Thank you so much. I am a journalist. My job is to talk to people from all walks of life, all over the world. Today, I want to tell you why I decided to do this with my life and what I've learned. My story begins in Caracas, Venezuela, in South America, where I grew up; a place that to me was, and always will be, filled with magic and wonder. Frоm a very young age, my parents wanted me to have a wider view of the world. I remember one time when I was around seven years old, my dad came up to me and said, "Mariana, I'm going to send you and your little sister..." - who was six at the time - "...to a place where nobody speaks Spanish. I want you to experience different cultures." He went on and on about the benefits of spending an entire summer in this summer camp in the United States, stressing a little phrase that I didn't pay too much attention to at the time: "You never know what the future holds." Meanwhile, in my seven-year-old mind, I was thinking, we were going to get to summer camp in Miami. (Laughter) Maybe it was going to be even better, and we were going to go a little further north, to Orlando, where Mickey Mouse lived. (Laughter) I got really excited. My dad, however, had a slightly different plan. Frоm Caracas, he he sent us to Brainerd, Minnesota. (Laughter) Mickey Mouse was not up there, (Laughter) and with no cell phone, no Snapchat, or Instagram, I couldn't look up any information. We got there, and one of the first things I noticed was that the other kids' hair was several shades of blonde, and most of them had blue eyes. Meanwhile, this is what we looked like. The first night, the camp director gathered everyone around the campfire and said, "Kids, we have a very international camp this year; the Atencios are here from Venezuela." (Laughter) The other kids looked at us as if we were from another planet. They would ask us things like, "Do you know what a hamburger is?" Or, "Do you go to school on a donkey or a canoe?" (Laughter) I would try to answer in my broken English, and they would just laugh. I know they were not trying to be mean; they were just trying to understand who we were, and make a correlation with the world they knew. We could either be like them, or like characters out of a book filled with adventures, like Aladdin or the Jungle Book. We certainly didn't look like them, we didn't speak their language, we were different. When you're seven years old, that hurts. But I had my little sister to take care of, and she cried every day at summer camp. So I decided to put on a brave face, and embrace everything I could about the American way of life. We later did what we called "the summer camp experiment," for eight years in different cities that many Americans haven't even heard of. What I remember most about these moments was when I finally clicked with someone. Making a friend was a special reward. Everybody wants to feel valued and accepted, and we think it should happen spontaneously, but it doesn't. When you're different, you have to work at belonging. You have to be either really helpful, smart, funny, anything to be cool for the crowd you want to hang out with. Later on, when I was in high school, my dad expanded on his summer plan, and from Caracas he sent me to Wallingford, Connecticut, for the senior year of high school. This time, I remember daydreaming on the plane about "the American high school experience" - with a locker. It was going to be perfect, just like in my favorite TV show: "Saved by the Bell." (Laughter) I get there, and they tell me that my assigned roommate is eagerly waiting. I opened the door, and there she was, sitting on the bed, with a headscarf. Her name was Fatima, and she was Muslim from Bahrain, and she was not what I expected. She probably sensed my disappointment when I looked at her because I didn't do too much to hide it. See, as a teenager, I wanted to fit in even more, I wanted to be popular, maybe have a boyfriend for prom, and I felt that Fatima just got in the way with her shyness and her strict dress code. I didn't realize that I was making her feel like the kids at summer camp made me feel. This was the high school equivalent of asking her, "Do you know what a hamburger is?" I was consumed by my own selfishness and unable to put myself in her shoes. I have to be honest with you, we only lasted a couple of months together, because she was later sent to live with a counselor instead of other students. I remember thinking, "Ah, she'll be okay. She's just different." You see, when we label someone as different, it dehumanizes them in a way. They become "the other." They're not worthy of our time, not our problem, and in fact, they, "the other," are probably the cause of our problems. So, how do we recognize our blind spots? It begins by understanding what makes you different, by embracing those traits. Only then can you begin to appreciate what makes others special. I remember when this hit me. It was a couple months after that. I had found that boyfriend for prom, made a group of friends, and practically forgotten about Fatima, until everybody signed on to participate in this talent show for charity. You needed to offer a talent for auction. It seemed like everybody had something special to offer. Some kids were going to play the violin, others were going to recite a theater monologue, and I remember thinking, "We don't practice talents like these back home." But I was determined to find something of value. The day of the talent show comes, and I get up on stage with my little boom box, and put it on the side and press "Play," and a song by my favorite emerging artist, Shakira, comes up. And I go, "Whenever, wherever, we're meant to be together," and I said, "My name is Mariana, and I'm going to auction a dance class." It seemed like the whole school raised their hand to bid. My dance class really stood out from, like, the 10th violin class offered that day. Going back to my dorm room, I didn't feel different. I felt really special. That's when I started thinking about Fatima, a person that I had failed to see as special, when I first met her. She was from the Middle East, just like Shakira's family was from the Middle East. She could have probably taught me a thing or two about belly dancing, had I been open to it. Now, I want you all to take that sticker that was given to you at the beginning of our session today, where you wrote down what makes you special, and I want you to look at it. If you're watching at home, take a piece of paper, and write down what makes you different. You may feel guarded when you look at it, maybe even a little ashamed, maybe even proud. But you need to begin to embrace it. Remember, it is the first step in appreciating what makes others special. When I went back home to Venezuela, I began to understand how these experiences were changing me. Being able to speak different languages, to navigate all these different people and places, it gave me a unique sensibility. I was finally beginning to understand the importance of putting myself in other people's shoes. That is a big part of the reason why I decided to become a journalist. Especially being from a part of the world that is often labeled "the backyard," "the illegal aliens," "third-world," "the others," I wanted to do something to change that. It was right around the time, however, when the Venezuelan government shut down the biggest television station in our country. Censorship was growing, and my dad came up to me once again and said, "How are you going to be a journalist here? You have to leave." That's when it hit me. That's what he had been preparing me for. That is what the future held for me. So in 2008, I packed my bags, and I came to the United States, without a return ticket this time. I was painfully aware that, at 24 years old, I was becoming a refugee of sorts, an immigrant, the other, once again, and now for good. I was able to come on a scholarship to study journalism. I remember when they gave me my first assignment to cover the historic election of President Barack Obama. I felt so lucky, so hopeful. I was, like, "Yes, this is it. I've come to post-racial America, where the notion of us and them is being eroded, and will probably be eradicated in my lifetime." Boy, was I wrong, right? Why didn't Barack Obama's presidency alleviate racial tensions in our country? Why do some people still feel threatened by immigrants, LGBTQ, and minority groups who are just trying to find a space in this United States that should be for all of us? I didn't have the answers back then, but on November 8th, 2016, when Donald Trump became our president, it became clear that a large part of the electorate sees them as "the others." Some see people coming to take their jobs, or potential terrorists who speak a different language. Meanwhile, minority groups oftentimes just see hatred, intolerance, and narrow-mindedness on the other side. It's like we're stuck in these bubbles that nobody wants to burst. The only way to do it, the only way to get out of it is to realize that being different also means thinking differently. It takes courage to show respect. In the words of Voltaire: "I may not agree with what you have to say, but I will fight to the death to defend your right to say it." Failing to see anything good on the other side makes a dialogue impossible. Without a dialogue, we will keep repeating the same mistakes, because we will not learn anything new. I covered the 2016 election for NBC News. It was my first big assignment in this mainstream network, where I had crossed over from Spanish television. And I wanted to do something different. I watched election results with undocumented families. Few thought of sharing that moment with people who weren't citizens, but actually stood the most to lose that night. When it became apparent that Donald Trump was winning, this eight-year-old girl named Angelina rushed up to me in tears. She sobbed, and she asked me if her mom was going to be deported now. I hugged her back and I said, "It's going to be okay," but I really didn't know. This was the photo we took that night, forever ingrained in my heart. Here was this little girl who was around the same age I was when I went to camp in Brainerd. She already knows she is "the other." She walks home from school in fear, every day, that her mom can be taken away. So, how do we put ourselves in Angelina's shoes? How do we make her understand she is special, and not simply unworthy of having her family together? By giving camera time to her and families like hers, I tried to make people see them as human beings, and not simply "illegal aliens." Yes, they broke a law, and they should pay a penalty for it, but they've also given everything for this country, like many other immigrants before them have. I've already told you how my path to personal growth started. To end, I want to tell you how I hit the worst bump in the road yet, one that shook me to my very core. The day, April 10th, 2014, I was driving to the studio, and I got a call from my parents. "Are you on the air?" they asked. I immediately knew something was wrong. "What happened?" I said. "It's your sister; she's been in a car accident." It was as if my heart stopped. My hands gripped the steering wheel, and I remember hearing the words: "It is unlikely she will ever walk again." They say your life can change in a split second. Mine did at that moment. My sister went from being my successful other half, only a year apart in age, to not being able to move her legs, sit up, or get dressed by herself. This wasn't like summer camp, where I could magically make it better. This was terrifying. Throughout the course of two years, my sister underwent 15 surgeries, and she spent the most of that time in a wheelchair. But that wasn't even the worst of it. The worst was something so painful, it's hard to put into words, even now. It was the way people looked at her, looked at us, changed. People were unable to see a successful lawyer or a millennial with a sharp wit and a kind heart. Everywhere we went, I realized that people just saw a poor girl in a wheelchair. They were unable to see anything beyond that. After fighting like a warrior, I can thankfully tell you that today my sister is walking, and has recovered beyond anyone's expectations. (Applause) Thank you. But during that traumatic ordeal, I learned there are differences that simply suck, and it's hard to find positive in them. My sister's not better off because of what happened. But she taught me: you can't let those differences define you. Being able to reimagine yourself beyond what other people see, that is the toughest task of all, but it's also the most beautiful. You see, we all come to this world in a body. People with physical or neurological difficulties, environmentally impacted communities, immigrants, boys, girls, boys who want to dress as girls, girls with veils, women who have been sexually assaulted, athletes who bend their knee as a sign of protest, black, white, Asian, Native American, my sister, you, or me. We all want what everyone wants: to dream and to achieve. But sometimes, society tells us, and we tell ourselves, we don't fit the mold. Well, if you look at my story, from being born somewhere different, to belly dancing in high school, to telling stories you wouldn't normally see on TV, what makes me different is what has made me stand out and be successful. I have traveled the world, and talked to people from all walks of life. You know what I've learned? The single thing every one of us has in common is being human. So take a stand to defend your race, the human race. Let's appeal to it. Let's be humanists, before and after everything else. To end, I want you to take that sticker, that piece of paper where you wrote down what makes you different, and I want you to celebrate it today and every day, shout it from the rooftops. I also encourage you to be curious and ask, "What is on other people's pieces of paper?" "What makes them different?" Let's celebrate those imperfections that make us special. I hope that it teaches you that nobody has a claim on the word "normal." We are all different. We are all quirky, and unique, and that is what makes us wonderfully human. Thank you so much. (Applause)
Muito obrigada. Sou uma jornalista. Meu trabalho é falar com pessoas de todas as profissões e classes sociais ao redor de todo o mundo. Hoje, quero contar a vocês por que decidi fazer isso e o que aprendi. Minha história começa em Caracas, Venezuela, na América do Sul, onde cresci; para mim, um lugar que foi, e sempre será, repleto de mágica e maravilha. Desde muito jovem, meus pais desejavam que eu tivesse uma visão mais ampla do mundo. Lembro-me de uma vez, quando tinha cerca de sete anos de idade, meu pai veio até mim e disse: "Mariana, vou mandar você e a sua irmãzinha", que tinha seis anos na época, "para um lugar onde ninguém fala espanhol. Quero que experimentem culturas diferentes". Ele continuou falando e falando sobre os benefícios de um verão todo em um acampamento nos Estados Unidos, enfatizando uma pequena frase, em que na época não prestei muita atenção: "Nunca se sabe o que o futuro nos guarda". Enquanto isso, na minha mente infantil, eu pensava que estávamos indo para um acampamento em Miami. (Risos) Talvez fosse ainda melhor, e fôssemos um pouco mais para o norte, em Orlando, onde morava o Mickey Mouse. (Risos) Fiquei muito animada. Meu pai, entretanto, tinha um plano um tanto quanto diferente. De Caracas, ele nos enviou para Brainerd, em Minnesota. (Risos) O Mickey Mouse não estava lá em cima, (Risos) e sem celular, Snapchat, ou Instagram, eu não tinha como procurar informações. Chegamos lá, e uma das primeiras coisas que percebi foi que o cabelo das outras crianças era de muitos tons de loiro, e muitas delas tinham olhos azuis. Enquanto isso, era assim que nós parecíamos. Na primeira noite, todos se reuniram ao redor de uma fogueira e o diretor disse: "Crianças, temos um acampamento bastante internacional este ano; as Atencios aqui vieram da Venezuela". (Risos) As outras crianças olhavam pra gente como se fôssemos de outro planeta. Elas nos perguntavam coisas como: "Você sabe o que é um hambúrguer?" Ou: "Você vai à escola de jumento ou canoa?" (Risos) Eu tentava responder com meu inglês enferrujado, e elas apenas riam. Sei que elas não tentavam ser más; estavam apenas tentando entender quem nós éramos, e fazer uma correlação com o mundo que conheciam. Podíamos ou ser como elas, ou ser como alguém tirado de um livro de aventuras, como "Aladdin", ou "Mogli: o menino lobo". Certamente não éramos como elas, não falávamos sua língua, éramos diferentes. Quando se tem sete anos de idade, isso dói. Mas eu tinha minha irmãzinha para tomar conta, e ela chorou todo dia no acampamento. Então decidi ser corajosa, e compreender tudo o que podia sobre o estilo de vida americano. Fizemos então o que chamávamos de "ensaio de acampamento de verão" por oito anos em diferentes cidades que americanos não tinham ouvido falar. O que mais me lembro desses momentos era quando eu finalmente fazia amizade. Fazer um amigo era uma recompensa especial. Todos querem se sentir aceitos e valorizados, e achamos que isso acontece de forma espontânea, mas não. Quando se é diferente, precisa aprender a fazer parte. Precisa ser prestativo, esperto, engraçado, qualquer coisa para ser descolado com o grupo de que você quer fazer parte. Mais tarde, no ensino médio, meu pai expandiu seu plano de verão, e de Caracas mandou-me para Wallingford, em Connecticut, para o último ano do ensino médio. Nessa época, lembro-me de sonhar no avião sobre a "experiência americana de ensino médio", com um armário. Seria perfeito, como no meu programa de TV favorito, "Uma galera do barulho". (Risos) Eu chego lá, e me dizem que minha colega de quarto me espera ansiosa. Eu abro a porta, e lá estava ela, sentada na cama, com um turbante. Seu nome era Fatima, era uma muçulmana de Bahrein, e ela não era o que eu esperava. Ela provavelmente notou minha decepção, quando olhei para ela, porque não me esforcei para esconder. Sabe, sendo adolescente, queria me enquadrar mais, queria ser popular, talvez ter um namorado para a formatura, e senti que a Fatima entrou no caminho com sua timidez e seu vestuário restrito. Eu não percebi que a estava fazendo se sentir como me senti naquele acampamento de verão. Era o equivalente do ensino médio de perguntar para ela: "Você sabe o que é um hambúrguer?" Eu estava consumida pelo meu egoísmo, e incapaz de me colocar no lugar dela. Tenho que ser honesta com vocês, duramos apenas alguns meses juntas. Logo depois ela foi enviada para morar com um orientador, em vez de outros estudantes. Lembro-me de pensar: "Ah, ela vai ficar bem. Ela só é diferente". Quando rotulamos alguém como diferente, isso os desumaniza de alguma forma. Eles se tornam "o outro". Não são dignos do nosso tempo, não são problema nosso. Na verdade, eles, "o outro", talvez sejam a causa de nossos problemas. Então, como reconhecemos nossos pontos cegos? Começa por entender aquilo que faz você diferente, por abraçar essas características. Somente assim você passa a apreciar o que torna os outros especiais. Lembro-me de quando isso me atingiu. Foi alguns meses depois disso. Eu tinha encontrado um namorado, feito um grupo de amigos, e praticamente esquecido de Fatima, até todos terem se inscrito em um show de talentos para caridade. Você precisava oferecer um talento para o leilão. Parecia que todo mundo tinha algo de especial para oferecer. Alguns tocariam violino, outros iriam recitar um monólogo teatral, e lembro-me de pensar: "Não praticamos talentos como esses lá em casa". Mas estava determinada a encontrar algo de valor. O dia do show de talentos chega, eu subo no palco com minha caixinha de som, coloco de lado e aperto o "Play", e uma canção da Shakira, minha artista favorita, começa a tocar. E eu canto: "Whenever, wherever, we're meant to be together", e eu disse: "Meu nome é Mariana, e vou leiloar uma aula de dança". Parecia que a escola toda levantou a mão para dar um lance. Minha aula de dança se destacou mesmo da décima aula de violino oferecida naquele dia. E voltando ao meu dormitório, não me sentia diferente. Eu me sentia muito especial. Foi quando comecei a pensar em Fatima, alguém que falhei em enxergar como especial, quando a conheci. Ela era do Oriente Médio, assim como a família de Shakira. Ela poderia ter me ensinado uma coisa ou duas sobre dança do ventre, se eu estivesse aberta a isso. Agora, quero que todos peguem o adesivo que lhes foi dado no início da nossa palestra hoje, onde escreveram o que os torna especiais, e quero que olhem pra ele. Se está assistindo em casa, pegue um papel, e escreva nele o que faz você diferente. Podem se sentir seguros ao olhar para ele, talvez envergonhados, ou até orgulhosos. Mas vocês precisam começar a abraçar isso. Lembrem-se, é o primeiro passo em apreciar o que faz os outros especiais. Quando voltei para casa na Venezuela, comecei a entender como essas experiências estavam me mudando. Ser capaz de falar em línguas diferentes, ser guiada por todas essas pessoas e lugares diferentes, me deu uma sensibilidade única. Estava finalmente começando a entender a importância de me colocar no lugar das outras pessoas. Essa é uma grande parte da razão do porquê decidi ser uma jornalista. Ainda mais vindo de uma parte do mundo rotulada geralmente como "quintal", "aliens ilegais", "terceiro mundo", "os outros", eu quis fazer algo para mudar isso. Mas foi na época, entretanto, em que o governo venezuelano desativou a maior estação televisiva em nosso país. A censura estava crescendo, e meu pai veio até mim mais uma vez e disse: "Como você vai ser uma jornalista aqui? Você tem que partir". Foi quando me dei conta. Era isso que ele estava preparando para mim. Era o que o futuro guardara para mim. Então em 2008, fiz minhas malas, e vim para os Estados Unidos, sem passagem de volta, dessa vez. Estava dolorosamente ciente de que, aos 24 anos de idade, eu estava meio que me tornando uma refugiada, imigrante, o outro, mais uma vez, e agora para valer. Consegui uma bolsa para estudar jornalismo. E eu me lembro quando me deram minha primeira tarefa: cobrir a eleição histórica do presidente Barack Obama. Eu me senti sortuda, esperançosa. Estava tipo: "Sim, é isso. Cheguei à América pós-racial, onde a noção de nós e eles está se desfazendo, e provavelmente será erradicada durante a minha existência". Cara, como eu estava errada, certo? Por que a presidência de Barack Obama não aliviou as tensões raciais no país? Por que algumas pessoas ainda se sentem ameaçadas por imigrantes, LGBTQ, e grupos de minorias que estão apenas tentando encontrar espaço nestes Estados Unidos que deveria ser de todos nós? Eu não tinha as respostas na época, mas em oito de novembro de 2016, quando Donald Trump se tornou nosso presidente, ficou claro que uma grande parte do eleitorado os vê como "os outros". Alguns veem pessoas vindo para tomar seus empregos, ou terroristas em potencial que falam em uma língua diferente. Enquanto isso, grupos de minorias muitas vezes veem ódio, intolerância, e mentes fechadas do outro lado. É como se estivéssemos presos em bolhas que ninguém deseja estourar. A única forma de o fazer, o único jeito de sair disso, é perceber que ser diferente também significa pensar diferente. Mostrar respeito requer coragem. Nas palavras de Voltaire: "Posso não concordar com uma só palavra sua, mas defenderei até a morte seu direito de dizê-la". Falhar em ver qualquer coisa boa do outro lado torna o diálogo impossível. Sem um diálogo, continuaremos repetindo os mesmos erros, porque não aprenderemos nada novo. Cobri as eleições de 2016 para a NBC News. Foi meu primeiro grande trabalho nessa rede "mainstream" para onde fui depois da televisão espanhola. E eu queria fazer algo diferente. Assisti aos resultados da eleição ao lado de famílias sem documentação. Poucos pensaram em passar aquele momento ao lado de pessoas não cidadãs, na verdade as que mais perderam naquela noite. Quando se tornou aparente que Donald Trump venceria, uma garotinha de oito anos chamada Angelina veio até mim em prantos. Ela soluçava, e me perguntava se sua mãe seria deportada agora. Eu a abracei e disse: "Vai ficar tudo bem", mas, na verdade, eu não sei. Esta é a foto que tiramos naquela noite, para sempre guardada em meu coração. Essa era a garotinha que tinha a mesma idade que eu quando fui para o acampamento em Brainerd. Ela já sabe que ela é "o outro". Ela caminha de casa para a escola com medo, todos os dias, de que sua mãe irá ser levada. Então, como nos colocar no lugar de Angelina? Como fazê-la entender que ela é especial, e não simplesmente indigna de ter sua família reunida? Dando a ela e a famílias como a dela tempo na frente da câmera, tentei fazer com que as pessoas as vissem como seres humanos, e não simplesmente "aliens ilegais". Sim, elas feriram a lei, e deveriam pagar por isso, mas também deram tudo por este país, assim como muitos outros imigrantes antes deles. Já contei a vocês como meu caminho para o crescimento pessoal começou. Por fim, quero ainda dizer a vocês como cheguei à parte mais difícil, que me abalou profundamente. O dia, 10 de abril de 2014, eu estava dirigindo para o estúdio e recebi uma ligação dos meus pais. "Você está no ar?", perguntaram. Soube na hora que havia algo de errado. "O que houve?", eu disse. "É sua irmã, ela sofreu um acidente de carro". Foi como se meu coração tivesse parado. Minhas mãos se prenderam ao volante, e lembro-me de ouvir as palavras: "É improvável que ela ande de novo". Dizem que a sua vida pode mudar em um piscar de olhos. A minha mudou naquele momento. Minha irmã era minha metade bem-sucedida, uma diferença de apenas um ano de idade, e passou disso para alguém que não poderia andar, levantar-se, ou vestir-se sozinha. Isso não era como um acampamento, onde eu podia tornar as coisas melhores. Isso era aterrorizante. Ao longo de dois anos, minha irmã passou por 15 cirurgias, e passou a maior parte do tempo em uma cadeira de rodas. Mas isso não era nem o pior. O pior era tão doloroso, que até hoje é difícil colocar em palavras. Era o jeito como as pessoas olhavam para ela, olhavam para nós, diferentes. Não conseguiam ver uma advogada bem-sucedida ou uma jovem com perspicácia afiada e um coração gentil. Qualquer lugar a que fôssemos, percebia que as pessoas viam apenas uma garota na cadeira de rodas. Não conseguiam ver qualquer coisa além disso. Depois de lutar como uma guerreira, posso dizer com gratidão que hoje minha irmã está andando, e se recuperou além das expectativas de qualquer um. (Aplausos) Obrigada. Mas durante essa provação dolorosa, aprendi que há diferenças que são simplesmente uma droga, e é difícil encontrar algo positivo nelas. Minha irmã não está melhor por causa do que aconteceu. Mas ela me ensinou que não se pode deixar que as diferenças definam você. Ser capaz de se reimaginar além do que as pessoas veem é a tarefa mais dura de todas, mas também a mais bela. Sabem, todos nós chegamos a este mundo em um corpo. Pessoas com dificuldades físicas ou neurológicas, comunidades ambientalmente impactadas, imigrantes, meninos, meninas, meninos que querem vestir-se como meninas, meninas com véus, mulheres vítimas de abuso sexual, atletas que se curvam como forma de protesto, negros, brancos, asiáticos, nativo-americanos, minha irmã, vocês, eu. Todos queremos o que qualquer um quer: ter um sonho e alcançá-lo. Mas às vezes a sociedade nos diz, e dizemos a nós mesmos, que não nos enquadramos no molde. Bem, se analisarem minha história, desde nascer em um lugar diferente até fazer a dança do ventre na escola, até contar histórias que vocês não veriam na TV normalmente, o que me faz diferente é o que me faz ser especial e bem-sucedida. Viajei pelo mundo e falei com pessoas de todas as profissões e classes sociais. E sabem o que eu aprendi? A coisa que cada um de nós tem em comum é sermos humanos. Então deem um passo à frente para defender sua raça, a raça humana. Vamos apelar para isso. Vamos ser humanistas, antes e depois de qualquer outra coisa. Por fim, quero que peguem o adesivo, o papel, onde escreveram o que faz vocês diferentes, e quero que celebrem isso hoje e todos os dias, gritem de suas janelas. Também encorajo vocês a serem curiosos e perguntarem: "O que há nos papéis das outras pessoas?" "O que faz elas diferentes?" Vamos celebrar estas imperfeições que nos fazem especiais. Espero que isso ensine a vocês que a palavra "normal" não define ninguém. Somos todos diferentes. Somos todos originais e únicos, e isso é o que nos faz maravilhosamente humanos. Muito obrigada. (Aplausos)