Thank you so much. I have always been fascinated with stories that try to predict the future, from Star Wars to the Hunger Games. I must admit here, for the first time publicly, that as a teenager, I always imagined myself like Princess Leia, trying to save the world from the dark side. By the time Katniss Everdeen entered my life, those dreams had evolved into something more realistic. My path as a journalist was very clear but still sprinkled with that same desire to try to do something to make the world a better place. Little by little, I learned that using my voice motivates others to use theirs, leading to positive change. And that is a superpower all of us have. Last year, in a little over two months, I covered three hurricanes, one earthquake and the worst mass shooting at a church in U.S. history. I traveled to more than two dozen cities, told stories of almost two thousand people who died and thousands more left living in the aftermath. You see, when I first started out as a reporter, I thought that finding the truth was my main goal. I was wrong. That's just my job. What matters the most to me now is to make people care. Not just hear the news and think, "That is so sad. Well, fortunately it didn't happen to me." I want to make them understand that eventually something like that can happen to any of us. Our world is shrinking; it is more and more interconnected by culture, technology, politics. The good and the bad that happens everywhere will affect us at some point. Last year when I was covering the aftermath of Hurricane Harvey in Texas, I was standing in the middle of a flooded street in Houston thinking about the zoning laws that allowed for areas without drainage, resulting in the loss of lives. Could it have been prevented? Would it happen again in a different city? Who knows? In Mexico, standing in front of a school where 19 children died after a devastating earthquake, zoning laws were also on my mind. Puerto Ricans desperately asking FEMA to deliver humanitarian aid as fast as people in Texas and Florida received it brought to light a great disparity in the way the U.S. Government treats its people. Do we have first-, second- and maybe even third-class citizens? And gun control was front and center in the Vegas massacre and the church shooting at Sutherland Springs, Texas. There are 88.8 guns for every 100 people in the United States - the highest per capita rate in the world. 22% of Americans own one or more guns. So is this a second amendment debate or a multimillion dollar industry defending its turf? I don't dare have the answers to these questions, but I will continue to ask them every time I get a chance. And I will work very hard for us to remember the faces beyond the headlines. Again, any day, it can be you or me up there. And last year, it happened to me; the story hit home. For six months in my country of origin, Venezuela, hundreds and thousands of people from all walks of life took to the streets to protest the socialist government of Nicolas Maduro, blaming his regime for the economic crisis that was resulted in widespread food and medicine shortages. And that is where I grew up. It's where my parents and most of my friends still live. And as I was traveling the world covering all these other stories, my people, mi gente, were running for their lives. The government security forces responded violently to the marches. I, of course, requested to go cover the story; I felt I knew more than anyone else why they were willing to die fighting for the most basic and essential human rights. But I was told it was too dangerous. Plus, there's no "American connection." For months, I watched other news outlets cover the Venezuela story. Some were really good; others, not so much. But even as the death toll rose to over 100, I knew the value of the story was fading. The news cycle was spinning with the Russia investigation and the tensions with North Korea, the opioid epidemic and other equally important issues. And after a while, I honestly knew I had to let it go for my own sanity. I especially needed not to think about it this one day. I remember I had a photo shoot, and I didn't want to ruin the mood, so I put my phone on silent. When I finally picked it up hours later, I realized it had been going off for a while. And this name started popping up all over my messages, a name I hadn't heard in over ten years: Reinaldo Herrera. He was my highschool sweetheart, and I knew that he was happily married and had two beautiful little girls. The rest of the words followed, like a cascade of nightmares: Carolina Herrera's nephew brutally murdered in Venezuela. My first love, a victim of the violence I had failed to cover. He was only 34 years old. Reinaldo was special. He was noble, kind - physically he reminded me of Buzz Lightyear from "Toy Story." He was a class act with the sweetest smile. His killers tortured him so much reports say they could barely recognize him when they found him. And after that, I knew I had to go to Venezuela. I needed to be with my parents and my friends and see what they were living through. My boss at NBC news was, naturally, concerned for my safety. She made me promise not to go near the protests, report on anything or post any information on social media about my trip. It was torture, but I had to comply. And for the first time, I felt like a tourist, not a journalist. I saw my beloved country that looked like a war zone. Students were dying every day, and I couldn't say a word. And I remembered a quote by Maya Angelou: "There is no greater agony than bearing an untold story inside of you." I left Venezuela, but Venezuela did not leave me. Whatever happened next, I was going to do my very best to make people care about any given situation I had to report on. I was going to show the same passion I wished to see in the reporters covering Venezuela's crisis, and instead of belonging to the imaginary justice league, I would do justice by my stories. Life went on - political coverage, this weird sonic attack in Cuba, the solar eclipse, of course, and I kept busy. Until Hurricane Harvey took me by storm, quite literally. We drove to Houston in the middle of the night. 200,000 flooded homes in this one city alone. People being rescued from drowning every day. Shelters for those who lost everything bursting at the seams. There were a ton of news crews in Houston. The world was watching, but they were missing a lot. My producer, Peter Shaw, and I decided to drive south, where smaller cities were going through similar conditions but fewer outlets were reporting. I remember that one day I walked into this little hardware store. It was the only place that was open, and the owner goes, "Psst. They found something in the water nearby. A body." "What," I said, "A body? It's two weeks after the storm, I thought everybody had officially been accounted for. Sir, can you help us find it? We have to tell this story." And he draws a map for us, a map that led to the dead body. Peter and I hop in the car, we drive through the dirt roads with nothing more than this one piece of paper until finally we spot the police cars. They had just taken the body out of the water. People were still dying, trying to find loved ones, venturing out to get drinking water for their children. But their stories weren't being told. These people were too far, too few, too poor. I gave it my all. And in the end, we never found out who died. How did they drown? Did they have any family? Did anyone care? The police were reluctant to give out any information. My story was incomplete, but as I worked, Reinaldo was in my thoughts. I prayed for his soul. I wanted him to know that he was a great gift in my life. "Rey, you are remembered and you are loved. You will not be forgotten." I also prayed for that unknown victim, hoping that someone would be feeling his or her loss as much as I was feeling Reinaldo's. We weren't even done in Texas when they asked us to head into another massive storm, Hurricane Irma in Florida. This time, we were there beforehand, in place in Miami Beach, as hurricane storm winds almost blew us away. I remember the sand pounding my face and body to the point where it was hard to move. We were live in the middle of the Today Show on NBC, and then Peter was yelling for me to get back in the car, and so I spot him, a man - no jacket, no shoes, probably homeless, like a leaf drifting in the wind. I talked about him on the air, I had to. Millions of people watched as he held onto a boarded-up TGI Fridays', holding on to his life. We were about 150 feet away from him, on a parking structure, trying to get down, but with the wind and the debris, it felt like 150 miles. I called the authorities: "Ocean Drive and Fifth. We're trying to get to him, but please come fast." And when I glanced back down, he was gone, disappeared without a trace. I felt I had failed. Again. Sure, I told the world about him, but had I really done anything to help him? Without ever knowing him, this man left a profound impression on me. I later looked at the recording of that day, and I felt sick at how detached I looked. That's not how I felt at all, but some people on social media even said that I probably didn't care because he was homeless. As human beings, we are often confronted with labels: poor, immigrant, gay, mentally ill, homeless. We see labels in others, and that's how others see us. I have several: immigrant, Latina, short. Maybe not Wonder Woman, but I can find the truth without a magic lasso, and I can still rock shining bracelets. (Laughter) We have to remind ourselves to see people, not labels. As storytellers, we have to communicate how we feel, we have to make the pain real to the viewers because if we remain emotionless, so will the audience. Long gone is the era of the cold reporter who couldn't express any feelings. I believe that objectivity and compassion go hand in hand. Just one week later, my team was in a different country after a magnitude 7.1 earthquake shattered Mexico city. Hundreds dead. Children crushed in their own school. Volunteers and dogs sniffing for life. There was still hope because dozens were trapped underneath the rubble. We spent entire days on these rescue sites, broadcasting the dread, but also the hope, as I was translating live from Spanish to English. I think it had never been done before for that long, live, on an American network. On day four, I interviewed the father of one of the children who died at the Enrique Rebsamen Primary School. His son's nickname was "Paquito," and he was just seven years old. Paquito's dad told me, "You know, my son, he was an amazing kid." "Un ti paso," he said. "And now he's gone." Tears rolled down his eyes as the camera kept rolling too. But at that moment, Paquito's father, in that church on the outskirts of Mexico city, used his voice to make people thousands of miles away connect to a loss that wasn't theirs. We may not have all experienced a massive earthquake, but we all know what loss feels like. I thanked him after the interview for opening his heart to a stranger on the worst day of his life. And when I left Mexico City, I felt I had finally told a story the way it deserved to be told: humbly, with raw emotion that really needed no translation. In the end, we are human beings using our voice, our superpower, to tell the story of our kind. My team got sent on one final assignment that summer: The beautiful island of Puerto Rico that was, in one word, devastated after Hurricane Maria. I spent weeks talking to Boricuas who not only lost their homes but their entire way of life. Their biggest complaint: that being American citizens, they weren't being treated as such. Actually, polls show that almost half of Americans don't know Puerto Ricans are U.S. citizens. And I have to admit that at that point, I was physically and emotionally exhausted. I didn't know what else I could do. News of President Trump throwing paper towels and imitating a Puerto Rico accent made headlines, but I knew the story was getting its expiration date, and as much as it was about home, the United States, there was no cultural affinity. One day, I was walking down this line of about 5,000 people desperate for food and ice and water, and I think some of them realized that I was at my wit's end, because when they saw me recording as I walked down, they started circling around me and some started clapping and hugging each other, and they yelled, "Puerto Rico se levanta," "Puerto Rico rises." And that gave me the strength to bring their spirit to TV and social media and here, to TED talks. I want to share that lesson with you today. Resilience: the human ability to adapt and overcome the circumstances, and, may I add, doing it gracefully. When I look back at the last year, I think about all the stories I didn't get to cover: The brutal displacement of the Rohingya Muslims in Myanmar, the terrorist attack In Barcelona, the Middle East reaction to the U.S. embassy in Jerusalem. I know I could have done so much more. But today, I also know that "quality over quantity" is not a cliche; it is the most respectful way to show that we care. I got to spend time, I got to form a bond with the protagonists of my stories. They left an imprint that will never fade. Telling their stories was a privilege I was willing to fight for. Now think about what you are willing to fight for. And go ahead and do it. All you need to do is care enough to come forward, like the women who are saying, "Me, too," and the Dreamers who refuse to yield, you can change the future, you can write your own story and be a superhero for one person or for millions. The choice is only yours. Thank you so much. (Applause)
Muchas gracias. Siempre me han fascinado las historias que intentan predecir el futuro, de "Star Wars" a "Los juegos del hambre". Tengo que admitir aquí, por primera vez públicamente, que desde la adolescencia me imaginé ser como la princesa Leia, tratando de salvar al mundo del lado oscuro. Cuando Katniss Everdeen entró en mi vida, esos sueños se convertieron en algo más real. Mi camino como periodista era muy claro, pero aún salpicado de ese mismo deseo de intentar hacer algo para que el mundo fuese un lugar mejor. Poco a poco, aprendí que usar mi voz motiva a otros a usar la suya, llevando a un cambio positivo. Y esa es una superpotencia que tenemos todos. El año pasado, en poco más de dos meses, cubrí tres huracanes, un terremoto y el peor tiroteo en masa en una iglesia, en la historia de EE. UU. Viajé a más de dos docenas de ciudades, conté las historias de casi 2000 personas que murieron y las de otros miles de supervivientes. Ya ven, cuando comencé como reportera, creía que encontrar la verdad era mi objetivo principal. Estaba equivocada. Ese es solo mi trabajo. Lo que más me importa es conseguir que la gente se interese. No que solo escuchen las noticias y piensen: "Es tan triste. Por suerte no me pasó a mí ". Quiero hacerles entender que algo así puede sucedernos a todos. Nuestro mundo se está reduciendo; está cada vez más interconectado por la cultura, la tecnología y la política. Lo bueno y lo malo que ocurre en todas partes nos afectará en algún momento. El año pasado, cuando estaba cubriendo las secuelas del huracán Harvey en Texas, estaba en medio de una calle inundada de Houston pensando en las leyes de zonificación que permitían tener áreas sin drenaje, resultando en la pérdida de vidas. ¿Se podía haber prevenido? ¿Podía ocurrir en una ciudad diferente? ¿Quién sabe? En México, de pie frente a una escuela donde 19 niños murieron después de un devastador terremoto, también tenía presente las leyes de zonificación. La pedida de ayuda humanitaria de los puertorriqueños a la FEMA tan rápido como la recibieron las personas en Texas y Florida, trajo a la luz una gran disparidad en la forma en que el gobierno de los EE. UU. trata a su gente. ¿Tenemos ciudadanos de primera, segunda e incluso tercera clase? Y el control de armas estuvo al frente y al centro en la masacre de Las Vegas y el tiroteo en la iglesia en Sutherland Springs, Texas. Hay 88,8 armas de fuego por cada 100 personas en los EE. UU. la tasa más alta per cápita en el mundo. El 22 % de los estadounidenses posee una o más armas de fuego. Entonces, ¿es este un debate sobre la segunda enmienda, o una industria multimillonaria que defiende su territorio? No me atrevo a responder estas preguntas, pero continuaré preguntándolas cada vez que tenga la oportunidad. Y voy a trabajar muy duro para que recordemos las caras más allá de los titulares. De nuevo, un día de estos, nos podría tocar a Uds. o a mi misma. Y el año pasado, me pasó a mí; la historia llegó a casa. Durante seis meses en mi país de origen, Venezuela, miles de personas de todo los ámbitos de la vida salieron a las calles para protestar contra el gobierno socialista de Nicolás Maduro, culpando a su régimen por la crisis económica que llevó en una escasez generalizada de alimentos y medicinas. Y ahí es donde crecí. Es donde aún viven mis padres y la mayoría de mis amigos. Y mientras viajaba por el mundo cubriendo todas estas otras historias, los míos, mi gente, corrían por su vida. Las fuerzas de seguridad del gobierno respondieron violentamente a las marchas. Yo, por supuesto, solicité ir a cubrir la historia; Sentí que entendía mejor que nadie por qué estaban dispuestos a morir luchando por los derechos humanos más básicos y esenciales. Pero me dijeron que era demasiado peligroso. Además, no había una "conexión estadounidense". Durante meses, vi otros medios de noticias cubrir la historia de Venezuela. Algunos fueron muy buenos, otros, no tanto. Pero incluso cuando el número de muertos superó los 100, sabía que el valor de la historia se estaba desvaneciendo. El ciclo de noticias estaba girando con la investigación de Rusia y las tensiones con Corea del Norte, la epidemia de opiáceos y otras cuestiones igualmente importantes. Y después de un tiempo, supe que debía dejarlo pasar por mi propia cordura. Especialmente necesitaba no pensar en esto un día en específico. Recuerdo que tenía una sesión de fotos, y no quería arruinar el estado de ánimo, así que puse mi teléfono en silencio. Cuando finalmente lo tomé horas más tarde, Me di cuenta de que había estado sonando por un tiempo. Y este nombre comenzó a aparecer en todos mis mensajes, un nombre que no había escuchado en más de diez años: Reinaldo Herrera. Había sido mi novio en secundaria, sabía que estaba felizmente casado y tenía dos niñas hermosas. El resto de las palabras siguieron, como una cascada de pesadillas, el sobrino de Carolina Herrera brutalmente asesinado en Venezuela. Mi primer amor, una víctima de la violencia que no conseguí cubrir. Tenía solo 34 años. Reinaldo era especial. Él era noble, amable, físicamente me recordaba a Buzz Lightyear de "Toy Story". Era el chico perfecto con la sonrisa más dulce que hay. Sus asesinos lo torturaron tanto, que los informes dicen que apenas se le reconocía cuando lo encontraron. Después de eso, supe que tenía que ir a Venezuela. Necesitaba estar con mis padres y mis amigos ver lo que estaban viviendo. Mi jefa en las noticias de NBC estaba, naturalmente, preocupada por mi seguridad. Me hizo prometer que no me acercaría a las protestas, ni informaría o publicaría en las redes sociales sobre mi viaje. Fue una tortura, pero lo tuve que cumplir. Y por primera vez, me sentí como una turista, no como una periodista. Vi mi querido país convertido en una zona de guerra. Morían estudiantes todos los días, y no podía decir una palabra. Y recordé una cita de Maya Angelou: "No hay mayor agonía que llevar una historia no contada dentro de uno". Me fui de Venezuela, pero Venezuela seguía en mí. Pasase lo que pasase, iba a dar lo mejor de mí para hacer que a las personas les importara por lo que yo reportaba. Iba a mostrar la misma pasión que quería ver en los periodistas que cubrían la crisis de Venezuela, y en lugar de pertenecer a la liga de justicia imaginaria, haría justicia por mis historias. La vida continuó, cobertura política, un extraño ataque sónico en Cuba, el eclipse solar, por supuesto, y me mantuve ocupada. Hasta que el huracán Harvey me pilló por sorpresa, literalmente. Condujimos a Houston en el medio de la noche. 200 000 casas inundadas en sólo esta ciudad. Personas eran rescatadas de ahogarse todos los días. Los refugios para aquellos que perdieron todo no daban más. Había un montón de equipos de noticias en Houston. El mundo estaba mirando, pero se perdían mucho. Mi productor, Peter Shaw, y yo decidimos conducir hacia el sur, donde las ciudades más pequeñas estaban en las mismas condiciones pero sin ser reportado tanto. Recuerdo que un día entré a una pequeña ferretería. Era el único lugar abierto, y el dueño dijo, " Oye, encontraron algo en el agua cerca de aquí. Un cuerpo." "¿Qué?", dije, "¿Un cuerpo? Hace dos semanas de la tormenta, pensé que todos habían sido contados oficialmente. Señor, ¿puede ayudarnos a encontrarlo? Tenemos que contar esta historia ". Y nos dibujó un plano, un plano para llegar al cadáver. Peter y yo subimos al auto, conducimos por caminos de tierra con nada más que esa hoja de papel hasta que finalmente vimos los autos de policía. Acababan de sacar el cuerpo del agua. La gente todavía estaba muriendo, tratando de encontrar a sus seres queridos, aventurándose para obtener agua potable para sus hijos. Pero sus historias no estaban siendo contadas. Estas personas estaban demasiado lejos, eran muy pocas y muy pobres. Lo di todo de mi parte. Y al final, nunca descubrimos quién murió. ¿Cómo se ahogaron? ¿Tenían familia? ¿Le importaba a alguien? La policía era reacia a dar información. Mi historia estaba incompleta, pero mientras trabajaba, Reinaldo seguía en mis pensamientos. Recé por su alma. Quería que supiera que había sido un gran regalo en mi vida. "Rey, eres recordado y eres amado. No serás olvidado." También recé por esa víctima desconocida, esperando que alguien lamentase su pérdida tanto como yo estaba sintiendo la de Reinaldo. Ni siquiera habíamos terminado con Texas cuando nos pidieron que fueramos a otra enorme tormenta, el huracán Irma en Florida. Esta vez, habíamos estado allí de antemano, en Miami Beach, con los vientos de la tormenta del huracán, casi volamos. Recuerdo la arena golpeando mi cara y cuerpo, hasta el punto en que era difícil moverse. Estábamos en vivo en el medio del Today Show en NBC, Peter me empezó a gritar que volviera al auto, y ahí fue que lo ví, un hombre, sin chaqueta, sin zapatos, probablemente sin hogar, como una hoja a la deriva en el viento. Hablé de él en el aire, tenía que hacerlo. Millones de personas lo vieron aferrado a un TGI Fridays cerrado. aferrándose a su vida. Estábamos a unos 50 metros de él, en un estacionamiento, tratando de bajar, pero con el viento y los escombros, parecía estar muy lejos. Llamé a las autoridades: "Ocean Drive y Fifth. Estamos tratando de llegar a él, por favor, apúrense ". Y cuando miré hacia abajo él se había ido, desapareció sin dejar rastro. Sentí que había fallado. De nuevo. Por supuesto le contamos al mundo de él, pero, ¿realmente había hecho algo para ayudarlo? Sin conocerlo nunca, este hombre me dejó una fuerte impresión. Luego miré la grabación de ese día, me sentí mal por lo distante que parecía. No era así como me había sentído, pero algunas personas en las redes sociales dijeron que probablemente no me importaba porque era un sin techo. Como seres humanos, solemos enfrentamos a etiquetas: pobre, inmigrante, gay, enfermo mental, sin techo. Vemos etiquetas en otros, y así es como nos ven los demás. Tengo varios: inmigrante, latina, baja. Tal vez no sea la Mujer Maravilla, pero puedo encontrar la verdad sin un lazo mágico, y también puedo lucir pulseras brillantes. (Risas) Tenemos que recordarnos a nosotros mismos de ver a la persona, no a las etiquetas. Como narradores, tenemos que comunicar cómo nos sentimos, tenemos que hacer que el dolor sea real para los espectadores porque si permanecemos sin emociones, también lo hará la audiencia. Hace mucho que se fue la era del reportero que no podía expresar ningún sentimiento. Creo que la objetividad y la compasión van de la mano. Solo una semana después, mi equipo estaba en otro país después de que un terremoto de magnitud 7,1 destrozara la ciudad de México. Cientos de muertos. Niños aplastados en su propia escuela. Voluntarios y perros husmeando señales de vida. Todavía había esperanza porque docenas estaban atrapadas debajo de los escombros. Pasamos días enteros en estos sitios de rescate, transmitiendo el temor, pero también la esperanza, mientras traducía en vivo del español al inglés. Creo que nunca antes se había hecho por ese tiempo, en vivo, en una red estadounidense. El día cuatro, entrevisté al padre de uno de los niños que murieron en la escuela primaria Enrique Rebsamen. El apodo de su hijo era "Paquito" y tenía siete años. El padre de Paquito me dijo: "Sabes, mi hijo era un niño increíble". "Un tipazo", dijo. "Y ya no está". Las lágrimas le llegaban a las mejillas mientras la cámara seguía rodando. Pero en ese momento, el padre de Paquito, en esa iglesia en las afueras de la ciudad de México, usó su voz para hacer que las personas a miles de kilómetros de distancia se conectaran a una pérdida que no era suya. Es posible que no todos hayamos experimentado un terremoto masivo, pero todos sabemos cómo se siente la pérdida. Le agradecí después de la entrevista por abrir su corazón a una desconocida en el peor día de su vida. Y cuando salí de Ciudad de México, sentí que finalmente había contado una historia de la manera que se merecía: humildemente, con emoción pura que no necesitaba traducción. Al final, somos seres humanos usando nuestra voz, nuestro superpoder, para contar la historia de nuestra gente. Mi equipo recibió un último encargo ese verano: La hermosa isla de Puerto Rico que había sido devastada por el huracán María. Pasé semanas hablando con boricuas que no solo perdieron sus hogares, sino también toda su vida. Su mayor queja: siendo ciudadanos estadounidenses, no estaban siendo tratados como tales. En realidad, las encuestas muestran que casi la mitad de los estadounidenses no sabe que los puertorriqueños son ciudadanos de EE. UU. Y tengo que admitir que en ese momento, estaba agotada física y emocionalmente. No sabía qué otra cosa podía hacer... Noticias del presidente Trump arrojando toallas de papel e imitando el acento de Puerto Rico eran titulares, pero sabía que la historia estaba llegando a su fin, y aunque hablase de mi hogar, EE. UU., no había afinidad cultural. Un día, estaba caminando por esta fila de unas 5 000 personas desesperados por comida, hielo y agua, y creo que algunos de ellos se dieron cuenta que no daba más, porque cuando me vieron grabar mientras caminaba, comenzaron a dar vueltas a mi alrededor y algunos comenzaron a aplaudir y abrazarse, y gritaron: "Puerto Rico se levanta" "Puerto Rico se levanta". Y eso me dio la fuerza para llevar su espíritu a la TV y las redes sociales y hasta aquí, a las charlas TED. Hoy quiero compartir esa lección. Resiliencia: la capacidad humana de adaptarse y superar las circunstancias, y, puedo agregar, hacerlo elegantemente. Cuando pienso en este último año, pienso en todas las historias que no llegué a cubrir: El brutal desplazamiento de los musulmanes Rohingya en Myanmar, el ataque terrorista en Barcelona, la reacción del Medio Oriente a la embajada de EE. UU. en Jerusalén. Sé que podría haber hecho mucho más. Pero hoy, también sé que "calidad sobre cantidad" no es un cliché; es la manera más respetuosa de mostrar que nos importa. Pude pasar tiempo y formar un vínculo con los protagonistas de mis historias. Dejaron una huella que nunca se desvanecerá. Contar sus historias fue un privilegio por el que estaba dispuesta a luchar. Ahora piensen en por qué están dispuestos a luchar. Adelante, háganlo. Todo lo que tienen que hacer es sentir lo suficiente como para contar, como las mujeres que dicen: "Yo también" y los soñadores que se niegan a ceder, Uds. pueden cambiar el futuro, pueden escribir su propia historia y ser un superhéroe para una persona o para millones. Uds. eligen. Muchas gracias. (Aplausos)