically and socially.
Een paar jaar geleden begon Brianna wat te sukkelen op school. Ze raakte gefrustreerd en in zichzelf gekeerd, en ze stelde zich aan in de klas. Het deed haar moeder veel pijn. Toen bleef ze ook nog zitten in de tweede klas; Brianna was er helemaal stuk van. Haar moeder voelde zich overdonderd en wist zich geen raad, want ze wist dat haar dochter niet de steun kreeg die ze nodig had, maar ze wist niet hoe ze haar moest helpen. Op een middag praatte Theresa wat bij met een aantal vrienden toen een van hen vroeg: "Theresa, hoe gaat het met je?" En ze begon te huilen. Nadat ze haar verhaal had gedaan, zei een van haar vriendinnen: "Ik had vorig jaar precies hetzelfde met mijn zoon." Op dat moment realiseerde Theresa zich dat een groot deel van haar probleem was dat ze er met niemand over kon praten. Dus richtte ze een steungroep op voor ouders zoals zijzelf. De eerste bijeenkomst bestond uit haarzelf en nog twee mensen. Maar het raakte bekend en al gauw kwamen er 20, 30 mensen naar de maandelijkse bijeenkomsten die ze organiseerde. Terwijl ze zich eerst machteloos voelde, kwam ze er nu achter dat ze prima in staat was haar dochter te helpen met de steun van anderen die hetzelfde probleem hadden. Met Brianna gaat het fantastisch, zowel op school als thuis.
That in the middle is my man Baakir, standing in front of BlackStar Books and Caffe, which he runs out of part of his house. As you walk in the door, Baakir greets you with a "Welcome black home."
Daar in het midden, dat is Baakir. Hij staat voor de ingang van BlackStar Books and Caffe, dat hij runt vanuit een deel van zijn huis. Als je binnenkomt, begroet Baakir je met: "Wat wil je, zwarte? Koffie?"
(Laughter)
(Gelach)
Once inside, you can order some Algiers jerk chicken, perhaps a vegan walnut burger, or jive turkey sammich. And that's sammich -- not sandwich. You must finish your meal with a buttermilk drop, which is several steps above a donut hole and made from a very secret family recipe. For real, it's very secret, he won't tell you about it.
Op het menu staan idiote Algierse kip, een veganistische walnoot-burger, of een senwich met bargoense kalkoen. Senwich, ja? Geen sandwich. Na je eten krijg je een karnemelk-bolletje, veel lekkerder dan een donut-hole en gemaakt volgens geheim familierecept. En het is echt geheim, hè, hij vertelt het je echt niet.
But BlackStar is much more than a café. For the kids in the neighborhood, it's a place to go after school to get help with homework. For the grown-ups, it's where they go to find out what's going on in the neighborhood and catch up with friends. It's a performance venue. It's a home for poets, musicians and artists. Baakir and his partner Nicole, with their baby girl strapped to her back, are there in the mix of it all, serving up a cup of coffee, teaching a child how to play Mancala, or painting a sign for an upcoming community event.
Maar BlackStar is veel meer dan een café. De kinderen in de buurt komen er na school en krijgen hulp bij hun huiswerk. De volwassenen komen er voor de nieuwtjes uit de buurt en om bij te praten met vrienden. Je kunt er ook optreden. Het is een pleisterplaats voor dichters, muzikanten en artiesten. Baakir en zijn partner Nicole, met hun dochtertje in een tuigje op haar rug, zijn het stralende middelpunt. Ze serveren koffie, leren een kind op de Mancala te spelen of schilderen een bord voor een komende buurtmanifestatie.
I have worked with and learned from people just like them for more than 20 years. I have organized against the prison system, which impacts poor folks, especially black, indigenous and Latino folks, at an alarming rate. I have worked with young people who manifest hope and promise, despite being at the effect of racist discipline practices in their schools, and police violence in their communities. I have learned from families who are unleashing their ingenuity and tenacity to collectively create their own solutions. And they're not just focused on money. They're addressing education, housing, health, community -- the things that we all care about. Everywhere I go, I see people who are broke but not broken. I see people who are struggling to realize their good ideas, so that they can create a better life for themselves, their families, their communities. Jobana, Sintia, Bertha, Theresa and Baakir are the rule, not the shiny exception. I am the exception.
Al meer dan 20 jaar werk ik met, en leer ik van, mensen zoals zij. Ik heb actie gevoerd tegen het gevangenissysteem, een systeem dat de arme bevolking, met name de zwarte, Spaanstalige en autochtone bevolking, in groten getale raakt. Ik heb gewerkt met jonge mensen die zich hoopvol opstellen, ondanks dat ze op school worden gediscrimineerd en ondanks het gewelddadig optreden van de politie. Ik heb geleerd van families die hun onverzettelijkheid en hun vindingrijkheid aanwenden om samen tot oplossingen te komen. En ze zijn niet alleen uit op geld. Ze pakken het onderwijs aan, huisvesting, gezondheid, gemeenschapswerk, de dingen die we allemaal belangrijk vinden. Overal waar ik kom, zie ik mensen die arm zijn, maar waar niets mis mee is. Ik zie mensen die proberen hun goede ideeën te realiseren om een beter leven te creëren voor zichzelf, hun gezin, en hun gemeenschap. Jobana, Sintia, Bertha, Theresa en Baakir zijn de regel, niet de uitzondering. Ik ben de uitzondering.
I was raised by a quietly fierce single mother in Rochester, New York. I was bussed to a school in the suburbs, from a neighborhood that many of my classmates and their parents considered dangerous. At eight, I was a latchkey kid. I'd get myself home after school every day and do homework and chores, and wait for my mother to come home. After school, I'd go to the corner store and buy a can of Chef Boyardee ravioli, which I'd heat up on the stove as my afternoon snack. If I had a little extra money, I'd buy a Hostess Fruit Pie.
Ik ben opgevoed door een gedreven alleenstaande moeder in Rochester, New York. Ik nam de bus naar een school in een buitenwijk, vanuit een wijk die mijn klasgenootjes en hun ouders als gevaarlijk beschouwden. Op mijn achtste was ik al een huissleutelkind. Ik ging 's middags zelf naar huis, deed mijn huiswerk en huishoudelijk werk en wachtte tot mijn moeder thuiskwam. Na school kocht ik in de winkel op de hoek een blik Chef Boyardee ravioli, wat ik dan warm maakte op het fornuis als een middagsnack. Als ik wat meer geld had kocht ik een Hostess fruittaart.
(Laughter)
(Gelach)
Cherry. Not as good as a buttermilk drop.
Kersen. Niet zo lekker als een karnemelk-bolletje.
(Laughter)
Toen ik klein was waren we arm.
We were poor when I was a kid. But now, I own a home in a quickly gentrifying neighborhood in Oakland, California. I've built a career. My husband is a business owner. I have a retirement account. My daughter is not even allowed to turn on the stove unless there's a grown-up at home and she doesn't have to, because she does not have to have the same kind of self-reliance that I had to at her age. My kids' raviolis are organic and full of things like spinach and ricotta, because I have the luxury of choice when it comes to what my children eat.
Maar nu bezit ik een huis in een snelgroeiende yuppen-wijk in Oakland, California. Ik heb carrière gemaakt. Mijn man heeft een eigen bedrijf. Ik bouw een pensioen op. Mijn dochter mag het fornuis niet eens zelf aandoen, mits er een volwassene thuis is, en dat hoeft ze ook niet, want ze hoeft niet zo zelfstandig te zijn als ik op haar leeftijd wel moest zijn. De ravioli van mijn kinderen is organisch, en zit vol met dingen als spinazie en ricotta, want ik heb het voorrecht te kunnen kiezen wat mijn kinderen eten.
I am the exception, not because I'm more talented than Baakir or my mother worked any harder than Jobana, Sintia or Bertha, or cared any more than Theresa. Marginalized communities are full of smart, talented people, hustling and working and innovating, just like our most revered and most rewarded CEOs. They are full of people tapping into their resilience to get up every day, get the kids off to school and go to jobs that don't pay enough, or get educations that are putting them in debt. They are full of people applying their savvy intelligence to stretch a minimum wage paycheck, or balance a job and a side hustle to make ends meet. They are full of people doing for themselves and for others, whether it's picking up medication for an elderly neighbor, or letting a sibling borrow some money to pay the phone bill, or just watching out for the neighborhood kids from the front stoop.
Ik ben de uitzondering, niet omdat ik meer talent heb dan Baakir of omdat mijn moeder harder werkte dan Jobana, Sintia of Bertha, of meer van me hield dan Theresa. Gemarginaliseerde groepen staan bol van slimme, talentvolle mensen, werkend, regelend, innoverend, net zoals onze meest gevierde, onze meest gewaardeerde CEO's. Het zit er vol mensen die hun veerkracht gebruiken om iedere dag op te staan, de kinderen naar school te helpen en werk te gaan doen dat te weinig betaalt of een studie te volgen die ze in de schulden steekt. Het zit er vol mensen die hun intelligentie aanwenden om het maximale te halen uit hun weekloon of om twee baantjes tegelijk in de lucht te houden. Het zit er vol met mensen die bezig zijn voor zichzelf en voor anderen, of het nou gaat om het ophalen van medicijnen voor een bejaarde buur, of het lenen van geld aan een familielid voor het betalen van een rekening, of alleen maar het in de gaten houden van de buurtkinderen vanaf de stoep.
I am the exception because of luck and privilege, not hard work. And I'm not being modest or self-deprecating -- I am amazing.
Ik ben de uitzondering, door geluk en privilege, niet door hard werken. Niet dat ik mezelf onderschat hoor: ik ben geweldig!
(Laughter)
(Gelach)
But most people work hard. Hard work is the common denominator in this equation, and I'm tired of the story we tell that hard work leads to success, because that allows --
De meeste mensen werken hard. Hard werken hebben we met elkaar gemeen. Ik word zo moe van dat verhaal dat hard werken je successen brengt, want daardoor --
Thank you.
Dank je wel.
(Applause)
(Applaus)
... because that story allows those of us who make it to believe we deserve it, and by implication, those who don't make it don't deserve it. We tell ourselves, in the back of our minds, and sometimes in the front of our mouths, "There must be something a little wrong with those poor people." We have a wide range of beliefs about what that something wrong is. Some people tell the story that poor folks are lazy freeloaders who would cheat and lie to get out of an honest day's work. Others prefer the story that poor people are helpless and probably had neglectful parents that didn't read to them enough, and if they were just told what to do and shown the right path, they could make it.
-- daardoor denken degenen die succes hebben, dat ze dat verdienen, en dat dus degenen die niet slagen daar ook geen recht op hebben. Stiekem denken we, maar soms zeggen we het ook hardop: "Er moet iets niet helemaal goed zijn met die arme mensen." We hebben allerlei theorieën over wat er precies mis is met ze. Sommigen zeggen dat arme mensen gewoon luie uitvreters zijn, die onder gewoon eerlijk werk proberen uit te komen. Anderen zien arme mensen liever als hulpeloze gevallen, waarschijnlijk vroeger verwaarloosd door ouders die niet genoeg voorlazen, en als iemand ze nou maar op het rechte pad zou zetten, zou het wel goed komen.
For every story I hear demonizing low-income single mothers or absentee fathers, which is how people might think of my parents, I've got 50 that tell a different story about the same people, showing up every day and doing their best. I'm not saying that some of the negative stories aren't true, but those stories allow us to not really see who people really are, because they don't paint a full picture. The quarter-truths and limited plot lines have us convinced that poor people are a problem that needs fixing. What if we recognized that what's working is the people and what's broken is our approach? What if we realized that the experts we are looking for, the experts we need to follow, are poor people themselves? What if, instead of imposing solutions, we just added fire to the already-burning flame that they have? Not directing -- not even empowering -- but just fueling their initiative.
Voor ieder demoniserend geluid dat ik hoor over arme alleenstaande moeders of afwezige vaders -- zoals mensen mijn ouders wellicht zouden zien-- heb ik er 50 die over diezelfde mensen een heel ander verhaal vertellen, over iedere dag aanwezig zijn en hard werken. Ik zeg niet dat sommige van die negatieve verhalen niet waar zijn, maar die verhalen zorgen ervoor dat we niet zien wie mensen echt zijn want ze geven ons niet het volledige beeld. Die karikaturen en halve waarheden overtuigen ons ervan dat arme mensen een probleem zijn dat moet worden opgelost. Het wordt tijd dat we inzien dat die mensen wel werken, maar dat het onze aanpak is die niet werkt. Als we ons eens realiseerden dat de deskundigen die we zoeken met goede ideeën hiervoor, de arme mensen zelf zijn. Wat als we in plaats van oplossingen op te leggen, we gewoon eens wat brandstof zouden geven aan hun vuurtje dat al brandt? Niet de weg wijzen -- zelfs niet in staat stellen -- nee, gewoon hun initiatief steunen.
Just north of here, we have an example of what this could look like: Silicon Valley. A whole venture capital industry has grown up around the belief that if people have good ideas and the desire to manifest them, we should give them lots and lots and lots of money.
Iets ten noorden van hier is er een goed voorbeeld van hoe dat er uit zou kunnen zien: Silicon Valley. Er is een hele durfkapitaalsector gegroeid rondom de overtuiging dat als mensen een goed idee hebben dat ze willen uitvoeren, dat je ze dan bakken en bakken met geld moet toestoppen.
(Laughter)
(Gelach)
Right? But where is our strategy for Theresa and Baakir? There are no incubators for them, no accelerators, no fellowships. How are Jobana, Sintia and Bertha really all that different from the Mark Zuckerbergs of the world? Baakir has experience and a track record. I'd put my money on him.
Toch? Maar waar is onze strategie voor Theresa en Baakir? Voor hen zijn er geen kweekvijvers, geen aanjagers, geen beurzen. In hoeverre doen Jobana, Sintia en Bertha dan onder voor de Mark Zuckerbergs van deze wereld? Baakir heeft ervaring en kan goeie resultaten laten zien. Ik zou mijn geld op hem inzetten.
So, consider this an invitation to rethink a flawed strategy. Let's grasp this opportunity to let go of a tired, faulty narrative and listen and look for true stories, more beautifully complex stories, about who marginalized people and families and communities are.
Zie dit als een uitnodiging om een falende aanpak te herbezien. Laten we deze gelegenheid gebruiken om een eind te maken aan een achterhaald verhaal, en om ons open te stellen voor de echte verhalen, mooiere complexe verhalen, over wie die gemarginaliseerde mensen, families en gemeenschappen echt zijn.
I'm going to take a minute to speak to my people. We cannot wait for somebody else to get it right. Let us remember what we are capable of; all that we have built with blood, sweat and dreams; all the cogs that keep turning; and the people kept afloat because of our backbreaking work. Let us remember that we are magic. If you need some inspiration to jog your memory, read Octavia Butler's "Parable of the Sower." Listen to Reverend King's "Letter from Birmingham Jail." Listen to Suheir Hammad recite "First Writing Since," or Esperanza Spalding perform "Black Gold." Set your gaze upon the art of Kehinde Wiley or Favianna Rodriguez. Look at the hands of your grandmother or into the eyes of someone who loves you. We are magic. Individually, we don't have a lot of wealth and power, but collectively, we are unstoppable. And we spend a lot of our time and energy organizing our power to demand change from systems that were not made for us. Instead of trying to alter the fabric of existing ways, let's weave and cut some fierce new cloth. Let's use some of our substantial collective power toward inventing and bringing to life new ways of being that work for us.
Laat ik me even tot mijn eigen mensen richten. We kunnen niet wachten tot iemand anders het komt regelen. Laten we niet vergeten wat we kunnen; alles wat we hebben gebouwd met bloed, zweet en dromen; alle tandwielen die blijven draaien, en mensen die het redden dankzij ons harde werken. Blijf geloven in het wonder wat we zijn. Als je wat inspiratie nodig hebt, fris dan je geheugen wat op: lees Octavia Butlers 'Parable of the Sower'; luister naar dominee King's 'Letter from Birmingham Jail'; luister naar Suheir Hammads voordracht van 'First Writing Since' of naar Esperanza Spaldings uitvoering van 'Black Gold'; bekijk het werk van Kehinde Wiley of Faviana Rogriguez. Kijk naar de handen van je grootmoeder -- of in de ogen van iemand die van je houdt. We zijn magisch. Individueel hebben we niet veel geld of macht, maar samen zijn we onstuitbaar. We steken veel tijd en energie in het mobiliseren van die macht om verandering af te dwingen in systemen die ons onvriendelijk zijn. In plaats van te proberen de structuur van de huidige methodes te veranderen, moeten we komen met iets revolutionairs. Laten we onze gezamenlijke macht gebruiken om een systeem te bedenken en creëren dat wèl werkt voor ons.
Desmond Tutu talks about the concept of ubuntu, in the context of South Africa's Truth and Reconciliation process that they embarked on after apartheid. He says it means, "My humanity is caught up, is inextricably bound up, in yours; we belong to a bundle of life." A bundle of life. The Truth and Reconciliation process started by elevating the voices of the unheard. If this country is going to live up to its promise of liberty and justice for all, then we need to elevate the voices of our unheard, of people like Jobana, Sintia and Bertha, Theresa and Baakir. We must leverage their solutions and their ideas. We must listen to their true stories, their more beautifully complex stories.
Desmond Tutu heeft het over het 'ubuntu'-concept, in de context van het Waarheids- en Verzoeningsproces in Zuid-Afrika dat ze gestart zijn na de afschaffing van de apartheid. Hij zegt dat het betekent: "Mijn menselijkheid is onlosmakelijk verbonden met de jouwe; wij zijn onderdeel van een bundel van leven." Een bundel van leven. Het Waarheids- en Verzoeningsproces is begonnen met de ongehoorden een stem te geven. Als ons land z'n belofte wil waarmaken van vrijheid en gerechtigheid voor iedereen zullen we de ongehoorden een stem moeten geven, mensen als Jobana, Sintia en Bertha, Theresa and Baakir. We moeten hun oplossingen en ideeën ondersteunen. We moeten luisteren naar hun echte verhalen, hun mooiere complexe verhalen.
Thank you.
Dankjewel.
(Applause)
(Applaus)