There are people in the world who if they're telling you a story need to tell you 19 other stories first before they can get to the point. I'm one of those people. I want to tell you a story about a conversation I witnessed in a mosque, which changed my life. But to tell you that story, I have to tell you another story first, and I've only got 12 minutes. And that story starts in late night, early June, this year. I got the opportunity to go on a trip to the United States with a delegation from around the UK - I was the only one from Northern Ireland - and we were going there to learn about 'American values'. We were going to be travelling across Washington, Florida, and Texas, meeting with everyone from guns rights lobbyists to religious leaders and LGBT groups, people who spanned the spectrum of American values. So the thing about these trips is they offer you a number of perks. They offer you carrots they can dangle in front of you whenever the going gets tough, when you are in the 100th meeting of the day with someone whose views you find absolutely reprehensible and you're really struggling to stay the course. In our case, they took us to Disneyland, which I can confirm is definitely one of the happiest places on earth. I was in my element. Then they took us to NASA, which, as a Star Wars nerd, I have to say, competed in my heart for the title of 'Happiest Place on Earth'. Someone very helpful pointed out to me - because I was posting selfies of myself at that time, running around Florida in vest tops - and someone very helpfully pointed out that I seemed to have more vests than Rab C. Nesbitt. (Laughter) I know the theme of the conference is 'bridges': I felt like burning that one, to be quite frank. Then we got to go to this beautiful beachside resort called Cocoa Beach and sip cocktails on the beach; it was absolutely wonderful. You're probably thinking, "Where do I sign up for this trip?" "This sounds amazing, it's a free jolly!" That's what I thought it was when I looked at the itinerary. But I had to go through hell to get these perks. I realise that Disneyland and NASA, that these were all carrots they were dangling in front of us, whenever I found myself less than 10 feet away from the chief orangutan in the White House. (Laughter) El Trump. People ask me, "What's the hardest thing about standing 10 feet away from Donald Trump?" I think it was seeing how badly his fake tan was applied. (Laughter) I did redeem my conscience when I got to Florida, I should say, and we met these lovely protestors, who, in case you can't see, are holding a 'Stop Trump' sign. They were right up my alley; I thought they were fantastic. Our next visit was to a place called the National Rifle Association. It is all the guns rights lobbyists who come out in wake of every mass shooting and defend the right of Americans to bear arms. For a number of people in the group, this was the most difficult part of the trip. They found it very difficult to sit there and listen and exchange views, which was what the whole trip was about.
Há pessoas no mundo que, quando contam uma história, precisam de contar primeiro outras 19 antes de chegarem ao ponto principal. Eu sou uma dessas pessoas. Quero contar-vos uma história sobre uma conversa que tive numa mesquita que mudou a minha vida. Mas, para contar essa história primeiro tenho de contar outra história e só tenho 12 minutos. Essa história começa noite alta, no início de junho deste ano. Tive a oportunidade de ir numa viagem aos EUA com uma delegação do Reino Unido — eu era a única da Irlanda do Norte. Íamos lá para conhecer os valores americanos. Íamos viajar por Washington, Flórida e Texas, para conhecer toda a gente, dos defensores do direito às armas aos líderes religiosos e aos grupos LGBT, pessoas de todo o espetro dos valores norte-americanos. Este tipo de viagens oferece-nos muitos incentivos. Oferecem-nos cenouras que agitam à nossa frente sempre que as coisas ficam difíceis, quando estamos na 100.ª reunião do dia com alguém cujas opiniões achamos totalmente repreensíveis e estamos a debater-nos para nos mantermos na linha. No nosso caso, levaram-nos à Disneylândia que, posso confirmar, é um dos locais mais felizes do planeta. Eu estava no meu elemento. Depois, levaram-nos à NASA e, como sou fã da Guerra das Estrelas, competiu no meu coração pelo título de "Local mais feliz na Terra". Uma pessoa muito prestável fez-me notar — porque eu estava a publicar "selfies" nessa altura, a passear pela Flórida, de "top" — e alguém muito prestável fez-me notar que eu parecia ter mais "tops" do que o Rab C. Nesbitt. (Risos) Eu sei que o tema desta conferência é "pontes". Deu-me vontade de queimar uma, para ser sincera. Depois, fomos àquele belo "resort" de praia chamado Cocoa Beach e bebemos "cocktails" na praia, foi uma coisa encantadora. Devem estar a pensar: "Onde é que me inscrevo para essa viagem?" "Isso tem um aspeto maravilhoso. É um encanto gratuito!" Também foi o que eu pensei quando olhei para o itinerário. Mas passei as passas do Algarve para obter estes privilégios. Percebi que a Disneylândia e a NASA eram só cenouras que agitavam à nossa frente, quando me encontrei a menos de três metros de distância do orangotango chefe, na Casa Branca. (Risos) El Trump. As pessoas perguntam-me: "O que é o pior quando se está a três metros de Donald Trump?" Penso que foi ver aquele bronzeado falso tão mal aplicado. (Risos) Tranquilizei a minha consciência quando cheguei à Flórida, devo dizer, e encontrámos estes manifestantes encantadores que têm um cartaz a dizer "Detenham Trump". Eram mesmo do meu tipo; achei-os fantásticos. A nossa visita seguinte foi à Associação Nacional de Espingardas. São todos os defensores do direito às armas que se manifestam após um tiroteio de massa e defendem o direito de os americanos usarem armas. Para uma série de pessoas no grupo, esta foi a parte mais difícil da viagem. Achavam muito difícil estarem ali sentados e ouvir e trocar opiniões,
For me though, the hardest part of the trip was when we got to Orlando and they told us we were going to be visiting a mosque. Now you ask yourself, Why would I find it hard to visit a mosque? Well, for those of you who don't have Gaydar, I'm gay - don't worry, you can laugh, it's okay. (Laughter) I hated myself for much of my life because of what religion taught me about people like me. And when I stopped hating myself, I started hating religion. But I was intrigued by this mosque because it was in Orlando, and a year to the week that we were in Orlando, 49 people were slaughtered in a gay nightclub called Pulse. This mosque had led the response to that tragedy and had condemned it. I was intrigued by that. This was at a time when Christian churches in Orlando were refusing to bury some of the dead because they were gay. To have a mosque come out and condemn this was a big deal. One of the victims of Pulse that always stuck with me was Brenda Marquez Mccool. She was a woman who was out with her gay son that night in Pulse, supporting him. When the gunman unleashed his bullets, she threw herself in front of her son. He survived but she didn't. So I decided that I would go into this mosque with an open mind. I did, and we met with this lovely man called Bassem, who was one of the leaders in the mosque. We talked about everything, and eventually, Bassem and I had a conversation about LGBT rights and what Muslims think of gay people. Difficult, thorny subject, but we had a really pleasant conversation, but neither of us knew what was about to happen next. There was a young man on our trip who I'll call Mahmud, a young Muslim man. He was listening to the exchange between Bassem and I, and when we were finished talking, he spoke up and addressed Bassem. And he said, "My best friend was gay, he was Muslim, and he comitted suicide." And at this point, Mahmud burst into tears. He said, "I did everything I could to save him, but I couldn't." And he told us this story of how this young Muslim man couldn't live with being Muslim and being gay; he felt that the only option he had was to die by suicide. We were all crying in the mosque, I think, by that point. We were all mourning for this young Muslim man that we had never met and now that we would never get the chance to meet. You know, when I left religious education at 16, I swore that I was done with religion and I was never going back to it. I was never going to have another conversation that I could not help with another person of faith again. When I was in that mosque that day and I was there to learn about American values, I ended up getting schooled on my own culture by a Muslim. Because I realised that I couldn't run away from religion anymore. Within the LGBT community, we have a saying that we tell people. We tell them that 'It Gets Better'. What I realised that day was that it gets better for some of us; it gets better for those of us who live long enough to see it get better. I realised that I couldn't run away from religion anymore, because religion shapes how LGBT people are treated in the world. It shapes the laws and how they treat LGBT people, which we can see from the lack of equal marriage in this country. And it shapes how we, LGBT people, feel about ourselves. The first lesson I learned about being gay was that it was evil and that I was going to hell for it. I learned that from the Bible. There were times I would cry in my bedroom as a teenager, bargaining with God, asking him not to send me to hell, because I was so convinced that I was going there. This text, this Bible, I know for so many people it offers them hope, it offers them salvation, but for me it offered a prison sentence. I think it's the same for a lot of other LGBT young people. LGBT suicide rates are through the roof. This is the percentage of trans youth alone in the UK who have attempted suicide over the course of the last year. We see these numbers play out in Northern Ireland locally, and we know this from trans youth services, who say they see it play out among their young people. What do we do about this? I feel the only answer is to change religious teaching of homosexuality and LGBT issues. I don't mean we berate Christians and shout at them or berate Muslims and shout at them. We need to do the one thing that I didn't want to do when I left school at 16: we need to have conversations, difficult conversations, and fight for the hearts and minds of those who oppose us. I've studied this, and when you ask people like Megan Phelps-Roper, who was a member of the Westboro Baptist Church, a hate group in America, when you ask people like this, when you ask former neo-Nazis, the most extreme people, when you ask, "What changed your mind? What made you abandon your views?" they'll tell you the same thing: It was a conversation. Someone who they were opposed to struck up a conversation, and they learned that that person was not who they thought they were, and they got to a point where they could no longer hold those views. People tell me this isn't going to happen; there's no way the churches will change their teachings or the mosques will change their teachings. "You're mad." And I would have agreed with them. But six weeks ago, I was out in a gay bar - not this one - with my friend Jordan. He's from a Free Prebystarian DUP-voting family, from "County LegenDerry." I avoid that Londonderry-Derry thing, I hate that. We were out there with his mum, who is a Scottish Free-P who goes to church every Sunday, and she was out in this bar, supporting her gay son, just like Brenda Marquez McCool was out in Pulse that night supporting her gay son. Don't tell me there's no hope because for too many LGBT young people, that is the only thing they have that keeps them living. And by the way, that Free Presbytarian mother went into work the next day and told everyone about this amazing thing she'd been to called a 'drag show'. (Laughter) Now if you had told me that I'd be sitting in a gay bar with one of Ian Paisley's disciples drinking cocktails, watching a drag show, I'd have told you you were mad. (Laughter) What can you do? If you thought you were here to passively listen to me rant on: No, I've got a job for you all. If any of you are uncomfortable with the thought of someone like me, please come up to me after this event and talk to me. I won't bite your head off, I won't call you a homophobe. We'll just have a conversation, and I'll show you that I'm human just like you. If you are comfortable with the thought of someone like me, have a conversation with someone who isn't and try to change their mind. Because you could be saving a life. Finally, I'd like to send a message to all LGBT young people that are currently struggling, especially those from faith backgrounds. "For I know the plans I have for you," declares the Lord, "plans to prosper you and not to harm you, plans to give you hope and a future." Jeremiah 29:11 This talk is in memory of the Pulse 49 and all LGBT people who died by suicide. Thank you very much, folks. (Applause) (Cheers)
o que era o objetivo da viagem. Para mim, a parte mais difícil da viagem foi quando chegámos a Orlando e nos disseram que íamos visitar uma mesquita. Vocês perguntarão: "Porque é que eu acho difícil visitar uma mesquita?" Para quem não tem Gaydar eu sou "gay" — não se preocupem, podem rir, tudo bem. (Risos) Odiei-me toda a vida por causa do que a minha religião ensinava sobre pessoas como eu. Quando deixei de me odiar, comecei a odiar a religião. Mas fiquei intrigada com esta mesquita porque estava em Orlando e um ano antes da semana em que estivemos em Orlando tinham sido massacradas 49 pessoas numa discoteca "gay" chamada Pulse. Esta mesquita tinha liderado a reação a essa tragédia e tinha-a condenado. Eu fiquei intrigada com isso. Era uma época em que as igrejas cristãs em Orlando estavam a recusar-se a enterrar alguns dos mortos porque eram "gays". Haver uma mesquita que condenava publicamente, era uma coisa e tanto. Uma das vítimas de Pulse que sempre me impressionou foi Brenda Marquez-Mccool. Era uma mulher que tinha saído com o filho "gay" naquela noite em Pulse, para o apoiar. Quando o atirador começou a disparar, ela atirou-se para a frente do filho. Ele sobreviveu, mas ela não. Então, decidi que iria àquela mesquita de espírito aberto. Foi o que fiz e conhecemos um homem encantador chamado Bassem, que era um dos líderes na mesquita. Falámos de tudo um pouco e, por fim, Bassem e eu tivemos uma conversa sobre os direitos dos LGBT e sobre o que os muçulmanos pensavam dos "gays". Um tema difícil, espinhoso, mas tivemos uma conversa agradável. Mas nenhum de nós sabia o que ia acontecer depois. Havia um jovem muçulmano na nossa viagem a que vou chamar Mahmud, Ele estava a ouvir a conversa entre Bassem e eu e, quando acabámos de falar, ele dirigiu-se a Bassem e disse: "O meu melhor amigo era 'gay' era muçulmano e suicidou-se". Nessa altura, Mahmud desfez-se em lágrimas. Disse: "Fiz tudo o que podia para o salvar, mas não consegui". E contou-nos a história de como esse jovem muçulmano não conseguia viver, sendo muçulmano e "gay". Sentia que a única opção que tinha era morrer, suicidando-se. Acho que, nessa altura, estávamos todos a chorar na mesquita. Estávamos a chorar por aquele jovem muçulmano que nunca tínhamos conhecido e nunca teríamos hipótese de conhecer. Quando abandonei a educação religiosa, aos 16 anos, jurei que tinha acabado com a religião e nunca mais lá voltaria. Nunca mais teria outra conversa, se o pudesse evitar, com outra pessoa de fé. Quando estive naquela mesquita, naquele dia, e estava ali para conhecer os valores americanos, foi um muçulmano que me ensinou a minha cultura, porque percebi que não podia continuar a fugir da religião. No seio da comunidade LGBT temos um dito que dizemos às pessoas. Dizemos-lhe que "Está a melhorar". O que eu percebi naquele dia foi que está a melhorar para alguns; está a melhorar para os que vivem tempo suficiente para ver as coisas melhorarem. Percebi que não podia continuar a fugir da religião porque a religião modela a forma como as pessoas LGTB são tratadas no mundo. Modela as leis e a forma como elas tratam as pessoas LGBT como podemos ver pela falta de casamento igual neste país. Modela como nós, pessoas LGBT, nos sentimos. A primeira lição que aprendi sobre ser "gay" foi que era um mal e que eu ia para o inferno por causa disso. Aprendi isso na Bíblia. Houve alturas em que chorava no meu quarto, quando adolescente, negociando com Deus, pedindo-lhe que não me enviasse para o inferno, porque eu estava convencida de que ia lá parar. Eu sei que a Bíblia, para muita gente, oferece esperança, oferece-lhes a salvação, mas, para mim, oferecia uma condenação de prisão. Penso que isso acontece com muita gente LGBT. As taxas de suicídio dos LGBT são das mais altas que há. Esta é a percentagem de jovens trans apenas no Reino Unido que tentaram o suicídio durante o ano passado. Vemos estes números na Irlanda do Norte e sabemos isto através dos serviços de jovens trans, que dizem que o veem grassar entre os jovens. O que é que fazemos em relação a isto? Acho que a única resposta é mudar os ensinamentos religiosos sobre a homossexualidade e as questões dos LGBT. Não estou a dizer que critiquemos os cristãos e gritemos com eles nem critiquemos os muçulmanos. Precisamos de fazer a única coisa que eu não queria fazer quando saí da escola aos 16 anos: precisamos de ter conversas, conversas difíceis, e lutar pelos corações e espíritos daqueles que se nos opõem. Eu estudei isso e, se perguntarem as pessoas como Megan Phelps-Roper, que era membro da Igreja Batista de Westboro, um grupo de ódio nos EUA, se perguntarem a pessoas como essa, se perguntarem a antigos neonazis, às pessoas mais radicais: "O que alterou a vossa mentalidade? "O que vos fez abandonar as vossas opiniões?" todas dirão o mesmo: "Foi uma conversa". Alguém com quem elas se recusavam a conversar, e aprenderam que aquela pessoa não era quem eles julgavam que era. Chegaram a um ponto em que já não podiam manter aquelas opiniões. As pessoas dizem-me que isso não vai acontecer; que não há forma de as igrejas alterarem os seus ensinamentos nem as mesquitas alterarão os seus ensinamentos. "Estás maluca". E eu teria concordado com elas. Mas há seis semanas, eu estava num bar "gay" — não era este — com o meu amigo Jordan que é duma família presbiteriana que vota DUP, do condado LegenDerry. Eu evito essa coisa do Londonderry-Derry, odeio aquilo. Tínhamos lá ido com a mãe dele que é presbiteriana escocesa e vai à igreja todos os domingos. Ela estava naquele bar, em apoio do filho "gay", tal como Brenda Marquez-McCool estava no Pulse naquela noite apoiando o seu filho "gay". Não me digam que não há esperança porque para muitos jovens LGBT é a única coisa que têm que os mantém vivos. A propósito, aquela mãe presbiteriana foi trabalhar no dia seguinte e falou a toda a gente duma coisa espantosa que se chamava "drag show". (Risos) Se me tivessem dito que eu estaria sentada num bar "gay" com uma discípula de Paisley, a beber "cocktails", a ver um espetáculo "gay", eu teria dito que estavam malucos. (Risos) O que é que podemos fazer? Se pensam que estão aqui para me ouvir passivamente, esqueçam: eu tenho uma tarefa para todos vocês. Se alguém aqui se sente pouco à vontade em pensar numa pessoa como eu, por favor venha ter comigo depois deste evento e fale comigo. Eu não vos torço o pescoço, não vos vou chamar homófobos. Teremos apenas uma conversa, e eu mostrarei que sou humana, tal como vocês. Se se sentem à vontade com o pensamento duma pessoa como eu, tenham uma conversa com alguém que não se sinta e tentem alterar essa mentalidade. Porque podem estar a salvar uma vida. Por fim, gostava de enviar uma mensagem a todos os jovens LGBT que estão a debater-se, em especial, com os que têm um passado de fé. "Porque sou eu que sei os planos que tenho para vós", diz o Senhor, "os planos para prosperardes, não para vos prejudicar, "os planos para vos dar esperança e um futuro". — Jeremias, 29:11 Esta palestra é em memória do Pulse 49 e de todas as pessoas LGBT que se suicidaram. Muito obrigada.