(Nature sounds) When I first began recording wild soundscapes 45 years ago, I had no idea that ants, insect larvae, sea anemones and viruses created a sound signature. But they do. And so does every wild habitat on the planet, like the Amazon rainforest you're hearing behind me. In fact, temperate and tropical rainforests each produce a vibrant animal orchestra, that instantaneous and organized expression of insects, reptiles, amphibians, birds and mammals. And every soundscape that springs from a wild habitat generates its own unique signature, one that contains incredible amounts of information, and it's some of that information I want to share with you today. The soundscape is made up of three basic sources. The first is the geophony, or the nonbiological sounds that occur in any given habitat, like wind in the trees, water in a stream, waves at the ocean shore, movement of the Earth. The second of these is the biophony. The biophony is all of the sound that's generated by organisms in a given habitat at one time and in one place. And the third is all of the sound that we humans generate that's called anthrophony. Some of it is controlled, like music or theater, but most of it is chaotic and incoherent, which some of us refer to as noise. There was a time when I considered wild soundscapes to be a worthless artifact. They were just there, but they had no significance. Well, I was wrong. What I learned from these encounters was that careful listening gives us incredibly valuable tools by which to evaluate the health of a habitat across the entire spectrum of life. When I began recording in the late '60s, the typical methods of recording were limited to the fragmented capture of individual species like birds mostly, in the beginning, but later animals like mammals and amphibians. To me, this was a little like trying to understand the magnificence of Beethoven's Fifth Symphony by abstracting the sound of a single violin player out of the context of the orchestra and hearing just that one part. Fortunately, more and more institutions are implementing the more holistic models that I and a few of my colleagues have introduced to the field of soundscape ecology. When I began recording over four decades ago, I could record for 10 hours and capture one hour of usable material, good enough for an album or a film soundtrack or a museum installation. Now, because of global warming, resource extraction, and human noise, among many other factors, it can take up to 1,000 hours or more to capture the same thing. Fully 50 percent of my archive comes from habitats so radically altered that they're either altogether silent or can no longer be heard in any of their original form. The usual methods of evaluating a habitat have been done by visually counting the numbers of species and the numbers of individuals within each species in a given area. However, by comparing data that ties together both density and diversity from what we hear, I'm able to arrive at much more precise fitness outcomes. And I want to show you some examples that typify the possibilities unlocked by diving into this universe. This is Lincoln Meadow. Lincoln Meadow's a three-and-a-half-hour drive east of San Francisco in the Sierra Nevada Mountains, at about 2,000 meters altitude, and I've been recording there for many years. In 1988, a logging company convinced local residents that there would be absolutely no environmental impact from a new method they were trying called "selective logging," taking out a tree here and there rather than clear-cutting a whole area. With permission granted to record both before and after the operation, I set up my gear and captured a large number of dawn choruses to very strict protocol and calibrated recordings, because I wanted a really good baseline. This is an example of a spectrogram. A spectrogram is a graphic illustration of sound with time from left to right across the page -- 15 seconds in this case is represented — and frequency from the bottom of the page to the top, lowest to highest. And you can see that the signature of a stream is represented here in the bottom third or half of the page, while birds that were once in that meadow are represented in the signature across the top. There were a lot of them. And here's Lincoln Meadow before selective logging. (Nature sounds) Well, a year later I returned, and using the same protocols and recording under the same conditions, I recorded a number of examples of the same dawn choruses, and now this is what we've got. This is after selective logging. You can see that the stream is still represented in the bottom third of the page, but notice what's missing in the top two thirds. (Nature sounds) Coming up is the sound of a woodpecker. Well, I've returned to Lincoln Meadow 15 times in the last 25 years, and I can tell you that the biophony, the density and diversity of that biophony, has not yet returned to anything like it was before the operation. But here's a picture of Lincoln Meadow taken after, and you can see that from the perspective of the camera or the human eye, hardly a stick or a tree appears to be out of place, which would confirm the logging company's contention that there's nothing of environmental impact. However, our ears tell us a very different story. Young students are always asking me what these animals are saying, and really I've got no idea. But I can tell you that they do express themselves. Whether or not we understand it is a different story. I was walking along the shore in Alaska, and I came across this tide pool filled with a colony of sea anemones, these wonderful eating machines, relatives of coral and jellyfish. And curious to see if any of them made any noise, I dropped a hydrophone, an underwater microphone covered in rubber, down the mouth part, and immediately the critter began to absorb the microphone into its belly, and the tentacles were searching out of the surface for something of nutritional value. The static-like sounds that are very low, that you're going to hear right now. (Static sounds) Yeah, but watch. When it didn't find anything to eat -- (Honking sound) (Laughter) I think that's an expression that can be understood in any language. (Laughter) At the end of its breeding cycle, the Great Basin Spadefoot toad digs itself down about a meter under the hard-panned desert soil of the American West, where it can stay for many seasons until conditions are just right for it to emerge again. And when there's enough moisture in the soil in the spring, frogs will dig themselves to the surface and gather around these large, vernal pools in great numbers. And they vocalize in a chorus that's absolutely in sync with one another. And they do that for two reasons. The first is competitive, because they're looking for mates, and the second is cooperative, because if they're all vocalizing in sync together, it makes it really difficult for predators like coyotes, foxes and owls to single out any individual for a meal. This is a spectrogram of what the frog chorusing looks like when it's in a very healthy pattern. (Frogs croaking) Mono Lake is just to the east of Yosemite National Park in California, and it's a favorite habitat of these toads, and it's also favored by U.S. Navy jet pilots, who train in their fighters flying them at speeds exceeding 1,100 kilometers an hour and altitudes only a couple hundred meters above ground level of the Mono Basin, very fast, very low, and so loud that the anthrophony, the human noise, even though it's six and a half kilometers from the frog pond you just heard a second ago, it masked the sound of the chorusing toads. You can see in this spectrogram that all of the energy that was once in the first spectrogram is gone from the top end of the spectrogram, and that there's breaks in the chorusing at two and a half, four and a half, and six and a half seconds, and then the sound of the jet, the signature, is in yellow at the very bottom of the page. (Frogs croaking) Now at the end of that flyby, it took the frogs fully 45 minutes to regain their chorusing synchronicity, during which time, and under a full moon, we watched as two coyotes and a great horned owl came in to pick off a few of their numbers. The good news is that, with a little bit of habitat restoration and fewer flights, the frog populations, once diminishing during the 1980s and early '90s, have pretty much returned to normal. I want to end with a story told by a beaver. It's a very sad story, but it really illustrates how animals can sometimes show emotion, a very controversial subject among some older biologists. A colleague of mine was recording in the American Midwest around this pond that had been formed maybe 16,000 years ago at the end of the last ice age. It was also formed in part by a beaver dam at one end that held that whole ecosystem together in a very delicate balance. And one afternoon, while he was recording, there suddenly appeared from out of nowhere a couple of game wardens, who for no apparent reason, walked over to the beaver dam, dropped a stick of dynamite down it, blowing it up, killing the female and her young babies. Horrified, my colleagues remained behind to gather his thoughts and to record whatever he could the rest of the afternoon, and that evening, he captured a remarkable event: the lone surviving male beaver swimming in slow circles crying out inconsolably for its lost mate and offspring. This is probably the saddest sound I've ever heard coming from any organism, human or other. (Beaver crying) Yeah. Well. There are many facets to soundscapes, among them the ways in which animals taught us to dance and sing, which I'll save for another time. But you have heard how biophonies help clarify our understanding of the natural world. You've heard the impact of resource extraction, human noise and habitat destruction. And where environmental sciences have typically tried to understand the world from what we see, a much fuller understanding can be got from what we hear. Biophonies and geophonies are the signature voices of the natural world, and as we hear them, we're endowed with a sense of place, the true story of the world we live in. In a matter of seconds, a soundscape reveals much more information from many perspectives, from quantifiable data to cultural inspiration. Visual capture implicitly frames a limited frontal perspective of a given spatial context, while soundscapes widen that scope to a full 360 degrees, completely enveloping us. And while a picture may be worth 1,000 words, a soundscape is worth 1,000 pictures. And our ears tell us that the whisper of every leaf and creature speaks to the natural sources of our lives, which indeed may hold the secrets of love for all things, especially our own humanity, and the last word goes to a jaguar from the Amazon. (Growling) Thank you for listening. (Applause)
(Sons da Natureza) Quando comecei a registar sons da Natureza selvagem há 45 anos, não fazia ideia de que as formigas, as larvas de insetos, as anémonas do mar e os vírus criavam uma assinatura sonora. Mas criam. O mesmo acontece em todos os "habitats" naturais do planeta, como na floresta tropical da Amazónia que estão a ouvir atrás de mim. Com efeito, as florestas temperadas e tropicais todas elas produzem uma vibrante orquestra animal, a expressão instantânea e organizada de insetos, répteis, anfíbios, aves e mamíferos. Cada uma das paisagens sonoras que brota dum "habitat" natural gera a sua assinatura inconfundível, que contém quantidades incríveis de informação. É uma parte dessa informação que quero partilhar hoje convosco. A paisagem sonora é formada por três fontes básicas. A primeira, é a geofonia, ou seja, os sons não biológicos que acontecem em qualquer "habitat", como o vento nas árvores, a água de um ribeiro, as ondas do oceano na praia, o movimento da Terra. A segunda, é a biofonia. A biofonia são todos os sons que são gerados por organismos num determinado "habitat" ao mesmo tempo e num mesmo local. E a terceira, são todos os sons que os seres humanos geram a que chamamos antropofonia. Alguns deles são controlados, como a música ou o teatro, mas a maioria deles é caótica e incoerente, aquilo a que normalmente se chama ruído. Em tempos eu considerava que as paisagens sonoras naturais eram uma coisa sem interesse. Existiam, mas não tinham significado. Eu estava enganado. Aprendi nesses encontros que uma escuta atenta dá-nos ferramentas incrivelmente valiosas para avaliar a saúde de um "habitat" através de todo o espetro de vida. Quando comecei a gravar, no final dos anos 60, os métodos típicos de gravação estavam limitados à captura fragmentada de espécies individuais, principalmente de pássaros, no início, mas, depois, de animais como mamíferos e anfíbios. Para mim, era um pouco como tentar entender a magnificência da Quinta Sinfonia de Beethoven abstraindo o som dum único violinista no meio do contexto da orquestra e ouvir apenas aquela parte. Felizmente, há cada vez mais instituições que estão a implementar os modelos mais globais que eu e alguns dos meus colegas introduzimos na área da ecologia da paisagem sonora. Quando comecei a gravar há mais de 40 anos, podia estar a gravar durante 10 horas e captava uma hora de material utilizável, suficientemente bom para um álbum ou para a banda sonora de um filme ou para a instalação dum museu. Agora, por causa do aquecimento global, da extração de recursos e do ruído humano, entre muitos outros fatores, posso demorar 1000 horas ou mais para captar a mesma coisa. Uns bons 50% do meu arquivo provêm de "habitats" que se alteraram tão radicalmente que passaram a ser silenciosos ou já não se conseguem ouvir em qualquer das suas formas originais. Os métodos habituais de avaliar um "habitat" eram feitos contando visualmente o número de espécies e o número de indivíduos de cada espécie numa determinada área. Mas, comparando os dados que relacionam a densidade e a diversidade do que ouvimos, sou capaz de chegar a resultados muito mais rigorosos. Quero mostrar-vos alguns exemplos que tipificam as possibilidades que se abrem ao mergulhar neste universo. Isto é Lincoln Meadow. Lincoln Meadow está a 3,5 horas de carro a leste de São Francisco, nas montanhas da Serra Nevada, a cerca de 2000 metros de altitude. Estive lá durante muitos anos, a gravar. Em 1988, uma empresa madeireira convenceu os residentes locais de que não haveria absolutamente nenhum impacto ambiental com um novo método que estavam a experimentar, chamado "abate seletivo" que abatia uma árvore aqui e outra ali em vez de limpar toda uma área. Com autorização para gravar antes e depois da operação, instalei os meus aparelhos e captei um grande número de coros matutinos em registos calibrados, segundo um protocolo muito rígido porque queria um diagnóstico mesmo bom. Isto é um exemplo dum espetrograma. Um espetrograma é como uma ilustração gráfica de som em que o tempo corre na página da esquerda para a direita — neste caso, estão representados 15 segundos — e a frequência é registada da parte de baixo para o topo da página, da mais baixa para a mais alta. Podem ver que o registo de um ribeiro está representado aqui em baixo, a um terço ou metade da página, enquanto os pássaros, que existiam nessa altura naquele prado, estão representados no registo no topo. Eram muitos. Isto é Lincoln Meadow antes do abate seletivo. (Sons da Natureza) Um ano depois, voltei lá, usando os mesmos protocolos e gravando nas mesmas condições. Registei uma série de exemplos dos mesmos coros matutinos. Isto foi o que apanhámos. Isto depois do abate seletivo. Podem ver que o ribeiro continua representado na terça parte de baixo da página, mas reparem no que falta nos dois terços de cima. (Sons da Natureza) O que se aproxima é o som dum picapau. (Som de picapau) Voltei a Lincoln Meadow 15 vezes nos últimos 25 anos. Posso dizer-vos que a biofonia, a densidade e diversidade dessa biofonia, ainda não voltou minimamente ao que era antes daquela operação. Mas vejam uma foto de Lincoln Meadow tirada depois. Podem ver que, segundo a perspetiva da câmara ou do olho humano, dificilmente se percebe que falte um tronco ou uma árvore, o que confirmaria a alegação da empresa madeireira de que não haveria qualquer impacto ambiental. No entanto, os nossos ouvidos contam-nos uma história muito diferente. Os estudantes mais novos perguntam-me sempre o que é que estes animais estão a dizer, e na verdade, não faço a menor ideia. (Risos) Mas posso dizer-vos que eles exprimem-se mesmo. Se os entendemos ou não, é outra história. Eu andava a passear pela praia no Alasca e atravessei uma poça na maré vazia cheia com uma colónia de anémonas do mar, essas fantásticas máquinas de comer, parentes dos corais e das alforrecas. Com curiosidade em saber se elas faziam algum ruído, enfiei um hidrofone — um microfone submarino envolto em borracha — pelo lado da boca, e a criatura começou logo a engolir o microfone até à barriga e os tentáculos começaram a pesquisar à superfície à procura de valor nutritivo. Os sons tipo estáticos são muito baixos, mas vão ouvi-los já a seguir... (Sons estáticos) Pois, mas reparem. Quando não encontrou nada que comer... (Som de estalo) (Risos) Penso que é uma expressão que podemos entender em qualquer linguagem. (Risos) No fim do ciclo de reprodução, o sapo Spea intermontana enfia-se um metro abaixo do solo deserto e duro do Oeste Americano, onde pode manter-se durante muitas estações até que as condições sejam boas para ele voltar a emergir. E, quando houver suficiente humidade no solo, na primavera as rãs abrem caminho até à superfície e juntam-se em volta de grandes poças primaveris em grande número. Vocalizam num coro que é totalmente sincronizado umas com as outras. Fazem isso por duas razões. A primeira é a competição, porque estão à procura de parceiros, e a segunda é a cooperação, porque, se todas vocalizarem sincronizadamente, os predadores, como os coiotes, as raposas e as corujas têm muita dificuldade em identificar um indivíduo qualquer para a sua refeição. Isto é um espetrograma do coro das rãs quando é registado num ambiente muito saudável. (Rãs a coaxar) Mono Lake fica mesmo a leste do Parque Nacional Yosemite na Califórnia e é um "habitat" preferido por estes sapos. Também é preferido pelos pilotos dos jatos da Marinha dos EUA que treinam nos seus caças, voando a velocidades a mais de 1100 km/hora e a altitudes de apenas umas centenas de metros acima do nível do solo de Mono Basin: muito depressa, muito baixo e tão ruidosos que a antropofonia, o ruído humano, apesar de estar a 6,5 km da lagoa das rãs que ouviram há instantes, sobrepõe-se ao som do coro dos sapos. Podem ver neste espetrograma que toda a energia que aparecia no primeiro espetrograma desapareceu do topo do espetrograma e há interrupções no coro aos 2,5 segundos, aos 4,5 e aos 6,5 segundos. O som do jato, a assinatura, está a amarelo, cá mesmo em baixo na página. (Rãs a coaxar) Ora bem, depois da passagem do voo, as rãs demoraram uns bons 45 minutos a retomar o sincronismo do coro. Durante esse tempo, sob a lua cheia, vimos aparecer dois coiotes e um grande mocho orelhudo que apanharam alguns deles. A boa notícia é que, com um pouco de reposição do "habitat" e menos voos, as populações de sapos, depois de terem diminuído durante os anos 80 e início dos anos 90, acabaram por voltar praticamente ao normal. Quero acabar com uma história contada por um castor. É uma história muito triste, mas ilustra bem como os animais, por vezes, podem manifestar emoções, um assunto muito controverso entre biólogos mais antigos. Um colega meu estava a gravar no Midwest Americano, em volta duma lagoa que se tinha formado talvez há 16 000 anos, no fim da última Idade do Gelo. Também era formada, em parte, numa extremidade, por um dique de castores que mantinha unido todo aquele ecossistema num equilíbrio muito precário. Uma tarde, enquanto ele estava a gravar, apareceram de repente, vindos não sei de onde, alguns guardas florestais que, sem qualquer razão aparente, aproximaram-se do dique dos castores, atiraram um cartucho de dinamite, fizeram-no ir pelos ares, matando a fêmea e as pequenas crias. Horrorizado, o meu colega ficou para trás a recompor-se e a registar o que podia durante o resto da tarde. Nessa noite, captou um acontecimento espantoso: O único castor macho sobrevivente, a nadar em círculos lentos, chorando inconsolável a sua companheira desaparecida e a sua ninhada. Este é provavelmente o som mais triste que já ouvi saído de qualquer organismo, humano ou outro qualquer. (Castor a chorar) Bem. Há muitas facetas das paisagens sonoras, entre elas as formas como os animais nos ensinam a dançar e a cantar, que vou guardar para outra altura. Mas vocês ouviram como as biofonias ajudam a clarificar a nossa compreensão do mundo natural. Ouviram o impacto da extração de recursos, do ruído humano e da destruição do "habitat". Enquanto as ciências ambientalistas, normalmente, têm tentado compreender o mundo a partir do que veem, podemos obter uma compreensão muito mais completa a partir do que ouvimos. As biofonias e as geofonias são as vozes de assinatura do mundo natural. Quando as ouvimos, ficamos dotados com um sentido do local, a verdadeira história do mundo em que vivemos. Numa questão de segundos, uma paisagem sonora revela muito mais informação a partir de muitas perspetivas, desde dados quantificáveis à inspiração cultural. A captação visual enquadra implicitamente uma perspetiva frontal limitada dum dado contexto espacial, enquanto as paisagens sonoras alargam esse âmbito a 360 graus, envolvendo-nos totalmente. Uma imagem pode valer 1000 palavras, mas uma paisagem sonora vale 1000 imagens. Os nossos ouvidos dizem-nos que o sussurro de cada folha e de cada criatura fala para os recursos naturais da nossa vida que podem conter os segredos do amor por todas as coisas, especialmente pela nossa própria humanidade. A última palavra vai para um jaguar do Amazonas. (Rugidos) Obrigado por terem escutado. (Aplausos)