Др. Мартин Лутър Кинг Джуниър, в реч от 1968, в която разглежда движението за граждански права, казва, " Накрая, няма да си спомняме думите на враговете си, а мълчанието на приятелите."
Dr. Martin Luther King, Jr., in a 1968 speech where he reflects upon the Civil Rights Movement, states, "In the end, we will remember not the words of our enemies but the silence of our friends."
Като учител, съм приел това послание като свое. Всеки ден, навсякъде около нас, виждаме как последиците от мълчанието се изразяват под формата на дискриминация, насилие, геноцид и война. В класната стая, предизвиквам учениците си да изследват мълчанието в техния живот чрез поезия. Работим заедно за да запълним тези празни пространства, да ги разпознаем, да ги назовем, да разберем, че те не трябва да са източник на срам. В опита си да създам атмосфера в класната стая, където учениците да не се срамуват да споделят интимностите на тяхното собствено мълчание, аз имам четири главни принципа написани на дъската, която е поставена пред класа, които всеки ученик подписва в началото на годината: чети критично, пиши преднамерено, говори ясно, разкажи своята истина.
As a teacher, I've internalized this message. Every day, all around us, we see the consequences of silence manifest themselves in the form of discrimination, violence, genocide and war. In the classroom, I challenge my students to explore the silences in their own lives through poetry. We work together to fill those spaces, to recognize them, to name them, to understand that they don't have to be sources of shame. In an effort to create a culture within my classroom where students feel safe sharing the intimacies of their own silences, I have four core principles posted on the board that sits in the front of my class, which every student signs at the beginning of the year: read critically, write consciously, speak clearly, tell your truth.
Често се замислям за последното, разкажи своята истина. И осъзнах, че ако ще изисквам от учениците си да се изкажат, аз трябваше да разкажа моята истина и да съм честен с тях за пътите в които не съм успявал да го направя.
And I find myself thinking a lot about that last point, tell your truth. And I realized that if I was going to ask my students to speak up, I was going to have to tell my truth and be honest with them about the times where I failed to do so.
За това им разказах, че израстването като дете в католическо семейство в Ню Орлеанс, по време на Великите Пости винаги са ме учили, че най-смисленото нещо, което някой може да направи, е да се откаже от нещо, да жертва нещо на което по принцип се наслаждава, за да докаже на Господ, че разбира неговата святост. Отказвал съм се от сода, МакДоналдс, пържени картофки, френски целувки, и още много. Една година, обаче, се отказах от говоренето. Реших, че най-ценното, което мога да пожертвам, е собственият ми глас, но сякаш не бях осъзнал, че се бях отказал от това много отдавна. Прекарал съм такава голяма част от живота си казвайки на хората нещата, които искат да чуят, вместо това което имаха нужда да чуят, казвах си, че не е моя работа да съм нечия съвест, защото все още трябваше да се науча да бъда своята собствена, за това понякога не казвах нищо, помирявайки се с невежеството, чрез мълчанието си, несъзнавайки, че потвърждението не се нуждае от думи за да подвърди съществуването си. Когато Кристиян беше пребит за това че е гей, аз бръкнах в джобовете си и отминах с наведена глава, все едно не забелязвах. Не можех да използвам шкафчето си с седмици, защото резето на ключалката ми напомняше за това което бях поставил на устните си, когато бездомният мъж на ъгъла ме погледна в очите просто търсейки потвърждение че си заслужава да бъде видян. Бях по-заинтересован от докосването на екрана на моя Ейпъл (Ябълка), от колкото да му дам една. Когато жената от благотворителното тържество каза "Гордея се с теб. Сигурно е много трудно да обучаваш онези бедни, неинтелигентни деца," прехапах устни, защото очевидно се нуждаехме от парите й повече от колкото учениците ми се нуждаеха от достойнството си.
So I tell them that growing up, as a kid in a Catholic family in New Orleans, during Lent I was always taught that the most meaningful thing one could do was to give something up, sacrifice something you typically indulge in to prove to God you understand his sanctity. I've given up soda, McDonald's, French fries, French kisses, and everything in between. But one year, I gave up speaking. I figured the most valuable thing I could sacrifice was my own voice, but it was like I hadn't realized that I had given that up a long time ago. I spent so much of my life telling people the things they wanted to hear instead of the things they needed to, told myself I wasn't meant to be anyone's conscience because I still had to figure out being my own, so sometimes I just wouldn't say anything, appeasing ignorance with my silence, unaware that validation doesn't need words to endorse its existence. When Christian was beat up for being gay, I put my hands in my pocket and walked with my head down as if I didn't even notice. I couldn't use my locker for weeks because the bolt on the lock reminded me of the one I had put on my lips when the homeless man on the corner looked at me with eyes up merely searching for an affirmation that he was worth seeing. I was more concerned with touching the screen on my Apple than actually feeding him one. When the woman at the fundraising gala said "I'm so proud of you. It must be so hard teaching those poor, unintelligent kids," I bit my lip, because apparently we needed her money more than my students needed their dignity.
Прекарваме толкова много време слушайки нещата, които другите казват, че рядко обръщаме внимание на тези, които не казват. Мълчанието е утайката на страха. То е да усещаш как собствените ти недостатъци връзват на възел езика ти. То е като въздухът да се оттегли от гърдите ти, защото не се чувства в безопасност в белите дробове. Мълчанието е геноцидът в Руанда. Мълчанието е Катрина. То е това което чуваш когато са свършили чувалите за трупове. То е звукът след като примката вече е вързана. То е овъгляване. То е вериги. То е привилегия. То е болка. Няма време да избираш битките си, когато битките ти вече са те избрали.
We spend so much time listening to the things people are saying that we rarely pay attention to the things they don't. Silence is the residue of fear. It is feeling your flaws gut-wrench guillotine your tongue. It is the air retreating from your chest because it doesn't feel safe in your lungs. Silence is Rwandan genocide. Silence is Katrina. It is what you hear when there aren't enough body bags left. It is the sound after the noose is already tied. It is charring. It is chains. It is privilege. It is pain. There is no time to pick your battles when your battles have already picked you.
Няма да позволя мълчанието да се увие около моята нерешителност. Ще кажа на Кристиян че е лъв, светилище на смелост и брилянтност. Ще попитам бездомният мъж как се казва и как му е минал деня, защото понякога всичко което хората искат е да бъдат човечни. Ще кажа на онази жена, че учениците ми могат да говорят за трансцедентална философия, сякаш последното им име е Торо, и само защото сте гледали един епизод на "Наркомрежа" не означава, че знаете нещо за учениците ми. За това тази година, вместо да се лиша от нещо, ще живея всеки ден така все едно има микрофон сложен под езика ми и сцена на обратната страна на задръжките ми. Защото на кого му трябва импровизирана трибуна, когато единственото което ви трябва е гласът ви?
I will not let silence wrap itself around my indecision. I will tell Christian that he is a lion, a sanctuary of bravery and brilliance. I will ask that homeless man what his name is and how his day was, because sometimes all people want to be is human. I will tell that woman that my students can talk about transcendentalism like their last name was Thoreau, and just because you watched one episode of "The Wire" doesn't mean you know anything about my kids. So this year, instead of giving something up, I will live every day as if there were a microphone tucked under my tongue, a stage on the underside of my inhibition. Because who has to have a soapbox when all you've ever needed is your voice?
Благодаря.
Thank you.
(Аплодисменти)
(Applause)