Thank you so much. I am a journalist. My job is to talk to people from all walks of life, all over the world. Today, I want to tell you why I decided to do this with my life and what I've learned. My story begins in Caracas, Venezuela, in South America, where I grew up; a place that to me was, and always will be, filled with magic and wonder. Frоm a very young age, my parents wanted me to have a wider view of the world. I remember one time when I was around seven years old, my dad came up to me and said, "Mariana, I'm going to send you and your little sister..." - who was six at the time - "...to a place where nobody speaks Spanish. I want you to experience different cultures." He went on and on about the benefits of spending an entire summer in this summer camp in the United States, stressing a little phrase that I didn't pay too much attention to at the time: "You never know what the future holds." Meanwhile, in my seven-year-old mind, I was thinking, we were going to get to summer camp in Miami. (Laughter) Maybe it was going to be even better, and we were going to go a little further north, to Orlando, where Mickey Mouse lived. (Laughter) I got really excited. My dad, however, had a slightly different plan. Frоm Caracas, he he sent us to Brainerd, Minnesota. (Laughter) Mickey Mouse was not up there, (Laughter) and with no cell phone, no Snapchat, or Instagram, I couldn't look up any information. We got there, and one of the first things I noticed was that the other kids' hair was several shades of blonde, and most of them had blue eyes. Meanwhile, this is what we looked like. The first night, the camp director gathered everyone around the campfire and said, "Kids, we have a very international camp this year; the Atencios are here from Venezuela." (Laughter) The other kids looked at us as if we were from another planet. They would ask us things like, "Do you know what a hamburger is?" Or, "Do you go to school on a donkey or a canoe?" (Laughter) I would try to answer in my broken English, and they would just laugh. I know they were not trying to be mean; they were just trying to understand who we were, and make a correlation with the world they knew. We could either be like them, or like characters out of a book filled with adventures, like Aladdin or the Jungle Book. We certainly didn't look like them, we didn't speak their language, we were different. When you're seven years old, that hurts. But I had my little sister to take care of, and she cried every day at summer camp. So I decided to put on a brave face, and embrace everything I could about the American way of life. We later did what we called "the summer camp experiment," for eight years in different cities that many Americans haven't even heard of. What I remember most about these moments was when I finally clicked with someone. Making a friend was a special reward. Everybody wants to feel valued and accepted, and we think it should happen spontaneously, but it doesn't. When you're different, you have to work at belonging. You have to be either really helpful, smart, funny, anything to be cool for the crowd you want to hang out with. Later on, when I was in high school, my dad expanded on his summer plan, and from Caracas he sent me to Wallingford, Connecticut, for the senior year of high school. This time, I remember daydreaming on the plane about "the American high school experience" - with a locker. It was going to be perfect, just like in my favorite TV show: "Saved by the Bell." (Laughter) I get there, and they tell me that my assigned roommate is eagerly waiting. I opened the door, and there she was, sitting on the bed, with a headscarf. Her name was Fatima, and she was Muslim from Bahrain, and she was not what I expected. She probably sensed my disappointment when I looked at her because I didn't do too much to hide it. See, as a teenager, I wanted to fit in even more, I wanted to be popular, maybe have a boyfriend for prom, and I felt that Fatima just got in the way with her shyness and her strict dress code. I didn't realize that I was making her feel like the kids at summer camp made me feel. This was the high school equivalent of asking her, "Do you know what a hamburger is?" I was consumed by my own selfishness and unable to put myself in her shoes. I have to be honest with you, we only lasted a couple of months together, because she was later sent to live with a counselor instead of other students. I remember thinking, "Ah, she'll be okay. She's just different." You see, when we label someone as different, it dehumanizes them in a way. They become "the other." They're not worthy of our time, not our problem, and in fact, they, "the other," are probably the cause of our problems. So, how do we recognize our blind spots? It begins by understanding what makes you different, by embracing those traits. Only then can you begin to appreciate what makes others special. I remember when this hit me. It was a couple months after that. I had found that boyfriend for prom, made a group of friends, and practically forgotten about Fatima, until everybody signed on to participate in this talent show for charity. You needed to offer a talent for auction. It seemed like everybody had something special to offer. Some kids were going to play the violin, others were going to recite a theater monologue, and I remember thinking, "We don't practice talents like these back home." But I was determined to find something of value. The day of the talent show comes, and I get up on stage with my little boom box, and put it on the side and press "Play," and a song by my favorite emerging artist, Shakira, comes up. And I go, "Whenever, wherever, we're meant to be together," and I said, "My name is Mariana, and I'm going to auction a dance class." It seemed like the whole school raised their hand to bid. My dance class really stood out from, like, the 10th violin class offered that day. Going back to my dorm room, I didn't feel different. I felt really special. That's when I started thinking about Fatima, a person that I had failed to see as special, when I first met her. She was from the Middle East, just like Shakira's family was from the Middle East. She could have probably taught me a thing or two about belly dancing, had I been open to it. Now, I want you all to take that sticker that was given to you at the beginning of our session today, where you wrote down what makes you special, and I want you to look at it. If you're watching at home, take a piece of paper, and write down what makes you different. You may feel guarded when you look at it, maybe even a little ashamed, maybe even proud. But you need to begin to embrace it. Remember, it is the first step in appreciating what makes others special. When I went back home to Venezuela, I began to understand how these experiences were changing me. Being able to speak different languages, to navigate all these different people and places, it gave me a unique sensibility. I was finally beginning to understand the importance of putting myself in other people's shoes. That is a big part of the reason why I decided to become a journalist. Especially being from a part of the world that is often labeled "the backyard," "the illegal aliens," "third-world," "the others," I wanted to do something to change that. It was right around the time, however, when the Venezuelan government shut down the biggest television station in our country. Censorship was growing, and my dad came up to me once again and said, "How are you going to be a journalist here? You have to leave." That's when it hit me. That's what he had been preparing me for. That is what the future held for me. So in 2008, I packed my bags, and I came to the United States, without a return ticket this time. I was painfully aware that, at 24 years old, I was becoming a refugee of sorts, an immigrant, the other, once again, and now for good. I was able to come on a scholarship to study journalism. I remember when they gave me my first assignment to cover the historic election of President Barack Obama. I felt so lucky, so hopeful. I was, like, "Yes, this is it. I've come to post-racial America, where the notion of us and them is being eroded, and will probably be eradicated in my lifetime." Boy, was I wrong, right? Why didn't Barack Obama's presidency alleviate racial tensions in our country? Why do some people still feel threatened by immigrants, LGBTQ, and minority groups who are just trying to find a space in this United States that should be for all of us? I didn't have the answers back then, but on November 8th, 2016, when Donald Trump became our president, it became clear that a large part of the electorate sees them as "the others." Some see people coming to take their jobs, or potential terrorists who speak a different language. Meanwhile, minority groups oftentimes just see hatred, intolerance, and narrow-mindedness on the other side. It's like we're stuck in these bubbles that nobody wants to burst. The only way to do it, the only way to get out of it is to realize that being different also means thinking differently. It takes courage to show respect. In the words of Voltaire: "I may not agree with what you have to say, but I will fight to the death to defend your right to say it." Failing to see anything good on the other side makes a dialogue impossible. Without a dialogue, we will keep repeating the same mistakes, because we will not learn anything new. I covered the 2016 election for NBC News. It was my first big assignment in this mainstream network, where I had crossed over from Spanish television. And I wanted to do something different. I watched election results with undocumented families. Few thought of sharing that moment with people who weren't citizens, but actually stood the most to lose that night. When it became apparent that Donald Trump was winning, this eight-year-old girl named Angelina rushed up to me in tears. She sobbed, and she asked me if her mom was going to be deported now. I hugged her back and I said, "It's going to be okay," but I really didn't know. This was the photo we took that night, forever ingrained in my heart. Here was this little girl who was around the same age I was when I went to camp in Brainerd. She already knows she is "the other." She walks home from school in fear, every day, that her mom can be taken away. So, how do we put ourselves in Angelina's shoes? How do we make her understand she is special, and not simply unworthy of having her family together? By giving camera time to her and families like hers, I tried to make people see them as human beings, and not simply "illegal aliens." Yes, they broke a law, and they should pay a penalty for it, but they've also given everything for this country, like many other immigrants before them have. I've already told you how my path to personal growth started. To end, I want to tell you how I hit the worst bump in the road yet, one that shook me to my very core. The day, April 10th, 2014, I was driving to the studio, and I got a call from my parents. "Are you on the air?" they asked. I immediately knew something was wrong. "What happened?" I said. "It's your sister; she's been in a car accident." It was as if my heart stopped. My hands gripped the steering wheel, and I remember hearing the words: "It is unlikely she will ever walk again." They say your life can change in a split second. Mine did at that moment. My sister went from being my successful other half, only a year apart in age, to not being able to move her legs, sit up, or get dressed by herself. This wasn't like summer camp, where I could magically make it better. This was terrifying. Throughout the course of two years, my sister underwent 15 surgeries, and she spent the most of that time in a wheelchair. But that wasn't even the worst of it. The worst was something so painful, it's hard to put into words, even now. It was the way people looked at her, looked at us, changed. People were unable to see a successful lawyer or a millennial with a sharp wit and a kind heart. Everywhere we went, I realized that people just saw a poor girl in a wheelchair. They were unable to see anything beyond that. After fighting like a warrior, I can thankfully tell you that today my sister is walking, and has recovered beyond anyone's expectations. (Applause) Thank you. But during that traumatic ordeal, I learned there are differences that simply suck, and it's hard to find positive in them. My sister's not better off because of what happened. But she taught me: you can't let those differences define you. Being able to reimagine yourself beyond what other people see, that is the toughest task of all, but it's also the most beautiful. You see, we all come to this world in a body. People with physical or neurological difficulties, environmentally impacted communities, immigrants, boys, girls, boys who want to dress as girls, girls with veils, women who have been sexually assaulted, athletes who bend their knee as a sign of protest, black, white, Asian, Native American, my sister, you, or me. We all want what everyone wants: to dream and to achieve. But sometimes, society tells us, and we tell ourselves, we don't fit the mold. Well, if you look at my story, from being born somewhere different, to belly dancing in high school, to telling stories you wouldn't normally see on TV, what makes me different is what has made me stand out and be successful. I have traveled the world, and talked to people from all walks of life. You know what I've learned? The single thing every one of us has in common is being human. So take a stand to defend your race, the human race. Let's appeal to it. Let's be humanists, before and after everything else. To end, I want you to take that sticker, that piece of paper where you wrote down what makes you different, and I want you to celebrate it today and every day, shout it from the rooftops. I also encourage you to be curious and ask, "What is on other people's pieces of paper?" "What makes them different?" Let's celebrate those imperfections that make us special. I hope that it teaches you that nobody has a claim on the word "normal." We are all different. We are all quirky, and unique, and that is what makes us wonderfully human. Thank you so much. (Applause)
Merci beaucoup. Je suis journaliste et mon travail consiste à parler à des personnes venues de tout horizon de partout dans le monde. Je souhaite vous parler pourquoi j'ai décidé de faire ça de ma vie et ce que j'ai appris. Mon histoire démarre à Caracas, au Venezuela, en Amérique du Sud, où j'ai grandi. Un lieu qui fut pour moi, et le restera à jamais, empreint de magie et d'émerveillement. Très jeune, mes parents ont voulu élargir mon regard sur le monde. Je me souviens d'une fois, quand je devais avoir sept ans, mon père s'est approché et m'a dit : « Mariana, je vais t'envoyer avec ta sœur - qui avait six ans - là où personne ne parle espagnol. Je veux que vous viviez dans des cultures différentes. » Il a continué sur les avantages de passer un été entier dans un colonie de vacances aux États-Unis mettant en emphase une petite phrase qui m'avait paru anodine à l'époque : « On ne sait jamais ce que l'avenir nous réserve. » Dans mon esprit de sept ans, je pensais que nous allions en colo à Miami. (Rires) Mais ça allait être encore mieux car nous allions aller un peu plus au nord, à Orlando, là où vit Mickey. (Rires) Je me réjouissais vraiment. Mais mon père ne nourrissait pas le même projet. De Caracas, il nous a envoyé à Brainerd, dans le Minnesota. (Rires) Pas de Mickey là-bas. (Rires) Sans portable, sans Snapchat, sans Instagram. Impossible de chercher une seule info. Arrivée là-bas. une des premières choses que j'ai remarquées, c'est toutes les nuances de blond des autres enfants et la majorité d'yeux bleus. Voilà à quoi nous ressemblions. La première nuit, le directeur a réuni tout le monde autour d'un feu de camp et il a dit : « Les enfants, notre camp est très international cette année. Les Atencio viennent du Venezuela. » (Rires) Les autres enfants nous ont dévisagées comme si on débarquait d'une autre planète. Ils nous demandaient : « Vous savez ce qu'est un hamburger ? » ou encore : « Vous allez à l'école à dos d'âne, ou en canoé ? » (Rires) J'essayais de répondre avec mes trois mots d'anglais et cela les faisait rire. Je sais qu'ils ne voulaient pas se moquer. Ils essayaient de comprendre qui nous étions et de faire le lien avec le monde qu'ils connaissaient. Nous pouvions être comme eux ou comme des personnages issus de livres d'aventures comme Aladin ou le Livre de la jungle. Clairement, nous ne leur ressemblions pas. Nous ne parlions pas la même langue. Nous étions différentes. Quand on a sept ans, ça fait mal. Mais je devais m'occuper de ma sœur et elle a pleuré tous les jours cet été-là. Alors, j'ai décidé d'être courageuse et d'accueillir tout ce que je pouvais dans la manière de vivre américaine. Plus tard, nous avons participé à plusieurs « colos expérimentales ». Pendant huit ans, dans huit villes dont aucun Américain n'a jamais entendu parler. Je me souviens en particulier des moments où je me suis connectée avec quelqu'un. Se faire une amie était une récompense spéciale. Tout le monde cherche à se sentir valorisé et accepté. Nous pensons que cela doit arriver spontanément mais ce n'est pas le cas. Quand on et différent, il faut vouloir appartenir. Il faut être soit très serviable, très malin, ou très drôle, n'importe quoi pourvu que ce soit cool aux yeux de ceux que vous recherchez. Plus tard, au lycée, mon père a élargi son projet d'été et de Caracas, il m'a envoyée à Wallingford dans le Connecticut pour y passer la dernière année de lycée. Cette fois-là je me souviens avoir rêvé éveillée dans l'avion de l'expérience du lycée américain avec mon casier personnel. Ça allait être le paradis, comme dans mon feuilleton préféré : « Sauvés par le gong ». (Rires) J'arrive et on me dit que ma compagne de chambre m'attend avec impatience. J'ouvre la porte et elle est là, en effet, assise sur le lit, avec un voile. Elle s'appelle Fatima et était musulmane, venue de Bahreïn. Ce n'était pas la compagne que j'espérais et elle a dû sentir ma déception quand je l'ai aperçue car je n'ai rien fait pour la cacher. Adolescente, je voulais m'intégrer encore plus, être populaire, avoir un petit copain pour le bal et je pensais que Fatima allait me gêner avec sa timidité et ses tenues sévères. Je n'ai pas compris que je lui faisais ressentir ce que les enfants aux camps m'avaient fait ressentir. Mon attitude était l'équivalent adolescent de : « Tu sais ce que c'est un hamburger ? » Mon égocentrisme m'aveuglait et j'étais incapable de me mettre à sa place. Pour être honnête, nous sommes restées ensemble quelques mois uniquement car on lui a demandé d'aller vivre avec une conseillère au lieu d'étudiants. Je me souviens avoir pensé : « Ah, ça va bien se passer pour elle. Elle est juste différente. » Quand on donne l'étiquette « différent » à quelqu'un, on le déshumanise en quelque sorte. Il devient « l'autre ». Il ne vaut plus la peine de s'y attarder, ce n'est plus notre problème. D'ailleurs, « l'autre » est sans doute la cause de tous nos problèmes. Comment reconnaître nos angles morts ? D'abord, en comprenant ce qui nous rend différent et en acceptant ces traits. C'est seulement alors qu'on peut commencer à apprécier ce qui rend l'autre différent. Je me souviens du moment où j'ai compris ça. C'était quelques mois plus tard, j'avais trouvé un petit ami pour le bal, j'avais un groupe d'amis et pratiquement tout oublié de Fatima mais un jour, tout le monde s'est engagé à participer à un spectacle caritatif. Il fallait faire une prestation et la vendre aux enchères. Tout le monde semblait avoir un don. Certains jouaient du violon, d'autres savaient réciter un monologue théâtral. Je me souviens avoir pensé que nous n'avions pas cultivé de tels talents à la maison. Mais j'étais déterminée à trouver une chose à valoriser. Le jour du spectacle est arrivé et je monte sur scène avec mon enregistreur et je pousse sur le bouton « play ». Et la voix de Shakira s'élève, mon artiste favorite, qui débutait alors. Je l'invoque : « Quand et où que ce soit, nous sommes faits pour être ensemble. Je m'appelle Mariana et je mets aux enchères un cours de danse. » Toute l'école a levé la main pour acheter mon cours. Mon cours de danse est vraiment sorti de l'ordinaire comparé au dixième morceau de violon mis aux enchères ce jour-là. Ce soir-là, dans ma chambre, je ne me sentais pas différente. Je me sentais particulière. C'est à ce moment que je me suis rappelée Fatima, une personne qui ne m'était pas apparue particulière quand je l'ai rencontrée. Elle venait du Moyen-Orient, comme la famille de Shakira, en fait. Elle aurait sans doute pu m'apprendre un ou deux pas de danse du ventre si je lui avais porté attention. Prenez l'autocollant qu'on vous a remis à l'entrée et sur lequel vous avez écrit ce qui vous rend spécial. Lisez-le. Si vous êtes à la maison, prenez un morceau de papier et inscrivez-y ce qui vous rend particulier. En le lisant, vous pourriez vous sentir timoré, un peu gêné peut-être ou pourquoi pas, fier. Mais vous devez l'accepter. Souvenez-vous, c'est le premier pas pour apprécier ce qui rend l'autre spécial. Quand je suis rentrée au Venezuela, j'ai commencé à comprendre comment ces expériences m'influençaient. Pouvoir parler plusieurs langues et pouvoir naviguer parmi des gens et des lieux différents, me donnaient une sensibilité unique. Je comprenais enfin l'importance de se mettre à la place de l'autre. C'est une des raisons principales pour lesquelles je suis devenue journaliste. Venant d'une région du monde méprisée, du tiers-monde, on me voyait comme l'étrangère sans papiers, l'autre. Je voulais agir pour changer cette vision. Toutefois, c'était au moment précis où le gouvernement vénézuélien a fermé la plus grande télévision du pays. La censure montait en puissance et mon père est venu me trouver pour me demander : « Comment vas-tu exercer ton métier de journaliste ici ? Tu dois partir. » Et là, j'ai compris. C'était le moment pour lequel il m'avait préparée. C'est ce que mon avenir me préparait. Alors, en 2008, j'ai fait mes valises et je suis partie aux États-Unis avec un aller-simple. J'avais douloureusement conscience qu'à 24 ans, je devenais une sorte de réfugiée, une immigrante, l'autre, une fois de plus, et pour de bon. J'ai pu venir ici avec une bourse d'étude en journalisme. Je me souviens de ma première mission : couvrir l'élection historique du président Barack Obama. Je me sentais si privilégiée et emplie d'espoir. Je pensais : « Oui ! On y est arrivé ! Je suis dans l'Amérique post-raciste, où la notion de nous et des autres est en cours d'érosion et sera éradiquée durant ma vie. » Mais je me suis trompée. Pourquoi la présidence d'Obama n'a-t-elle pas pu soulager les tensions raciales ? Pourquoi certaines personnes se sentent-elles encore menacées par les immigrants, les LGBTQ et les minorités qui essaient simplement de trouver un espace qui devrait exister pour tous aux États-Unis ? Je n'avais pas les réponses à l'époque. Mais le 8 novembre 2016, quand Donald Trump est devenu notre président, c'est devenu évident qu'une majorité de l'électorat les considèrait comme l'autre. Ils pensent que l'autre va prendre leur emploi, ou que l'autre est un terroriste potentiel qui parle une autre langue. A l'inverse, les minorités voient souvent chez l'autre la haine, l'intolérance et leur esprit étriqué. C'est comme si nous étions prisonniers de bulles dont personne ne veut s'évader. La seule manière d'y arriver, de nous évader, est de réaliser que la différence signifie aussi penser différemment. Montrer du respect exige du courage. Pour citer Voltaire : « Je ne suis pas d'accord avec ce que vous dites, mais je me battrai jusqu'à la mort pour que vous ayez le droit de le dire. » Si on ne peut pas voir une seule chose positive chez l'autre, le dialogue est impossible. Sans dialogue, on répète les mêmes erreurs, encore et encore, car on n'apprend rien de nouveau. J'ai fait la couverture des élections en 2016 pour NBC News. Ce fut une de mes premières grosses missions dans un média national et j'avais établi des liens avec la télévision espagnole. Je voulais faire quelque chose de différent. J'ai regardé le résultat des élections avec des familles sans papiers. Nous sommes peu nombreux à avoir voulu passer ce moment avec des sans papiers qui en fait avaient le plus à perdre ce soir-là. Quand la victoire de Donald Trump a été certaine, une petite fille de huit ans, Angelina, s'est jetée dans mes bras en pleurant. Elle m'a demandé en sanglotant si sa maman allait être déportée. Je l'ai serrée contre moi en lui disant que tout se passerait bien. Mais en fait, je l'ignorais. Voilà la photo que nous avons prise cette nuit-là, je ne l'oublierai jamais. Cette petite fille a à peu près le même âge que moi quand j'ai participé à ma première colo. Elle sait déjà qu'elle est « l'autre ». Chaque matin, elle part à l'école angoissée à l'idée que sa mère soit déportée. Comment nous mettre dans la peau d'Angelina ? Comment lui faire comprendre qu'elle est particulière, et pas uniquement une petite fille qui ne mérite pas d'avoir sa famille réunie. En la mettant dans la lumière et ceux dans la même situation qu'elle, j'essaie de les rendre humains aux yeux des spectateurs et de leur ôter leur étiquette de sans papiers. Bien sûr, ils ont enfreint la loi et ils doivent payer pour cela, mais ils ont aussi tout donné pour notre pays comme les nombreux immigrants qui les ont précédés. J'ai évoqué avec vous mon cheminement pour grandir. Pour conclure, j'aimerais partager avec vous ma plus grosse difficulté jusqu'à présent et qui m'a bouleversée. Le 10 avril 2014, je conduisais vers le studio et mes parents m'ont appelée. Ils m'ont demandé si j'étais en direct. J'ai compris que quelque chose n'allait pas. « Qu'est-ce qui est arrivé ? » ai-je demandé. « Ta sœur a eu un accident de voiture. » Mon cœur s'est arrêté sur le coup. Je me suis agrippée au volant et je me rappelle avoir entendu : « Elle ne marchera probablement plus jamais. » On dit que la vie peut basculer en un instant. C'est ce qu'a fait la mienne à ce moment-là. Ma sœur est passée de frangine à qui la vie sourit, un an plus jeune que moi, à incapable de bouger ses jambes, se lever ou s'habiller seule. Fini les colos où j'améliorais les choses comme par magie. C'était terrifiant. Les deux années suivantes, ma sœur a subi 15 opérations et elle a passé presque tout ce temps en chaise roulante. Mais le pire n'était pas encore arrivé. Le pire a fait tellement mal qu'encore aujourd'hui, c'est difficile d'en parler. C'est le regard des gens sur elle, sur nous, qui a changé. Les gens n'arrivaient plus à voir la brillante avocate ou la milléniale à l'esprit fin et au cœur en or. Partout, je réalisais que les gens ne voyaient qu'une pauvre fille en chaise roulante. Ils étaient incapables de voir plus loin. Après avoir combattu avec férocité, ma sœur peut marcher à nouveau et a retrouvé sa mobilité au-delà de toute attente. (Applaudissements) Merci. Mais pendant ces années traumatisantes, j'ai appris qu'il y a des différences qui sont intolérables et pour lesquelles il est difficile de trouver un point positif. Ma sœur ne se porte pas mieux de par ce qui lui est arrivé. Mais elle m'a appris qu'on ne doit pas laisser ces différences définir qui nous sommes. Pouvoir se réinventer au-delà du regard des autres est la chose la plus difficile qu'il soit, mais aussi la plus belle. Nous venons tous au monde avec un corps. Certains ont des défis physiques ou neurologiques, des communautés sous pression, des immigrants, des garçons, des filles, des garçons qui veulent s'habiller en filles et des filles qui ont un voile, des femmes qui ont été agressées sexuellement, des athlètes qui s'agenouillent en signe de protestation, Noir, Blanc, asiatique, amérindien, ma sœur, vous, moi. Nous voulons tous la même chose : rêver et nous accomplir. Mais parfois, la société nous dit, et nous nous en convainquons, que nous n'entrons pas dans le moule. Si vous écoutez mon histoire, je suis née ailleurs, j'ai fait de la danse du ventre au lycée, et maintenant je raconte des histoires qui ne devraient pas passer à la télé. Ce qui me rend différente, c'est ce qui m'a fait sortir du lot et permis de réussir. J'ai voyagé dans le monde et j'ai parlé à des gens si différents. Savez-vous ce que j'ai appris ? La seule chose commune que nous partageons est notre humanité. Alors, levez-vous pour défendre votre race, la race humaine. Faisons appel à elle. Soyons humanistes, avant, pendant et après tout le reste. Maintenant, prenez en main cet autocollant où vous avez écrit ce qui vous rend différent. Célébrez-le dès aujourd'hui et tous les jours à venir. Clamez-le. Je vous encourage aussi à être curieux et à vous demander ce qui est écrit sur les autocollants des autres. Qu'est-ce qui les rend différents ? Célébrons ces imperfections qui nous rendent uniques. J'espère qu'il vous ouvrira les yeux sur le fait que la normalité n'existe pas. Nous sommes tous différents. Nous sommes tous excentriques et uniques. Et c'est ça qui nous rend magnifiquement humains. Merci beaucoup. (Applaudissements)