There are people in the world who if they're telling you a story need to tell you 19 other stories first before they can get to the point. I'm one of those people. I want to tell you a story about a conversation I witnessed in a mosque, which changed my life. But to tell you that story, I have to tell you another story first, and I've only got 12 minutes. And that story starts in late night, early June, this year. I got the opportunity to go on a trip to the United States with a delegation from around the UK - I was the only one from Northern Ireland - and we were going there to learn about 'American values'. We were going to be travelling across Washington, Florida, and Texas, meeting with everyone from guns rights lobbyists to religious leaders and LGBT groups, people who spanned the spectrum of American values. So the thing about these trips is they offer you a number of perks. They offer you carrots they can dangle in front of you whenever the going gets tough, when you are in the 100th meeting of the day with someone whose views you find absolutely reprehensible and you're really struggling to stay the course. In our case, they took us to Disneyland, which I can confirm is definitely one of the happiest places on earth. I was in my element. Then they took us to NASA, which, as a Star Wars nerd, I have to say, competed in my heart for the title of 'Happiest Place on Earth'. Someone very helpful pointed out to me - because I was posting selfies of myself at that time, running around Florida in vest tops - and someone very helpfully pointed out that I seemed to have more vests than Rab C. Nesbitt. (Laughter) I know the theme of the conference is 'bridges': I felt like burning that one, to be quite frank. Then we got to go to this beautiful beachside resort called Cocoa Beach and sip cocktails on the beach; it was absolutely wonderful. You're probably thinking, "Where do I sign up for this trip?" "This sounds amazing, it's a free jolly!" That's what I thought it was when I looked at the itinerary. But I had to go through hell to get these perks. I realise that Disneyland and NASA, that these were all carrots they were dangling in front of us, whenever I found myself less than 10 feet away from the chief orangutan in the White House. (Laughter) El Trump. People ask me, "What's the hardest thing about standing 10 feet away from Donald Trump?" I think it was seeing how badly his fake tan was applied. (Laughter) I did redeem my conscience when I got to Florida, I should say, and we met these lovely protestors, who, in case you can't see, are holding a 'Stop Trump' sign. They were right up my alley; I thought they were fantastic. Our next visit was to a place called the National Rifle Association. It is all the guns rights lobbyists who come out in wake of every mass shooting and defend the right of Americans to bear arms. For a number of people in the group, this was the most difficult part of the trip. They found it very difficult to sit there and listen and exchange views, which was what the whole trip was about. For me though, the hardest part of the trip was when we got to Orlando and they told us we were going to be visiting a mosque. Now you ask yourself, Why would I find it hard to visit a mosque? Well, for those of you who don't have Gaydar, I'm gay - don't worry, you can laugh, it's okay. (Laughter) I hated myself for much of my life because of what religion taught me about people like me. And when I stopped hating myself, I started hating religion. But I was intrigued by this mosque because it was in Orlando, and a year to the week that we were in Orlando, 49 people were slaughtered in a gay nightclub called Pulse. This mosque had led the response to that tragedy and had condemned it. I was intrigued by that. This was at a time when Christian churches in Orlando were refusing to bury some of the dead because they were gay. To have a mosque come out and condemn this was a big deal. One of the victims of Pulse that always stuck with me was Brenda Marquez Mccool. She was a woman who was out with her gay son that night in Pulse, supporting him. When the gunman unleashed his bullets, she threw herself in front of her son. He survived but she didn't. So I decided that I would go into this mosque with an open mind. I did, and we met with this lovely man called Bassem, who was one of the leaders in the mosque. We talked about everything, and eventually, Bassem and I had a conversation about LGBT rights and what Muslims think of gay people. Difficult, thorny subject, but we had a really pleasant conversation, but neither of us knew what was about to happen next. There was a young man on our trip who I'll call Mahmud, a young Muslim man. He was listening to the exchange between Bassem and I, and when we were finished talking, he spoke up and addressed Bassem. And he said, "My best friend was gay, he was Muslim, and he comitted suicide." And at this point, Mahmud burst into tears. He said, "I did everything I could to save him, but I couldn't." And he told us this story of how this young Muslim man couldn't live with being Muslim and being gay; he felt that the only option he had was to die by suicide. We were all crying in the mosque, I think, by that point. We were all mourning for this young Muslim man that we had never met and now that we would never get the chance to meet. You know, when I left religious education at 16, I swore that I was done with religion and I was never going back to it. I was never going to have another conversation that I could not help with another person of faith again. When I was in that mosque that day and I was there to learn about American values, I ended up getting schooled on my own culture by a Muslim. Because I realised that I couldn't run away from religion anymore. Within the LGBT community, we have a saying that we tell people. We tell them that 'It Gets Better'. What I realised that day was that it gets better for some of us; it gets better for those of us who live long enough to see it get better. I realised that I couldn't run away from religion anymore, because religion shapes how LGBT people are treated in the world. It shapes the laws and how they treat LGBT people, which we can see from the lack of equal marriage in this country. And it shapes how we, LGBT people, feel about ourselves. The first lesson I learned about being gay was that it was evil and that I was going to hell for it. I learned that from the Bible. There were times I would cry in my bedroom as a teenager, bargaining with God, asking him not to send me to hell, because I was so convinced that I was going there. This text, this Bible, I know for so many people it offers them hope, it offers them salvation, but for me it offered a prison sentence. I think it's the same for a lot of other LGBT young people. LGBT suicide rates are through the roof. This is the percentage of trans youth alone in the UK who have attempted suicide over the course of the last year. We see these numbers play out in Northern Ireland locally, and we know this from trans youth services, who say they see it play out among their young people. What do we do about this? I feel the only answer is to change religious teaching of homosexuality and LGBT issues. I don't mean we berate Christians and shout at them or berate Muslims and shout at them. We need to do the one thing that I didn't want to do when I left school at 16: we need to have conversations, difficult conversations, and fight for the hearts and minds of those who oppose us. I've studied this, and when you ask people like Megan Phelps-Roper, who was a member of the Westboro Baptist Church, a hate group in America, when you ask people like this, when you ask former neo-Nazis, the most extreme people, when you ask, "What changed your mind? What made you abandon your views?" they'll tell you the same thing: It was a conversation. Someone who they were opposed to struck up a conversation, and they learned that that person was not who they thought they were, and they got to a point where they could no longer hold those views. People tell me this isn't going to happen; there's no way the churches will change their teachings or the mosques will change their teachings. "You're mad." And I would have agreed with them. But six weeks ago, I was out in a gay bar - not this one - with my friend Jordan. He's from a Free Prebystarian DUP-voting family, from "County LegenDerry." I avoid that Londonderry-Derry thing, I hate that. We were out there with his mum, who is a Scottish Free-P who goes to church every Sunday, and she was out in this bar, supporting her gay son, just like Brenda Marquez McCool was out in Pulse that night supporting her gay son. Don't tell me there's no hope because for too many LGBT young people, that is the only thing they have that keeps them living. And by the way, that Free Presbytarian mother went into work the next day and told everyone about this amazing thing she'd been to called a 'drag show'. (Laughter) Now if you had told me that I'd be sitting in a gay bar with one of Ian Paisley's disciples drinking cocktails, watching a drag show, I'd have told you you were mad. (Laughter) What can you do? If you thought you were here to passively listen to me rant on: No, I've got a job for you all. If any of you are uncomfortable with the thought of someone like me, please come up to me after this event and talk to me. I won't bite your head off, I won't call you a homophobe. We'll just have a conversation, and I'll show you that I'm human just like you. If you are comfortable with the thought of someone like me, have a conversation with someone who isn't and try to change their mind. Because you could be saving a life. Finally, I'd like to send a message to all LGBT young people that are currently struggling, especially those from faith backgrounds. "For I know the plans I have for you," declares the Lord, "plans to prosper you and not to harm you, plans to give you hope and a future." Jeremiah 29:11 This talk is in memory of the Pulse 49 and all LGBT people who died by suicide. Thank you very much, folks. (Applause) (Cheers)
Hay gente en este mundo que cuando cuentan una historia tienen que contar antes otras 19 historias para hacerse entender. Yo soy una de esas personas. Quiero contarles una historia sobre una charla que presencié en una mezquita, que me cambió la vida. Pero para contarles esa historia, primero tengo que contarles otra historia, y solo tengo 12 minutos. Esa historia comienza una noche, a principios de junio, este año. Tuve la oportunidad de viajar a EE.UU. con una delegación del Reino Unido, yo era la única de Irlanda del Norte, íbamos a aprender sobre los 'valores estadounidenses'. Íbamos a viajar por Washington, Florida y Texas, para conocer desde a los que promulgan el derecho a portar armas a líderes religiosos y grupos LGBT, personas de todo el espectro de valores estadounidenses. Lo que ocurre con estos viajes es que ofrecen incentivos. Te ofrecen una zanahoria para convencerte cuando las cosas se ponen difíciles, cuando uno está en la 100ª reunión del día con alguien cuyos puntos de vista nos resultan totalmente repugnantes y nos resulta muy difícil aguantar. En nuestro caso, nos llevaron a Disneylandia, que es sin ninguna duda uno de los lugares más felices del mundo. Estaba en mi elemento. Luego nos llevaron a la NASA, que, como obsesa de Star Wars, compitió en mi corazón por el título de "lugar más feliz de la Tierra". Alguien muy bien intencionado me dijo - porque estaba publicando selfies en ese momento, corriendo por Florida en camiseta - alguien muy bien intencionado remarcó que yo parecía tener más camisetas que Rab C. Nesbitt. (Risas) Sé que el tema de la conferencia eran 'los puentes': y me hubieran dado ganas de quemarlo a ese, de verdad. Luego nos fuimos a ese hermoso resort llamado Cocoa Beach a tomar cócteles en la playa; fue absolutamente maravilloso. Probablemente estén pensando: "¿Dónde me apunto a un viaje así?" "Suena increíble, una diversión gratuita!" Eso pensé cuando vi el itinerario. Pero tuve que pasar por el infierno para obtener estos beneficios. Me doy cuenta de que Disneyland y NASA eran las zanahorias para convencernos, cada vez que me encontraba a menos de 3 metros del jefe de los orangutanes de la Casa Blanca. (Risas) El Trump. La gente me pregunta, "¿Qué es lo más difícil de estar a 3 metros de Donald Trump? Creo que fue ver lo mal que se había puesto ese bronceado falso. (Risas) Al llegar a Florida pude redimir mi conciencia al conocer a una gente maravillosa en la protesta, quienes, por si no ven, tenían un cartel que decía 'Stop Trump'. Eran de los míos; creí que eran fantásticos. Nuestra siguiente visita fue a la Asociación Nacional del Rifle. Allí van tras cada tiroteo en masa los que defienden el derecho de los estadounidenses a portar armas. Para muchos del grupo esa fue la parte más difícil del viaje. Les resultaba muy difícil sentarse a escuchar e intercambiar opiniones, que era de lo que se trataba en ese viaje. Para mí, la parte más difícil del viaje fue cuando llegamos a Orlando y nos dijeron que íbamos a visitar una mezquita. Ahora se preguntarán: ¿Por qué me resulta difícil visitar una mezquita? Para aquellos de Uds. que no tienen Gaydar, Soy gay, no se preocupen, pueden reírse, está bien. (Risas) Me odié a mí misma gran parte de mi vida por lo que la religión me enseñó sobre gente como yo. Y cuando dejé de odiarme, empecé a odiar la religión. Pero me intrigó esa mezquita porque estaba en Orlando, y esta semana hace un año que en Orlando, se masacró a 49 personas en un club nocturno gay llamado Pulse. Esta mezquita había liderado la respuesta a esa tragedia y la había condenado. Eso me intrigaba. Esto fue en un momento en que las iglesias cristianas en Orlando se negaron a enterrar a algunos de los muertos por ser homosexuales. Que una mezquita saliera y lo condenara fue significativo. Una de las víctimas de Pulse que me quedó adentro fue Brenda Marquez-McCool. Era una mujer que había ido a Pulse con su hijo gay esa noche, apoyándolo. Cuando el asesino tiró sus balas, ella se tiró delante de su hijo. Él sobrevivió pero ella no. Así que decidí que iría a esa mezquita con la mente abierta. Lo hice, y conocí a un hombre encantador llamado Bassem, uno de los líderes de la mezquita. Hablamos de todo, Y eventualmente, Bassem y yo tuvimos una conversación sobre los derechos LGBT y lo que los musulmanes piensan de los homosexuales. Tema difícil, espinoso, pero tuvimos una conversación muy agradable, pero ninguno de los dos sabía lo que iba a pasar a continuación. Había un joven en nuestro viaje lo llamaré Mahmud, un joven musulmán. Estaba escuchando el intercambio entre Bassem y yo, y cuando terminamos de hablar, él habló y se dirigió a Bassem. Y dijo: "Mi mejor amigo era gay, era musulmán y se suicidó". Y en ese momento, Mahmud se puso a llorar. Dijo: "Hice todo lo que pude para salvarlo, pero no pude". Y nos contó la historia de cómo ese joven musulmán no podía vivir con ser musulmán y ser gay; sintió que la única opción que tenía era suicidarse. Creo que todos estábamos llorando en la mezquita en ese momento. Todos estábamos de luto por ese joven musulmán que nunca habíamos conocido y que nunca tendríamos la oportunidad de conocer. Saben, cuando dejé mi educación religiosa a los 16, juré que había terminado con la religión y que nunca volvería a ella. Nunca iba a tener otra conversación si lo podía evitar con un religioso. Cuando fui a esa mezquita ese día y había ido a aprender los valores estadounidenses, terminé siendo educada en mi propia cultura por un musulmán. Porque me di cuenta de que ya no podía huir de la religión. Dentro de la comunidad LGBT, hay un dicho que contamos a la gente. Les decimos que 'la cosa mejora'. Lo que me di cuenta ese día fue que mejora para algunos de nosotros; mejora para los que vivimos suficiente para ver cómo mejora. Me di cuenta de que ya no podía huir de la religión, porque la religión da forma a cómo se trata a las personas LGBT en el mundo. Da forma a las leyes y cómo tratan a las personas LGBT, demostrado por la falta del matrimonio igualitario en este país. Y esto determina lo que nosotros, la gente LGBT, sentimos sobre nosotros mismos. La primera lección que aprendí de ser gay fue que era algo malo. Y que iría al infierno por ello. Eso me enseñó la Biblia. Durante mi adolescencia pasé momentos llorando en mi habitación, negociando con Dios para que no me mandara al infierno, porque estaba tan convencida de que lo haría. Este texto, esta Biblia, según dice tanta gente, les ofrece esperanza, les ofrece la salvación, pero a mí me ofrecía una pena de prisión. Creo que es lo mismo para muchos otros jóvenes LGBT. Las tasas de suicidio LGBT están por las nubes. Este es el porcentaje de jóvenes trans del Reino Unido que han intentado suicidarse el año pasado. También vemos estos números en Irlanda del Norte, y esto lo sabemos de los servicios trans juveniles, que dicen que lo ven entre sus jóvenes. ¿Qué podemos hacer al respecto? Siento que la única respuesta es cambiar la enseñanza religiosa sobre la homosexualidad y las cuestiones LGBT. No quiero decir que debemos reprochar a los cristianos y criticarlos o reprochar a los musulmanes y criticarlos. Necesitamos hacer lo único que no quería hacer cuando terminé la escuela a los 16: necesitamos tener conversaciones, conversaciones difíciles, y luchar por los corazones y las mentes de los que se oponen a nosotros. He estudiado esto, y cuando le preguntan a personas como Megan Phelps-Roper, que fue miembro de la Iglesia Bautista de Westboro, un grupo de odio en América, cuando le preguntan a gente así, cuando le preguntan a ex neonazis, las personas mas extremas, "¿Qué cambió tu opinión? ¿Qué te hizo dejar tus puntos de vista?" Ellos dirán lo mismo: fue una conversación. Alguien a quien se oponían, entabló una conversación, y aprendieron que esa persona no era quien pensaban que era, y llegaron a un punto en el que ya no podían mantener esas opiniones. La gente me dice que esto no va a suceder; no hay forma de que las iglesias cambien lo que enseñan. o de que las mezquitas cambien lo que enseñan. "Estás loca." Y habría estado de acuerdo con ellos. Pero hace seis semanas, estaba en un bar gay - no en este - con mi amigo Jordan. Él es de una familia presbiteriana libre que apoya al Partido Unionista Democrático del "Condado LegenDerry". Evito esa cosa de Londonderry-Derry, Odio eso. Estabamos allí con su madre, que es una presbiteriana libre escocesa que va a la iglesia todos los domingos, y ella estaba en ese bar, apoyando a su hijo gay, al igual que Brenda Marquez-McCool esa noche en Pulse, apoyando a su hijo gay. No me digan que no hay esperanza porque para demasiados jóvenes LGBT, eso es lo único que tienen que los mantiene vivos. Y, por cierto, esa madre presbiteriana libre fue al trabajo al día siguiente y les contó a todos que había visto una cosa increíble, un "show de drag". (Risas) Ahora si me hubiesen dicho que estaría sentada en un bar gay con uno de los discípulos de Ian Paisley bebiendo cócteles, viendo un show de drag, les hubiera dicho que estaban locos. (Risas) ¿Y Uds. qué pueden hacer? Si pensaban venir a escucharme pasivamente mientras yo vociferaba: No. Tengo una tarea para todos Uds. Si alguno de Uds. se siente incómodo al pensar en alguien como yo, por favor, vengan a verme después de este evento. No les arrancaré la cabeza, no los llamaré homófobos. Solo tendremos una conversación, y les mostraré que soy tan humana como Uds. Si se sienten cómodos con alguien como yo, conversen con alguien que no lo está y traten de cambiar su opinión. Uds. podrían salvar una vida. Finalmente, me gustaría enviar un mensaje a todos los jóvenes LGBT que están luchando, especialmente los de familias religiosas. "Porque yo sé que planes tengo para Uds.", declara el Señor, "son planes para prosperar y no hacerles daño, para darles esperanza y un futuro". Jeremías 29:11 Esta charla es para los 49 muertos de Pulse y la gente LGBT muerta por suicidio. Muchas gracias, amigos.