In the northwest corner of the United States, right up near the Canadian border, there's a little town called Libby, Montana, and it's surrounded by pine trees and lakes and just amazing wildlife and these enormous trees that scream up into the sky. And in there is a little town called Libby, which I visited, which feels kind of lonely, a little isolated. And in Libby, Montana, there's a rather unusual woman named Gayla Benefield. She always felt a little bit of an outsider, although she's been there almost all her life, a woman of Russian extraction. She told me when she went to school, she was the only girl who ever chose to do mechanical drawing. Later in life, she got a job going house to house reading utility meters -- gas meters, electricity meters. And she was doing the work in the middle of the day, and one thing particularly caught her notice, which was, in the middle of the day she met a lot of men who were at home, middle aged, late middle aged, and a lot of them seemed to be on oxygen tanks. It struck her as strange. Then, a few years later, her father died at the age of 59, five days before he was due to receive his pension. He'd been a miner. She thought he must just have been worn out by the work. But then a few years later, her mother died, and that seemed stranger still, because her mother came from a long line of people who just seemed to live forever. In fact, Gayla's uncle is still alive to this day, and learning how to waltz. It didn't make sense that Gayla's mother should die so young. It was an anomaly, and she kept puzzling over anomalies. And as she did, other ones came to mind. She remembered, for example, when her mother had broken a leg and went into the hospital, and she had a lot of x-rays, and two of them were leg x-rays, which made sense, but six of them were chest x-rays, which didn't. She puzzled and puzzled over every piece of her life and her parents' life, trying to understand what she was seeing. She thought about her town. The town had a vermiculite mine in it. Vermiculite was used for soil conditioners, to make plants grow faster and better. Vermiculite was used to insulate lofts, huge amounts of it put under the roof to keep houses warm during the long Montana winters. Vermiculite was in the playground. It was in the football ground. It was in the skating rink. What she didn't learn until she started working this problem is vermiculite is a very toxic form of asbestos. When she figured out the puzzle, she started telling everyone she could what had happened, what had been done to her parents and to the people that she saw on oxygen tanks at home in the afternoons. But she was really amazed. She thought, when everybody knows, they'll want to do something, but actually nobody wanted to know. In fact, she became so annoying as she kept insisting on telling this story to her neighbors, to her friends, to other people in the community, that eventually a bunch of them got together and they made a bumper sticker, which they proudly displayed on their cars, which said, "Yes, I'm from Libby, Montana, and no, I don't have asbestosis." But Gayla didn't stop. She kept doing research. The advent of the Internet definitely helped her. She talked to anybody she could. She argued and argued, and finally she struck lucky when a researcher came through town studying the history of mines in the area, and she told him her story, and at first, of course, like everyone, he didn't believe her, but he went back to Seattle and he did his own research and he realized that she was right. So now she had an ally. Nevertheless, people still didn't want to know. They said things like, "Well, if it were really dangerous, someone would have told us." "If that's really why everyone was dying, the doctors would have told us." Some of the guys used to very heavy jobs said, "I don't want to be a victim. I can't possibly be a victim, and anyway, every industry has its accidents." But still Gayla went on, and finally she succeeded in getting a federal agency to come to town and to screen the inhabitants of the town -- 15,000 people -- and what they discovered was that the town had a mortality rate 80 times higher than anywhere in the United States. That was in 2002, and even at that moment, no one raised their hand to say, "Gayla, look in the playground where your grandchildren are playing. It's lined with vermiculite." This wasn't ignorance. It was willful blindness. Willful blindness is a legal concept which means, if there's information that you could know and you should know but you somehow manage not to know, the law deems that you're willfully blind. You have chosen not to know. There's a lot of willful blindness around these days. You can see willful blindness in banks, when thousands of people sold mortgages to people who couldn't afford them. You could see them in banks when interest rates were manipulated and everyone around knew what was going on, but everyone studiously ignored it. You can see willful blindness in the Catholic Church, where decades of child abuse went ignored. You could see willful blindness in the run-up to the Iraq War. Willful blindness exists on epic scales like those, and it also exists on very small scales, in people's families, in people's homes and communities, and particularly in organizations and institutions. Companies that have been studied for willful blindness can be asked questions like, "Are there issues at work that people are afraid to raise?" And when academics have done studies like this of corporations in the United States, what they find is 85 percent of people say yes. Eighty-five percent of people know there's a problem, but they won't say anything. And when I duplicated the research in Europe, asking all the same questions, I found exactly the same number. Eighty-five percent. That's a lot of silence. It's a lot of blindness. And what's really interesting is that when I go to companies in Switzerland, they tell me, "This is a uniquely Swiss problem." And when I go to Germany, they say, "Oh yes, this is the German disease." And when I go to companies in England, they say, "Oh, yeah, the British are really bad at this." And the truth is, this is a human problem. We're all, under certain circumstances, willfully blind. What the research shows is that some people are blind out of fear. They're afraid of retaliation. And some people are blind because they think, well, seeing anything is just futile. Nothing's ever going to change. If we make a protest, if we protest against the Iraq War, nothing changes, so why bother? Better not to see this stuff at all. And the recurrent theme that I encounter all the time is people say, "Well, you know, the people who do see, they're whistleblowers, and we all know what happens to them." So there's this profound mythology around whistleblowers which says, first of all, they're all crazy. But what I've found going around the world and talking to whistleblowers is, actually, they're very loyal and quite often very conservative people. They're hugely dedicated to the institutions that they work for, and the reason that they speak up, the reason they insist on seeing, is because they care so much about the institution and want to keep it healthy. And the other thing that people often say about whistleblowers is, "Well, there's no point, because you see what happens to them. They are crushed. Nobody would want to go through something like that." And yet, when I talk to whistleblowers, the recurrent tone that I hear is pride. I think of Joe Darby. We all remember the photographs of Abu Ghraib, which so shocked the world and showed the kind of war that was being fought in Iraq. But I wonder who remembers Joe Darby, the very obedient, good soldier who found those photographs and handed them in. And he said, "You know, I'm not the kind of guy to rat people out, but some things just cross the line. Ignorance is bliss, they say, but you can't put up with things like this." I talked to Steve Bolsin, a British doctor, who fought for five years to draw attention to a dangerous surgeon who was killing babies. And I asked him why he did it, and he said, "Well, it was really my daughter who prompted me to do it. She came up to me one night, and she just said, 'Dad, you can't let the kids die.'" Or I think of Cynthia Thomas, a really loyal army daughter and army wife, who, as she saw her friends and relations coming back from the Iraq War, was so shocked by their mental condition and the refusal of the military to recognize and acknowledge post-traumatic stress syndrome that she set up a cafe in the middle of a military town to give them legal, psychological and medical assistance. And she said to me, she said, "You know, Margaret, I always used to say I didn't know what I wanted to be when I grow up. But I've found myself in this cause, and I'll never be the same." We all enjoy so many freedoms today, hard-won freedoms: the freedom to write and publish without fear of censorship, a freedom that wasn't here the last time I came to Hungary; a freedom to vote, which women in particular had to fight so hard for; the freedom for people of different ethnicities and cultures and sexual orientation to live the way that they want. But freedom doesn't exist if you don't use it, and what whistleblowers do, and what people like Gayla Benefield do is they use the freedom that they have. And what they're very prepared to do is recognize that yes, this is going to be an argument, and yes I'm going to have a lot of rows with my neighbors and my colleagues and my friends, but I'm going to become very good at this conflict. I'm going to take on the naysayers, because they'll make my argument better and stronger. I can collaborate with my opponents to become better at what I do. These are people of immense persistence, incredible patience, and an absolute determination not to be blind and not to be silent. When I went to Libby, Montana, I visited the asbestosis clinic that Gayla Benefield brought into being, a place where at first some of the people who wanted help and needed medical attention went in the back door because they didn't want to acknowledge that she'd been right. I sat in a diner, and I watched as trucks drove up and down the highway, carting away the earth out of gardens and replacing it with fresh, uncontaminated soil. I took my 12-year-old daughter with me, because I really wanted her to meet Gayla. And she said, "Why? What's the big deal?" I said, "She's not a movie star, and she's not a celebrity, and she's not an expert, and Gayla's the first person who'd say she's not a saint. The really important thing about Gayla is she is ordinary. She's like you, and she's like me. She had freedom, and she was ready to use it." Thank you very much. (Applause)
Nell'angolo nordoccidentale degli Stati Uniti, proprio al confine con il Canada, c'è una cittadina chiamata Libby, nel Montana, circondata da abeti e laghi una natura meravigliosa, alberi enormi che si innalzano verso il cielo. In questa cittadina chiamata Libby, che ho visitato, che sembra un po' abbandonata, un po' isolata. A Libby, Montana, c'è una donna abbastanza insolita di nome Gayla Benefield. Si è sempre sentita un po' un'estranea, anche se ha vissuto lì quasi tutta la sua vita, è una donna di origini russe. Mi disse che quando andava a scuola, era l'unica ragazza ad aver scelto di fare disegno meccanico. Più avanti, trovò un lavoro di lettura dei contatori a domicilio, contatori del gas, contatori dell'elettricità. Faceva questo lavoro in pieno giorno, e una cosa in particolare attirò la sua attenzione, ossia, in pieno giorno incontrava tanti uomini a casa, di mezza età o poco più anziani, e molti di loro sembravano respirare con le bombole di ossigeno. Le sembrò strano. Qualche anno dopo, suo padre morì a 59 anni, cinque giorni prima di andare in pensione. Era un minatore. Pensò che fosse spossato dal lavoro. Poi qualche anno dopo, sua madre morì, e le sembrò ancora più strano, perché sua madre veniva da una lunga stirpe di persone che sembravano vivere per sempre. Infatti, lo zio di Gayla è ancora vivo, e sta imparando a ballare il valzer. Non aveva senso che la madre di Gayla morisse così giovane. Quelle anomalie la lasciavano perplessa. E nel frattempo gliene vennero in mente altre. Si ricordò, per esempio, quando sua madre si era rotta la gamba ed era andata in ospedale, le fecero tante radiografie, e due di queste erano radiografie alla gamba, cosa che aveva senso, ma sei erano al torace, e non aveva senso. Si scervellava su ogni singolo aspetto della sua vita e di quella dei suoi genitori, per cercare di capire quello che stava vedendo. Pensava alla sua città. La città aveva una miniera di vermiculite. La vermiculite veniva usata come fertilizzante, per far crescere meglio e più velocemente le piante. La vermiculite veniva usata come isolante, ne veniva messa una gran quantità sotto i tetti per tenere le case al caldo durante i lunghi inverni del Montana. La vermiculite era nei parchi gioco. Era nei campi da football. Era sulla pista di pattinaggio. Quello che non sapeva finché non cominciò ad affrontare il problema è che la vermiculite è una forma molto tossica di amianto. Quando capì, cominciò a raccontare a tutti quello che era successo, quello che era stato fatto ai suoi genitori e alla gente che aveva visto sotto bombola di ossigeno, a casa il pomeriggio. Ma fu veramente sorpresa. Pensò, quando lo sapranno tutti, vorranno fare qualcosa, ma in realtà nessuno voleva sapere. Di fatto, diventò così irritante nell'insistere a raccontare questa storia ai suoi vicini, ai suoi amici, alle altre persone della comunità, che un gruppo di loro si riunì e fece un adesivo, che mostravano con orgoglio sulle auto, che diceva, "Sì, sono di Libby, Montana, e no, non ho l'asbestosi." Ma Gayla non si fermò. Continuò a fare ricerche. L'avvento di Internet la aiutò sicuramente. Parlò con chiunque. Continuò a spiegare e finalmente, fortuna volle che un ricercatore arrivò in città per studiare la storia delle miniere della zona, e gli raccontò la storia. All'inizio, ovviamente, come tutti, non le credette, ma tornò a Seattle e fece le sue ricerche e si rese conto che lei aveva ragione. Ora aveva un alleato. Tuttavia, la gente ancora non ne voleva sapere. Dicevano cose come, "Se fosse veramente pericoloso, qualcuno ce lo avrebbe detto." "Se questo è il motivo per cui tutti muoiono, i dottori ce lo avrebbero detto." Coloro che facevano lavori pesanti dissero, "Non voglio essere una vittima, non è possibile che io sia una vittima, e comunque, tutti i settori hanno i propri incidenti." Ma Gayla andò avanti, e alla fine riuscì a far venire un'agenzia federale in città a esaminare gli abitanti della città -- 15 000 persone -- e quello che scoprirono era che la città aveva un tasso di mortalità 80 volte più alto rispetto al resto degli Stati Uniti. Questo accadeva nel 2002, e anche all'epoca, nessuno alzò la mano per dire, "Gayla, guarda nel parco giochi dove stanno giocando i tuoi nipoti. È rivestito di vermiculite." Questa non era ignoranza. Era ostinata cecità. Ostinata cecità è un concetto legale che significa che se c'è un'informazione che potreste e dovreste sapere ma in qualche modo non sapete, la legge ritiene che sia ostinata cecità. Avete scelto di non sapere. C'è tanta ostinata cecità di questi tempi. La si vede nelle banche, in cui migliaia di persone hanno acceso ipoteche a gente che non poteva permettersele. La si vede nelle banche in cui sono stati manipolati i tassi di interesse e tutti sapevano quello che stava succedendo, ma tutti lo ignorarono scrupolosamente. Si vede ostinata cecità nella Chiesa Cattolica, in cui decenni di abusi minorili sono stati ignorati. Si vede ostinata cecità nel periodo antecedente alla guerra in Iraq. L'ostinata cecità è presente su grande scala come in questi casi, e anche in piccola scala, in famiglia, nelle case e nelle comunità, in particolare nelle organizzazioni e nelle istituzioni. Alle aziende analizzate per questa ostinata cecità possono essere fatte domande del tipo, "Ci sono problemi al lavoro che la gente ha paura di sollevare?" E quando gli accademici hanno fatto studi come questo in grandi aziende negli Stati Uniti, hanno scoperto che l'85 per cento della gente dice sì. L'85 per cento delle persone sa che c'è un problema, ma non dice niente. E quando ho replicato la ricerca in Europa, facendo le stesse domande, il risultato è stato esattamente lo stesso. L'85 per cento. È parecchio silenzio. È parecchia cecità. La cosa interessante è che nelle aziende svizzere, mi hanno detto, "Questo è un problema unicamente svizzero." E quando sono andata in Germania, mi hanno detto, "Oh certo, è una malattia tedesca." E quando sono andata in aziende inglesi, mi hanno detto, "Oh, sì, i Britannici sono veramente pessimi." La verità è che è un problema umano. In determinate circostanze, siamo tutti ostinatamente ciechi. La ricerca mostra che alcune persone sono cieche per paura. Hanno paura delle ritorsioni. E alcune persone sono cieche perché pensano che vedere sia inutile. Tanto non cambierà niente. Se protestiamo contro la guerra in Iraq, non cambia niente, allora perché preoccuparsene? Meglio non vedere niente. Il tema ricorrente che incontro ogni volta è la gente che dice, "Sai, chi vede, è un delatore, e sappiamo tutti cosa gli accade." C'è questo mito radicato sui delatori che dice, prima di tutto, che sono tutti pazzi. Ma ho scoperto andando in giro per il mondo e parlando ai delatori, che in realtà sono molto leali e spesso molto conservativi. Sono profondamente dedicati alle istituzioni per cui lavorano, e il motivo per cui parlano, il motivo per cui insistono nel vedere, è che si preoccupano delle istituzioni e vogliono mantenerle sane. L'altra cosa che la gente dice sui delatori è, "Non ha senso, perché vedi cosa capita loro. Vengono distrutti. Nessuno vuole attraversare una cosa del genere." Eppure, quando parlo con i delatori, il tono ricorrente che sento è orgoglio. Penso a Joe Darby. Ci ricordiamo tutti le fotografie di Abu Ghraib, che hanno tanto scioccato il mondo e mostrato il tipo di guerra che si combatteva in Iraq. Ma mi domando chi si ricorda di Joe Darby, il bravo soldato obbediente che ha trovato le fotografie e le ha trasmesse. E ha detto, "Sapete, non sono il tipo di ragazzo che tradisce le persone, ma alcune cose passano il limite. Dicono che l'ignoranza sia felicità ma una cosa del genere non si può sopportare." Ho parlato con Steve Bolsin, un dottore britannico, che ha combattuto per cinque anni per attirare l'attenzione su un pericoloso chirurgo che uccideva bambini. E gli ho chiesto perché lo avesse fatto e mi disse, "È stata mia figlia a spingermi a farlo. È venuta da me una sera e mi ha detto, 'Papà, non puoi lasciar morire i bambini.'" O penso a Cynthia Thomas, una figlia e moglie soldato molto leale, che, vedendo i suoi amici e conoscenti tornare dall'Iraq, fu così scioccata dalla loro situazione psicologica e dal rifiuto dei militari di riconoscere e ammettere la sindrome da stress post-traumatico che mise in piedi un bar nel mezzo della base militare per dare loro assistenza legale, psicologica e medica. E mi disse, "Sai Margaret, ho sempre detto di non sapere cosa sarei diventata da grande. Ma ho trovato me stessa in questa causa, e non sarò mai più la stessa." Godiamo di così tante libertà oggigiorno, libertà che ci siamo conquistati: la libertà di scrivere e pubblicare senza paura della censura, una libertà che non c'era l'ultima volta che sono venuta in Ungheria; la libertà di voto, per cui le donne hanno dovuto lottare con tanta forza; la libertà per le persone di diverse etnie, culture e orientamento sessuale di vivere come vogliono. Ma la libertà non esiste se non la si usa, e quello che i delatori fanno, quello che persone come Gayla Benefield fanno è usare la libertà che hanno. Quello che sono preparati a fare è riconoscere che ci sarà una discussione, che si saranno tante liti con i vicini, i colleghi, gli amici, ma diventerò molto brava in questi conflitti. Affronterò gli oppositori perché rafforzeranno le mie argomentazioni. Posso collaborare con i miei avversari per diventare migliore in quello che faccio. Queste sono persone fortemente ostinate, con una grande pazienza, e un'assoluta determinazione nel non essere cieche e non rimanere zitte. Quando andai a Libby, nel Montana, visitai la clinica dell'asbestosi che Gayla Benefield ha creato, un posto dove all'inizio alcune persone che volevano aiuto o avevano bisogno di assistenza medica entravano dal retro perché non volevano riconoscere che lei aveva ragione. Mi sono seduta in un locale e ho guardato i camion che passavano sull'autostrada, che portavano via la terra dai giardini e la sostituivano con suolo fresco e incontaminato. Ho portato con me mia figlia di 12 anni, perché volevo veramente che incontrasse Gayla. E disse, "Perché? Cos'ha di speciale?" Dissi, "Non è una star del cinema, non è una celebrità, non è un'esperta, e Gayla è la prima persona che direbbe di non essere una santa. La cosa importante di Gayla è che è una persona normale. È come voi, ed è come me. Aveva la libertà, ed era pronta ad usarla." Grazie infinite. (Applausi)