Thank you so much. I am a journalist. My job is to talk to people from all walks of life, all over the world. Today, I want to tell you why I decided to do this with my life and what I've learned. My story begins in Caracas, Venezuela, in South America, where I grew up; a place that to me was, and always will be, filled with magic and wonder. Frоm a very young age, my parents wanted me to have a wider view of the world. I remember one time when I was around seven years old, my dad came up to me and said, "Mariana, I'm going to send you and your little sister..." - who was six at the time - "...to a place where nobody speaks Spanish. I want you to experience different cultures." He went on and on about the benefits of spending an entire summer in this summer camp in the United States, stressing a little phrase that I didn't pay too much attention to at the time: "You never know what the future holds." Meanwhile, in my seven-year-old mind, I was thinking, we were going to get to summer camp in Miami. (Laughter) Maybe it was going to be even better, and we were going to go a little further north, to Orlando, where Mickey Mouse lived. (Laughter) I got really excited. My dad, however, had a slightly different plan. Frоm Caracas, he he sent us to Brainerd, Minnesota. (Laughter) Mickey Mouse was not up there, (Laughter) and with no cell phone, no Snapchat, or Instagram, I couldn't look up any information. We got there, and one of the first things I noticed was that the other kids' hair was several shades of blonde, and most of them had blue eyes. Meanwhile, this is what we looked like. The first night, the camp director gathered everyone around the campfire and said, "Kids, we have a very international camp this year; the Atencios are here from Venezuela." (Laughter) The other kids looked at us as if we were from another planet. They would ask us things like, "Do you know what a hamburger is?" Or, "Do you go to school on a donkey or a canoe?" (Laughter) I would try to answer in my broken English, and they would just laugh. I know they were not trying to be mean; they were just trying to understand who we were, and make a correlation with the world they knew. We could either be like them, or like characters out of a book filled with adventures, like Aladdin or the Jungle Book. We certainly didn't look like them, we didn't speak their language, we were different. When you're seven years old, that hurts. But I had my little sister to take care of, and she cried every day at summer camp. So I decided to put on a brave face, and embrace everything I could about the American way of life. We later did what we called "the summer camp experiment," for eight years in different cities that many Americans haven't even heard of. What I remember most about these moments was when I finally clicked with someone. Making a friend was a special reward. Everybody wants to feel valued and accepted, and we think it should happen spontaneously, but it doesn't. When you're different, you have to work at belonging. You have to be either really helpful, smart, funny, anything to be cool for the crowd you want to hang out with. Later on, when I was in high school, my dad expanded on his summer plan, and from Caracas he sent me to Wallingford, Connecticut, for the senior year of high school. This time, I remember daydreaming on the plane about "the American high school experience" - with a locker. It was going to be perfect, just like in my favorite TV show: "Saved by the Bell." (Laughter) I get there, and they tell me that my assigned roommate is eagerly waiting. I opened the door, and there she was, sitting on the bed, with a headscarf. Her name was Fatima, and she was Muslim from Bahrain, and she was not what I expected. She probably sensed my disappointment when I looked at her because I didn't do too much to hide it. See, as a teenager, I wanted to fit in even more, I wanted to be popular, maybe have a boyfriend for prom, and I felt that Fatima just got in the way with her shyness and her strict dress code. I didn't realize that I was making her feel like the kids at summer camp made me feel. This was the high school equivalent of asking her, "Do you know what a hamburger is?" I was consumed by my own selfishness and unable to put myself in her shoes. I have to be honest with you, we only lasted a couple of months together, because she was later sent to live with a counselor instead of other students. I remember thinking, "Ah, she'll be okay. She's just different." You see, when we label someone as different, it dehumanizes them in a way. They become "the other." They're not worthy of our time, not our problem, and in fact, they, "the other," are probably the cause of our problems. So, how do we recognize our blind spots? It begins by understanding what makes you different, by embracing those traits. Only then can you begin to appreciate what makes others special. I remember when this hit me. It was a couple months after that. I had found that boyfriend for prom, made a group of friends, and practically forgotten about Fatima, until everybody signed on to participate in this talent show for charity. You needed to offer a talent for auction. It seemed like everybody had something special to offer. Some kids were going to play the violin, others were going to recite a theater monologue, and I remember thinking, "We don't practice talents like these back home." But I was determined to find something of value. The day of the talent show comes, and I get up on stage with my little boom box, and put it on the side and press "Play," and a song by my favorite emerging artist, Shakira, comes up. And I go, "Whenever, wherever, we're meant to be together," and I said, "My name is Mariana, and I'm going to auction a dance class." It seemed like the whole school raised their hand to bid. My dance class really stood out from, like, the 10th violin class offered that day. Going back to my dorm room, I didn't feel different. I felt really special. That's when I started thinking about Fatima, a person that I had failed to see as special, when I first met her. She was from the Middle East, just like Shakira's family was from the Middle East. She could have probably taught me a thing or two about belly dancing, had I been open to it. Now, I want you all to take that sticker that was given to you at the beginning of our session today, where you wrote down what makes you special, and I want you to look at it. If you're watching at home, take a piece of paper, and write down what makes you different. You may feel guarded when you look at it, maybe even a little ashamed, maybe even proud. But you need to begin to embrace it. Remember, it is the first step in appreciating what makes others special. When I went back home to Venezuela, I began to understand how these experiences were changing me. Being able to speak different languages, to navigate all these different people and places, it gave me a unique sensibility. I was finally beginning to understand the importance of putting myself in other people's shoes. That is a big part of the reason why I decided to become a journalist. Especially being from a part of the world that is often labeled "the backyard," "the illegal aliens," "third-world," "the others," I wanted to do something to change that. It was right around the time, however, when the Venezuelan government shut down the biggest television station in our country. Censorship was growing, and my dad came up to me once again and said, "How are you going to be a journalist here? You have to leave." That's when it hit me. That's what he had been preparing me for. That is what the future held for me. So in 2008, I packed my bags, and I came to the United States, without a return ticket this time. I was painfully aware that, at 24 years old, I was becoming a refugee of sorts, an immigrant, the other, once again, and now for good. I was able to come on a scholarship to study journalism. I remember when they gave me my first assignment to cover the historic election of President Barack Obama. I felt so lucky, so hopeful. I was, like, "Yes, this is it. I've come to post-racial America, where the notion of us and them is being eroded, and will probably be eradicated in my lifetime." Boy, was I wrong, right? Why didn't Barack Obama's presidency alleviate racial tensions in our country? Why do some people still feel threatened by immigrants, LGBTQ, and minority groups who are just trying to find a space in this United States that should be for all of us? I didn't have the answers back then, but on November 8th, 2016, when Donald Trump became our president, it became clear that a large part of the electorate sees them as "the others." Some see people coming to take their jobs, or potential terrorists who speak a different language. Meanwhile, minority groups oftentimes just see hatred, intolerance, and narrow-mindedness on the other side. It's like we're stuck in these bubbles that nobody wants to burst. The only way to do it, the only way to get out of it is to realize that being different also means thinking differently. It takes courage to show respect. In the words of Voltaire: "I may not agree with what you have to say, but I will fight to the death to defend your right to say it." Failing to see anything good on the other side makes a dialogue impossible. Without a dialogue, we will keep repeating the same mistakes, because we will not learn anything new. I covered the 2016 election for NBC News. It was my first big assignment in this mainstream network, where I had crossed over from Spanish television. And I wanted to do something different. I watched election results with undocumented families. Few thought of sharing that moment with people who weren't citizens, but actually stood the most to lose that night. When it became apparent that Donald Trump was winning, this eight-year-old girl named Angelina rushed up to me in tears. She sobbed, and she asked me if her mom was going to be deported now. I hugged her back and I said, "It's going to be okay," but I really didn't know. This was the photo we took that night, forever ingrained in my heart. Here was this little girl who was around the same age I was when I went to camp in Brainerd. She already knows she is "the other." She walks home from school in fear, every day, that her mom can be taken away. So, how do we put ourselves in Angelina's shoes? How do we make her understand she is special, and not simply unworthy of having her family together? By giving camera time to her and families like hers, I tried to make people see them as human beings, and not simply "illegal aliens." Yes, they broke a law, and they should pay a penalty for it, but they've also given everything for this country, like many other immigrants before them have. I've already told you how my path to personal growth started. To end, I want to tell you how I hit the worst bump in the road yet, one that shook me to my very core. The day, April 10th, 2014, I was driving to the studio, and I got a call from my parents. "Are you on the air?" they asked. I immediately knew something was wrong. "What happened?" I said. "It's your sister; she's been in a car accident." It was as if my heart stopped. My hands gripped the steering wheel, and I remember hearing the words: "It is unlikely she will ever walk again." They say your life can change in a split second. Mine did at that moment. My sister went from being my successful other half, only a year apart in age, to not being able to move her legs, sit up, or get dressed by herself. This wasn't like summer camp, where I could magically make it better. This was terrifying. Throughout the course of two years, my sister underwent 15 surgeries, and she spent the most of that time in a wheelchair. But that wasn't even the worst of it. The worst was something so painful, it's hard to put into words, even now. It was the way people looked at her, looked at us, changed. People were unable to see a successful lawyer or a millennial with a sharp wit and a kind heart. Everywhere we went, I realized that people just saw a poor girl in a wheelchair. They were unable to see anything beyond that. After fighting like a warrior, I can thankfully tell you that today my sister is walking, and has recovered beyond anyone's expectations. (Applause) Thank you. But during that traumatic ordeal, I learned there are differences that simply suck, and it's hard to find positive in them. My sister's not better off because of what happened. But she taught me: you can't let those differences define you. Being able to reimagine yourself beyond what other people see, that is the toughest task of all, but it's also the most beautiful. You see, we all come to this world in a body. People with physical or neurological difficulties, environmentally impacted communities, immigrants, boys, girls, boys who want to dress as girls, girls with veils, women who have been sexually assaulted, athletes who bend their knee as a sign of protest, black, white, Asian, Native American, my sister, you, or me. We all want what everyone wants: to dream and to achieve. But sometimes, society tells us, and we tell ourselves, we don't fit the mold. Well, if you look at my story, from being born somewhere different, to belly dancing in high school, to telling stories you wouldn't normally see on TV, what makes me different is what has made me stand out and be successful. I have traveled the world, and talked to people from all walks of life. You know what I've learned? The single thing every one of us has in common is being human. So take a stand to defend your race, the human race. Let's appeal to it. Let's be humanists, before and after everything else. To end, I want you to take that sticker, that piece of paper where you wrote down what makes you different, and I want you to celebrate it today and every day, shout it from the rooftops. I also encourage you to be curious and ask, "What is on other people's pieces of paper?" "What makes them different?" Let's celebrate those imperfections that make us special. I hope that it teaches you that nobody has a claim on the word "normal." We are all different. We are all quirky, and unique, and that is what makes us wonderfully human. Thank you so much. (Applause)
Muchísimas gracias. Soy periodista. Mi trabajo es hablar con personas de todas las condiciones sociales, en todo el mundo. Hoy quiero contarles por qué decidí dedicarme a esto y lo que he aprendido. Mi historia comienza en Caracas, Venezuela, en América del Sur, donde crecí... un lugar que para mi estaba y siempre estará lleno de magia y maravillas. Desde que era muy pequeña, mis padres querían que tuviera un concepto más amplio del mundo. Recuerdo una vez cuando tenía unos siete años, mi papá se acercó a mí y dijo: "Mariana, voy a enviarlas a ti y a tu hermana pequeña... - la cual tenía seis años en ese entonces - ... a un lugar donde nadie habla español. Quiero que experimenten culturas diferentes." Continúo hablando de los beneficios, de pasar un verano entero en un campamento en Estados Unidos, recalcando una pequeña frase, a la que no presté mucha atención en el momento: "Nunca se sabe lo que depara el futuro." Mientras tanto, en mi mente de niña de siete años, estaba pensando en que ibamos a ir a un campamento de verano en Miami. (Risas) Tal vez iba a ser incluso mejor, e íbamos a ir un poco más al norte, a Orlando, donde vivía Mickey Mouse. (Risas) Me emocioné mucho. Sin embargo, mi papá tenía un plan ligeramente diferente. Desde Caracas, nos envió a Brainerd, Minessota. (Risas) Mickey Mouse no estaba allá arriba. (Risas) Y sin celular, ni Snapchat o Instagram, no podía buscar ninguna información. Llegamos allí y una de las primeras cosas que noté, fue que el cabello de los otros niños, era de varios tonos de rubio y la mayoría tenían los ojos azules. Mientras tanto, así era como nos veíamos. La primera noche, el director del campamento reunió a todos alrededor de la fogata y dijo: "Niños, este año tenemos un campamento muy internacional. Los Atencios vienen de Venezuela." (Risas) Los otros niños nos miraban como si fuéramos de otro planeta. Nos preguntaban cosas como: "¿Saben lo que es una hamburguesa?" ó, "¿van a la escuela en burro o en canoa?" (Risas) Yo intentaba responder en mi inglés chapurreado y ellos simplemente se reían. Sé que no intentaban ser rudos, sólo estaban intentando entender quiénes éramos y hacer una correlación con el mundo que conocían. Podíamos ser como ellos, o como los protagonistas de un libro de aventuras, como Aladdín o El Libro de la Selva. Ciertamente no nos parecíamos a ellos, no hablábamos su idioma; eramos distintos. Y cuando tienes siete años, eso lastima. Pero tenía que cuidar de mi hermana pequeña y ella lloraba todos los días en el campamento de verano. Así que decidí hacerme la valiente y abrazar todo lo que pudiera sobre el estilo de vida americano. Más tarde, hicimos lo que llamamos, "El experimento del campamento," por ocho años en diferentes ciudades, de las que muchos americanos no han ni siquiera escuchado. Lo que más recuerdo de estos momentos, fue cuando por fin conocí a alguien que me entendía. Hacer un amigo era una recompensa especial. Todo el mundo quiere sentirse valorado y aceptado y creemos que eso debería suceder espontáneamente, pero no. Cuando eres diferente, tienes que trabajar en ser aceptado. Tienes que ser o muy amable, listo, gracioso... cualquier cosa para ser genial para el grupo con el que quieres salir. Más tarde, cuando estaba en la secundaria, mi papá extendió su plan de verano, y desde Caracas, me envió a Wallingford, Conneticut, para cursar el último año de secundaria. Recuerdo esta vez, soñar despierta en el avión acerca de "la experiencia de la secundaria americana" - con un casillero - Iba a ser perfecto, igual que mi serie favorita: "Salvados por la campana." (Risas) Llego allí y me dicen que mi compañera de habitación, está esperando ansiosamente. Abrí la puerta y allí estaba, sentada en la cama, con un velo en la cabeza. Se llamaba Fátima y era una musulmana de Bahrain y ella no era lo que yo esperaba. Probablemente, ella sintió mi decepción cuando la miré, porque no hice mucho para esconderlo. Verán, como adolescente, quería incluso encajar más, quería ser popular, a lo mejor tener un novio para la graduación y sentía que Fátima se interponía en todo eso, con su timidez y su estricto código de vestir. No me dí cuenta de que la estaba haciendo sentir, como los niños del campamento de verano me hicieron sentir. Este era el equivalente en secundaria a preguntarle: "¿Sabes lo que es una hamburguesa?" Estaba consumida por mi egoismo y era incapaz de ponerme en sus zapatos. Tengo que ser honesta con ustedes, sólo duramos un par de meses juntas, porque la enviaron más tarde a vivir con una orientadora, en lugar de otros estudiantes. Recuerdo que pensaba: "Ah, estará bien. Ella sólo es diferente." Cuando etiquetamos a alguien como diferente, esto le deshumaniza de alguna manera. Pasan a ser "el otro." No merecen nuestro tiempo, - no es nuestro problema - y de hecho ellos, "los otros" son probablemente la causa de nuestros problemas. Así que, ¿cómo reconocemos nuestros puntos ciegos? Se empieza por entender lo que te hace diferente, por apreciar esos rasgos. Sólo así, podrán empezar a apreciar lo que hace a otros especiales. Recuerdo cuando esto me afectó. Fue un par de meses después de eso. Había encontrado un novio para la graduación, y hecho un grupo de amigos y prácticamente olvidado a Fátima, hasta que todo el mundo se inscribió en un concurso de talentos para la caridad. Se debía ofrecer un talento para una subasta y parecía que todos tenían algo especial para ofrecer. Algunos niños iban a tocar el violín, otros iban a recitar un monólogo teatral y recuerdo haber pensado: "Nosotros no practicamos este tipo de talentos en casa." Pero estaba decidida a encontrar algo de valor. El día del concurso llega y me subo al escenario con mi pequeño radiocasete, lo pongo a un lado y presiono "reproducir" y una de las canciones de mi artista favorita emergente, Shakira, suena. Y empiezo: "Donde sea, cuando sea, estamos destinados a estar juntos... y digo: "mi nombre es Mariana y voy a subastar una clase de baile." Y parecía que toda la escuela levantaba la mano para ofertar. Mi clase de baile se destacó entre las diez clases de violín, que se ofrecieron aquél día. Y al volver a mi dormitorio, no me sentí diferente. Me sentí muy especial. Y ahí fue cuando empecé a pensar sobre Fátima, una persona a la que no vi especial, cuando la conocí por primera vez. Ella era de Oriente Medio, tal y como la familia de Shakira era de Oriente Medio. Quizá me hubiese podido haber enseñado una o dos cosas sobre la danza de vientre, si hubiese estado dispuesta a ello. Ahora, quiero que tomen el adhesivo que les dieron al inicio de la sesión de hoy, donde escribieron aquello que los hace especiales y quiero que lo miren. Si nos están viendo desde casa, tomen un trozo de papel y escriban lo que los hace diferentes. Puede que se sientan vigilados al mirarlo, quizás un poco avergonzados, o tal vez incluso orgullosos. Pero necesitan empezar a aceptarlo. Recuerden que es el primer paso para apreciar, lo que hace especiales a los demás. Cuando regresé a mi casa en Venezuela, empecé a entender cómo estas experiencias me estaban cambiando. Ser capaz de hablar diferentes idiomas, de explorar todas estas personas y lugares distintos... me dio una sensibilidad única. Por fin estaba empezando a entender, la importancia de ponerme en los zapatos de los demás. Y esa una gran parte de la razón, del por qué decidí ser periodista. Especialmente, al ser de una parte del mundo que es frecuentemente etiquetada como: "el patio trasero," "los extranjeros ilegales," "el tercer mundo," "los otros." Quería hacer algo para cambiar eso. Sin embargo, por aquel entonces el gobierno venezolano decidió cerrar la mayor cadena de televisión de nuestro país. La censura estaba creciendo y una vez más mi papá se me acercó y dijo: "¿Cómo vas a ser una periodista aquí? Tienes que irte." Y ahí me di cuenta, que eso era para lo que él me había estado preparando. Eso era lo que el futuro me deparaba. Así que en el 2008, empaqué mis maletas y vine a Estados Unidos. Esta vez sin un boleto de regreso. Dolorosamente, me daba cuenta de que a los 24 años, me estaba convirtiendo en una refugiada, en una inmigrante, en el otro, nuevamente y esta vez para siempre. Pude venir con una beca para estudiar periodismo. Recuerdo cuando me dieron mi primera tarea: cubrir las históricas elecciones del presidente Barack Obama. Me sentía muy afortunada y esperanzada. Pensaba: "Sí, esto es. He llegado a una América post-racial, en donde la noción de nosotros y ellos, está siendo reducida y probablemente será erradicada durante mi vida." Qué equivocada estaba, ¿verdad? ¿Por qué la presidencia de Obama no alivió las tensiones raciales en nuestro país? ¿Por qué algunas personas aún se sienten amenazadas por inmigrantes, LGBT y grupos minoritarios, que sólo están intentando encontrar un espacio, en este Estados Unidos que debería de ser para todos nosotros? No tenía las respuestas en ese entonces, pero el 8 de noviembre de 2016, cuando Donald Trump se convirtió en nuestro presidente, se hizo evidente de que una gran parte del electorado, los ve a ellos como "los otros." Algunos ven gente que viene a quitarles su trabajo, o terroristas en potencia que hablan otro idioma. Mientras que los grupos minoritarios, con frecuencia sólo ven odio, intolerancia y gente con mente cerrada al otro lado. Es como si estuviéramos atrapados, en estas burbujas que nadie quiere estallar. y la única forma de hacerlo, la única forma de salirse de eso, es darse cuenta de que ser diferente, también significa pensar diferente. Hace falta valor para mostrar respeto. En palabras de Voltaire: "Podré no estar de acuerdo con lo que tienes que decir, pero defenderé hasta la muerte tu derecho a decirlo." Ser incapaz de ver algo bueno en el otro lado, hace que el diálogo sea imposible. Sin un diálogo, continuaremos repitiendo los mismos errores, porque no aprenderemos nada nuevo. Cubrí las elecciones del 2016 para NBC News. Fue mi primer tarea importante, en esta red principal de medios a la que había saltado, desde la televisión hispana. Y quería hacer algo diferente. Vi el resultado de las elecciones con familias indocumentadas. Pocos pensaron en compartir ese momento, con personas que no eran ciudadanos, pero de hecho, ellos eran los que tenían más cosas que perder aquella noche. Cuando se hizo evidente que Donald Trump estaba ganando, una niña de ocho años llamada Angelina, corrió hacia mí llorando. Estaba sollozando y me preguntó que si su madre iba a ser deportada. La abracé y le dije: "Todo va a a estar bien." Pero en verdad no lo sabía. Esta es la foto que tomamos aquella noche; para siempre arraigada en mi corazón. Aquí estaba esta pequeña niña, más o menos de la misma edad que yo tenía cuando fui al campamento de Brainerd. Ella ya sabe que es de "los otros." Regresa del colegio a casa, con el temor cada día de que se hayan llevado a su madre. Así que, ¿cómo nos ponemos en los zapatos de Angelina? ¿Cómo la hacemos entender que es especial y que se merece tener a su familia unida? Al darle tiempo de cámara y a familias como la suya, intento que la gente los vea como seres humanos, y no sólo como "extranjeros ilegales." Sí, infringieron una ley y deben de ser sancionados por ello, pero ellos también lo han dado todo por este país, tal como muchos inmigrantes, lo han hecho antes que ellos. Ya les he contado, cómo mi camino hacia el crecimiento personal inició. Para terminar, quiero contarles el peor golpe que he tenido hasta el momento, uno que me llegó hasta el corazón. Fue el 10 de abril de 2014. Estaba conduciendo hacia el estudio, cuando recibí una llamada de mis padres. Me preguntaron, "¿estás en directo?" Inmediatamente supe que algo estaba mal. Contesté, "¿qué pasó?" "Es tu hermana, ha tenido un accidente en el auto." Fue como si mi corazón hubiera dejado de latir. Mis manos se aferraron al volante y recuerdo escuchar las palabras: "Es poco probable que vuelva a caminar." Dicen que la vida puede cambiar en una fracción de segundo. La mía lo hizo en ese momento. Mi hermana pasó de ser mi exitosa otra mitad, tan sólo un año menor que yo, a no poder mover las piernas, sentarse, o vestirse sola. Y esto no era como el campamento de verano, donde mágicamente podía mejorar las cosas. Esto era aterrador. En el transcurso de dos años, mi hermana fue sometida a 15 cirugías y pasó la mayor parte de ese tiempo en una silla de ruedas. Pero esto no era ni siquiera era la peor parte de ello. Lo peor era algo tan doloroso, que es difícil expresarlo, incluso ahora. Era la manera en la que la gente la miraba, nos miraba... Cambió. La gente era incapaz de ver una abogada exitosa, o a una joven con un ingenio agudo y un corazón amable. A todos los lugares que íbamos, me daba cuenta de que sólo veían, a una pobre chica en una silla de ruedas. Eran incapaces de ver más allá de eso. Tras luchar como una guerrera, puedo decirles agradecidamente, que hoy mi hermana puede caminar y que se ha recuperado más allá de las expectativas de todos. (Aplausos) Gracias. (Aplausos) Pero durante esa prueba traumática, aprendí que hay diferencias que simplemente son un asco y es difícil encontrar algo positivo en ellas. Mi hermana no es mejor por lo que sucedió. Pero ella me enseñó, que no puedes dejar que esas diferencias te definan. Ser capaz de reinventarse a sí mismo, más allá de lo que los demás vean... esa es la tarea más difícil de todas, pero también la más bella. Lo ven, todos venimos al mundo con un cuerpo. Hay personas con dificultades físicas o neurológicas, comunidades impactadas ambientalmente, inmigrantes, chicos, chicas, chicos que quieren vestirse como chicas, chicas con velos, mujeres que han sido abusadas sexualmente, atletas que doblan la rodilla como signo de protesta, negros, blancos, asiáticos, nativos americanos, mi hermana, ustedes o yo. Todos queremos lo mismo: soñar y alcanzar objetivos. Pero algunas veces, la sociedad y nosotros mismos nos decimos que no encajamos en el molde. Bueno, si observan mi historia... he pasado de nacer en un sitio distinto, a hacer danza de vientre en secundaria, a contar historias, que no se ven con frecuencia en la televisión. Lo que me hace diferente, es lo que me ha hecho destacar y tener éxito. He viajado por el mundo y he hablado con personas de todas las clases sociales. ¿Y saben lo que he aprendido? Lo único que todos tenemos en común es ser humanos. Así que tomen la posición de defender su raza, la raza humana. Recurramos a ella. Seamos humanistas, antes y después de cualquier otra cosa. Para terminar, quiero que tomen el adhesivo; ese trozo de papel en el que escribieron lo que los hace diferentes y quiero que lo celebren hoy y todos los días, grítenlo a los cuatro vientos. También los animo a ser curiosos y a preguntarse: ¿Qué hay en el papel de los demás? ¿qué es lo que les hace diferentes? Celebremos esas imperfecciones que nos hacen especiales. Espero que les enseñe que la palabra "normal," no le pertenece a nadie. Todos somos diferentes. Todos somos peculiares y únicos. Y eso es lo que nos hace increíblemente humanos. Muchas gracias. (Aplausos)