(Nature sounds) When I first began recording wild soundscapes 45 years ago, I had no idea that ants, insect larvae, sea anemones and viruses created a sound signature. But they do. And so does every wild habitat on the planet, like the Amazon rainforest you're hearing behind me. In fact, temperate and tropical rainforests each produce a vibrant animal orchestra, that instantaneous and organized expression of insects, reptiles, amphibians, birds and mammals. And every soundscape that springs from a wild habitat generates its own unique signature, one that contains incredible amounts of information, and it's some of that information I want to share with you today. The soundscape is made up of three basic sources. The first is the geophony, or the nonbiological sounds that occur in any given habitat, like wind in the trees, water in a stream, waves at the ocean shore, movement of the Earth. The second of these is the biophony. The biophony is all of the sound that's generated by organisms in a given habitat at one time and in one place. And the third is all of the sound that we humans generate that's called anthrophony. Some of it is controlled, like music or theater, but most of it is chaotic and incoherent, which some of us refer to as noise. There was a time when I considered wild soundscapes to be a worthless artifact. They were just there, but they had no significance. Well, I was wrong. What I learned from these encounters was that careful listening gives us incredibly valuable tools by which to evaluate the health of a habitat across the entire spectrum of life. When I began recording in the late '60s, the typical methods of recording were limited to the fragmented capture of individual species like birds mostly, in the beginning, but later animals like mammals and amphibians. To me, this was a little like trying to understand the magnificence of Beethoven's Fifth Symphony by abstracting the sound of a single violin player out of the context of the orchestra and hearing just that one part. Fortunately, more and more institutions are implementing the more holistic models that I and a few of my colleagues have introduced to the field of soundscape ecology. When I began recording over four decades ago, I could record for 10 hours and capture one hour of usable material, good enough for an album or a film soundtrack or a museum installation. Now, because of global warming, resource extraction, and human noise, among many other factors, it can take up to 1,000 hours or more to capture the same thing. Fully 50 percent of my archive comes from habitats so radically altered that they're either altogether silent or can no longer be heard in any of their original form. The usual methods of evaluating a habitat have been done by visually counting the numbers of species and the numbers of individuals within each species in a given area. However, by comparing data that ties together both density and diversity from what we hear, I'm able to arrive at much more precise fitness outcomes. And I want to show you some examples that typify the possibilities unlocked by diving into this universe. This is Lincoln Meadow. Lincoln Meadow's a three-and-a-half-hour drive east of San Francisco in the Sierra Nevada Mountains, at about 2,000 meters altitude, and I've been recording there for many years. In 1988, a logging company convinced local residents that there would be absolutely no environmental impact from a new method they were trying called "selective logging," taking out a tree here and there rather than clear-cutting a whole area. With permission granted to record both before and after the operation, I set up my gear and captured a large number of dawn choruses to very strict protocol and calibrated recordings, because I wanted a really good baseline. This is an example of a spectrogram. A spectrogram is a graphic illustration of sound with time from left to right across the page -- 15 seconds in this case is represented — and frequency from the bottom of the page to the top, lowest to highest. And you can see that the signature of a stream is represented here in the bottom third or half of the page, while birds that were once in that meadow are represented in the signature across the top. There were a lot of them. And here's Lincoln Meadow before selective logging. (Nature sounds) Well, a year later I returned, and using the same protocols and recording under the same conditions, I recorded a number of examples of the same dawn choruses, and now this is what we've got. This is after selective logging. You can see that the stream is still represented in the bottom third of the page, but notice what's missing in the top two thirds. (Nature sounds) Coming up is the sound of a woodpecker. Well, I've returned to Lincoln Meadow 15 times in the last 25 years, and I can tell you that the biophony, the density and diversity of that biophony, has not yet returned to anything like it was before the operation. But here's a picture of Lincoln Meadow taken after, and you can see that from the perspective of the camera or the human eye, hardly a stick or a tree appears to be out of place, which would confirm the logging company's contention that there's nothing of environmental impact. However, our ears tell us a very different story. Young students are always asking me what these animals are saying, and really I've got no idea. But I can tell you that they do express themselves. Whether or not we understand it is a different story. I was walking along the shore in Alaska, and I came across this tide pool filled with a colony of sea anemones, these wonderful eating machines, relatives of coral and jellyfish. And curious to see if any of them made any noise, I dropped a hydrophone, an underwater microphone covered in rubber, down the mouth part, and immediately the critter began to absorb the microphone into its belly, and the tentacles were searching out of the surface for something of nutritional value. The static-like sounds that are very low, that you're going to hear right now. (Static sounds) Yeah, but watch. When it didn't find anything to eat -- (Honking sound) (Laughter) I think that's an expression that can be understood in any language. (Laughter) At the end of its breeding cycle, the Great Basin Spadefoot toad digs itself down about a meter under the hard-panned desert soil of the American West, where it can stay for many seasons until conditions are just right for it to emerge again. And when there's enough moisture in the soil in the spring, frogs will dig themselves to the surface and gather around these large, vernal pools in great numbers. And they vocalize in a chorus that's absolutely in sync with one another. And they do that for two reasons. The first is competitive, because they're looking for mates, and the second is cooperative, because if they're all vocalizing in sync together, it makes it really difficult for predators like coyotes, foxes and owls to single out any individual for a meal. This is a spectrogram of what the frog chorusing looks like when it's in a very healthy pattern. (Frogs croaking) Mono Lake is just to the east of Yosemite National Park in California, and it's a favorite habitat of these toads, and it's also favored by U.S. Navy jet pilots, who train in their fighters flying them at speeds exceeding 1,100 kilometers an hour and altitudes only a couple hundred meters above ground level of the Mono Basin, very fast, very low, and so loud that the anthrophony, the human noise, even though it's six and a half kilometers from the frog pond you just heard a second ago, it masked the sound of the chorusing toads. You can see in this spectrogram that all of the energy that was once in the first spectrogram is gone from the top end of the spectrogram, and that there's breaks in the chorusing at two and a half, four and a half, and six and a half seconds, and then the sound of the jet, the signature, is in yellow at the very bottom of the page. (Frogs croaking) Now at the end of that flyby, it took the frogs fully 45 minutes to regain their chorusing synchronicity, during which time, and under a full moon, we watched as two coyotes and a great horned owl came in to pick off a few of their numbers. The good news is that, with a little bit of habitat restoration and fewer flights, the frog populations, once diminishing during the 1980s and early '90s, have pretty much returned to normal. I want to end with a story told by a beaver. It's a very sad story, but it really illustrates how animals can sometimes show emotion, a very controversial subject among some older biologists. A colleague of mine was recording in the American Midwest around this pond that had been formed maybe 16,000 years ago at the end of the last ice age. It was also formed in part by a beaver dam at one end that held that whole ecosystem together in a very delicate balance. And one afternoon, while he was recording, there suddenly appeared from out of nowhere a couple of game wardens, who for no apparent reason, walked over to the beaver dam, dropped a stick of dynamite down it, blowing it up, killing the female and her young babies. Horrified, my colleagues remained behind to gather his thoughts and to record whatever he could the rest of the afternoon, and that evening, he captured a remarkable event: the lone surviving male beaver swimming in slow circles crying out inconsolably for its lost mate and offspring. This is probably the saddest sound I've ever heard coming from any organism, human or other. (Beaver crying) Yeah. Well. There are many facets to soundscapes, among them the ways in which animals taught us to dance and sing, which I'll save for another time. But you have heard how biophonies help clarify our understanding of the natural world. You've heard the impact of resource extraction, human noise and habitat destruction. And where environmental sciences have typically tried to understand the world from what we see, a much fuller understanding can be got from what we hear. Biophonies and geophonies are the signature voices of the natural world, and as we hear them, we're endowed with a sense of place, the true story of the world we live in. In a matter of seconds, a soundscape reveals much more information from many perspectives, from quantifiable data to cultural inspiration. Visual capture implicitly frames a limited frontal perspective of a given spatial context, while soundscapes widen that scope to a full 360 degrees, completely enveloping us. And while a picture may be worth 1,000 words, a soundscape is worth 1,000 pictures. And our ears tell us that the whisper of every leaf and creature speaks to the natural sources of our lives, which indeed may hold the secrets of love for all things, especially our own humanity, and the last word goes to a jaguar from the Amazon. (Growling) Thank you for listening. (Applause)
(Sons da natureza) Quando comecei a gravar paisagens sonoras selvagens, 45 anos atrás, não tinha ideia de que formigas, larvas de insetos, anêmonas-do-mar e vírus criavam uma assinatura sonora. Mas eles criam. E assim faz cada hábitat selvagem no planeta, como a floresta amazônica que estão ouvindo ao fundo. Na verdade, florestas tropicais e temperadas produzem uma vibrante orquestra animal, com expressões instantâneas e organizadas de insetos, répteis, anfíbios, pássaros e mamíferos. E cada paisagem sonora que salta de um hábitat selvagem gera uma assinatura única, que contém uma quantidade incrível de informação, e é um pouco dessa informação que quero compartilhar com vocês hoje. A paisagem sonora é feita de três fontes básicas. A primeira é a geofonia, ou os sons não biológicos que acontecem em qualquer hábitat, como o vento nas árvores, água em uma correnteza, ondas nas praias, movimentos da Terra. A segunda delas é a biofonia. A biofonia é todo o som que é gerado por organismos em um dado hábitat, em um momento e em um lugar. E a terceira são todos os sons que nós, humanos, geramos, que são chamados antrofonia. Alguns deles são controlados, como música ou teatro, mas a maioria é caótica e incoerente, algo a que alguns de nós se referem como barulho. Houve um tempo em que considerei as paisagens sonoras selvagens como um artefato sem valor. Elas estavam lá, mas não tinham significação. Bem, eu estava errado. O que aprendi destes encontros foi que ouvir cuidadosamente nos dá ferramentas incrivelmente valiosas com as quais avaliamos a saúde de um hábitat através de todo um espectro de vida. Quando comecei a gravar, no final da década de 60, os métodos típicos de gravação eram limitados à captura fragmentada de espécies individuais, no início, a maioria era de pássaros, mas, depois, animais como mamíferos e anfíbios. Para mim, isso era um pouco como tentar entender a magnificência da Quinta Sinfonia de Beethoven, abstraindo o som de um único violinista do contexto da orquestra e ouvir apenas essa parte. Felizmente, mais e mais instituições estão implementando os modelos holísticos que eu e alguns de meus colegas introduzimos no campo da ecologia da paisagem sonora. Quando comecei a gravar, mais de quatro décadas atrás, podia gravar por 10 horas e capturar uma hora de material aproveitável, bom o bastante para um álbum, para uma trilha sonora de um filme ou para uma apresentação em um museu. Agora, por causa do aquecimento global, da extração de recursos, do barulho humano, entre outros fatores, pode levar até 1.000 horas ou mais para capturar a mesma coisa. Em meus arquivos, 50% do material vêm de hábitats tão radicalmente alterados que estão completamente silenciosos ou não mais podem ser ouvidos em quaisquer de suas formas originais. Os métodos usuais de avaliação de um hábitat têm sido feitos pela contagem visual do número de espécies e o número de indivíduos dentro de cada espécie em uma dada área. Entretanto, comparando dados que trazem juntas tanto a densidade quanto a diversidade daquilo que ouvimos, sou capaz de chegar a resultados ajustados muito mais precisos. E quero lhes mostrar alguns exemplos que tipificam as possibilidades abertas, mergulhando neste universo. Isto é Lincoln Meadow. Lincoln Meadow fica a três horas e meia de carro, a leste de São Francisco, nas montanhas de Sierra Nevada, aproximadamente a 2.000 metros de altitude, e tenho gravado lá por muitos anos. Em 1988, uma madeireira convenceu os moradores locais de que não haveria absolutamente nenhum impacto ambiental em um novo método que eles estavam experimentando, chamado "derrubada seletiva", retirando uma árvore aqui e ali em vez de cortar toda a área. Com permissão para gravar antes e depois da operação, fixei meu equipamento e capturei um grande número de coros da madrugada com protocolo bem restrito e gravações calibradas, porque queria realmente uma boa linha de base. Este é um exemplo de um espectrograma. Um espectrograma é uma ilustração gráfica de som com o tempo da esquerda para a direita na página -- neste caso estão representados 15 segundos -- e a frequência da base para o topo da página, da mais baixa para a mais alta. E você pode ver que a assinatura de uma correnteza está representada aqui, da base até um terço ou metade da página, enquanto que os pássaros que havia naquele campo estão representados na assinatura que vai para o topo. Havia muitos deles. E aqui está Lincoln Meadow antes da derrubada seletiva. (Sons da natureza) Bem, um ano depois retornei, usando os mesmos protocolos e gravando sob as mesmas condições, registrei um número de exemplos dos mesmos coros da madrugada, e isto é o que obtivemos. Isto é depois da derrubada seletiva. Você pode ver que a correnteza ainda está representada no terço final da página, mas observe o que falta nos dois terços superiores. (Sons da natureza) Este é o som de um pica-pau. Bem, retornei a Lincoln Meadow 15 vezes nos últimos 25 anos, e posso dizer que a biofonia, a densidade e a diversidade daquela biofonia, não retornou ainda ao que era antes da operação. Mas, aqui está uma fotografia de Lincoln Meadow tirada depois, e você pode ver que, da perspectiva da câmera ou do olho humano, nem uma árvore, nem um galho parecem estar fora de lugar, o que confirma a argumentação da madeireira de que não haveria impacto ambiental. Entretanto, nossos ouvidos nos contam uma história diferente. Estudantes sempre me perguntam o que esses animais estão dizendo, e realmente não tenho ideia. Mas posso dizer que eles se expressam. Se os entendemos ou não é outra história. Estava caminhando ao longo da praia, no Alaska, e topei com esta piscina cheia de uma colônia de anêmonas-do-mar, essas maravilhosas máquinas de comer, parentes do coral e da água-viva. Curioso para ver se alguma delas fazia qualquer barulho, mergulhei um hidrofone, um microfone para água, coberto de borracha, até a parte de boca, e a criatura imediatamente começou a sorver o microfone para sua barriga, e os tentáculos procuravam na superfície por algo de valor nutricional. Os sons semelhantes à estática são muito baixos, e vocês vão ouvi-los agora. (Sons de estática) É, mas observem. Quando ela não encontrou nada para comer -- (Som de buzina) (Risadas) Acho que essa é uma expressão que pode ser entendida em qualquer língua. (Risadas) No final de seu ciclo de alimentação, o sapo Great Basin Spadefoot se enterra mais ou menos um metro sob o solo difícil de cavar do deserto do Oeste americano, onde ele pode ficar por muitas estações até que as condições estejam adequadas para que ele emerja novamente. E quando há umidade suficiente no solo, na primavera, os sapos cavam até a superfície e se juntam ao redor destas enormes piscinas em grande número. E eles vocalizam em um coral em que estão absolutamente sincronizados um com outro. E fazem isso por duas razões. A primeira é a competição, porque estão procurando por parceiras, e a segunda é cooperação, porque, se todos vocalizam juntos em sincronia, isso torna difícil para predadores como coiotes, raposas e corujas isolar qualquer indivíduo para uma refeição. Este é um espectrograma de como parece o coral de sapos quando está em um padrão bastante saudável. (Sapos coaxando) Mono Lake está a leste do Parque Nacional Yosemite, na Califórnia, e é o hábitat favorito desses sapos, e também é usado pelos pilotos de jatos da Marinha dos E.U.A, que treina seus combatentes voando a velocidades que ultrapassam 1.100 quilômetros por hora e a altitudes de apenas algumas centenas de metros do nível do solo do Mono Basin, muito rápido, muito lento, e tão alto que a antrofonia, o barulho humano, ainda que esteja a seis quilômetros e meio da piscina onde estão os sapos que vocês ouviram um segundo atrás, mascara o som do coral dos sapos. Vocês podem ver, neste espectrograma, que toda a energia que estava no primeiro espectrograma se foi do topo do espectrograma, e há intervalos no coral, de dois e meio, quatro e meio e seis e meio segundos, então o som do jato, a assinatura, está em amarelo bem na base da página. (Sapos coaxando) Agora, no final do treinamento de voo, os sapos levaram 45 minutos para recuperar sua sincronia no coral, durante esse tempo, sob uma lua cheia, observamos quando dois coiotes e uma grande coruja vieram pegar alguns dos membros. A boa notícia é que, com um pouco de restauração do hábitat e menos voos, as populações de sapos, que diminuíam durante a década de 80 e início da de 90, retornaram ao normal. Quero terminar com uma história contada por um castor. É uma história muito triste, mas realmente ilustra como os animais às vezes podem mostrar emoção, um assunto bastante controverso entre biólogos mais velhos. Um colega meu estava gravando no meio oeste americano, perto desta piscina que tinha se formado, talvez 16.000 anos atrás no fim da última idade do gelo. Também era formada em parte por uma represa de castor, em uma ponta que conservava unido todo um ecossistema, em um equilíbrio muito delicado. Uma tarde, enquanto ele estava gravando, apareceu do nada, de repente, uma dupla de guardas florestais, que, sem razão aparente, caminharam sobre a represa do castor, colocaram uma banana de dinamite e a explodiram, matando a fêmea e os filhotes. Horrorizados, meus colegas ficaram ali, juntando suas ideias, gravando o que conseguissem no resto da tarde, e, naquela noite, ele capturou um acontecimento extraordinário: o solitário castor sobrevivente nadando em círculos lentos, chorando inconsolavelmente pela sua companheira e filhotes. Este é provavelmente o som mais triste que já ouvi de um organismo, humano ou não. (Castor chorando) É. Bem. Há muitas facetas nas paisagens sonoras, entre elas as formas através das quais os animais nos ensinam a dançar e a cantar, que guardarei para outra vez. Mas vocês ouviram como as biofonias ajudam a esclarecer nosso entendimento do mundo natural. Vocês ouviram o impacto da extração de recursos, barulho humano e destruição do hábitat. E onde as ciências ambientais tipicamente tentaram entender o mundo a partir do que vemos, uma compreensão muito mais completa pode ser obtida daquilo que ouvimos. Biofonias e geofonias são as assinaturas sonoras do mundo natural, e enquanto nós as ouvirmos, estaremos dotados com um senso de lugar, a verdadeira história do mundo em que vivemos. Em questão de segundos, uma paisagem sonora revela muito mais informação de muitas perspectivas, de dados quantificáveis a inspiração cultural. A captura visual implicitamente estrutura uma perspectiva frontal limitada de um dado contexto espacial, enquanto que as paisagens sonoras alargam esse âmbito para 360 graus, envolvendo-nos completamente. E enquanto uma fotografia vale por 1.000 palavras, uma paisagem sonora vale por 1.000 fotografias. E nossos ouvidos nos dizem que o sussurro de cada folha e de cada criatura fala às fontes naturais de nossas vidas, que podem, de fato, manter os segredos do amor por todas as coisas, especialmente nossa própria humanidade, e a última palavra vai para o jaguar do Amazonas. (Rugido) Muito obrigado por ouvirem. (Aplausos)